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Der Treffpunkt war ein Highway-Parkplatz nördlich von Union City. Geschlagene zwei Stunden hatte Buchanan auf Dunham warten müssen. Der Killer hatte ihn von unterwegs aus angerufen und irgendetwas von wichtigen geschäftlichen Terminen gefaselt.

Buchanan glaubte hingegen, dass Dunham ihn nur demütigen wollte.

Eric Dunham nahm den Koffer vom Boden auf. Seine Hand war an der Waffe, deren Lauf aus dem Hosenbund ragte.

„Es ist abgezählt“, erklärte Buchanan.

Der rothaarige, blassgesichtige Mann lächelte kalt.

Er kniete nieder, legte den Koffer auf den Boden und öffnete ihn. Geldbündel lagen fein säuberlich geordnet darin. Noch mal das Doppelte der abgemachten Summe sollte es sein. Dunham nahm eines der Geldbündel und strich mit dem Finger daran längs. Nur der erste Schein war echt. Der Rest war Zeitungspapier.

„Verdammter Hund!“, knurrte Dunham. Er schnellte hoch.

Buchanan riss einen Revolver unter dem Jackett hervor und richtete ihn auf Dunham. Dieser erstarrte zur Salzsäule.

„Und jetzt will ich die Waffe!“, rief Buchanan.

„Vorsicht mit dem Ding da!“, murmelte Dunham. „Sie verletzen sich sonst noch!“

„Ich fackel nicht lange! Die Waffe, sag ich!“

Buchanan feuerte. Der Schuss ging dicht neben dem Koffer in den Boden.

„Okay, okay...“

Dunham griff in seine Innentasche und holte die in braunes Packpapier eingewickelte Waffe hervor. Er warf sie Buchanan vor die Füße.

„Zufrieden?“

„Fast!“

„Was ist noch?“

Dunhams Hand wanderte unauffällig unter das Jackett, um die eigene Waffe aus dem Holster zu reißen.

„Vielen Dank für Ihre Dienste, Mister Dunham – oder wie immer Sie in Wahrheit heißen mögen!“, sagte Buchanan und hob den Lauf der Waffe etwas an. 

Dunham wich zurück.

Aber es war zu spät. Buchanan drückte ab - wie ein Taschenmesser klappte Dunham zusammen, fiel zu Boden und blieb ächzend liegen. Buchanan war ein schlechter Schütze. Selbst auf die relativ kurze Distanz hatte er sein Gegenüber nur an der Seite erwischt. Dunhams Jacke färbte sich rot. Er presste die Hand davor, aber das Blut rann im zwischen den Fingern hindurch. 

Buchanan kam näher, legte noch einmal an. Seine Hand zitterte dabei.

In diesem Augenblick näherten sich mehrere Dienstfahrzeuge der Polizei. Die Wagen fuhren nacheinander auf den Parkplatz. Die Türen gingen auf. Männer und Frauen in den blauen Einsatzjacken des FBI sowie Polizisten der State Police waren an diesem Einsatz beteiligt.

Eine Megafonstimme ertönte und verlangte: „Waffe weg! Hier spricht das FBI!“

Unter den eintreffenden Fahrzeugen war auch ein Sportwagen.