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Rispolli bekreuzigte sich und stieg aus. Hurst, bereits zehn Schritte vor ihm, drehte sich nach ihm um, und bedeutete ihm, sich zu beeilen. Rispolli beschleunigte seinen Schritt. An der Vortreppe zur Bank erreichte er seinen Partner.

Sie zogen sich die Strumpfmasken über und nahmen zwei Stufen auf einmal. Hurst holte seine Maschinenpistole aus der Jacke, Rispolli zog den Vorschlaghammer heraus. Er wollte die Tür aufziehen, um seinem bewaffneten Partner den Vortritt zu lassen.

In dem Augenblick raste ein Streifenwagen mit schreienden Reifen aus der Ninth Avenue in die Dreiunddreißigste. Vor dem Bankeingang schoss er auf den Bürgersteig. Noch bevor er richtig zum Stehen gekommen war, wurde die Beifahrertür aufgestoßen und ein Cop sprang aus dem Fahrzeug. Es war Vanessa. Er schrie etwas Unverständliches und eröffnete das Feuer aus seiner Dienstwaffe.

Rispolli lief die Treppe hinunter, um zurück zum Wagen zu fliehen. Hurst riss die MP hoch. Der Bruchteil einer Sekunde, den er benötigte, um seine Verwirrung darüber zu verdauen, dass der Mann, den er bis jetzt für seinen Verbündeten gehalten hatte, nun plötzlich auf ihn schoss - diese zwei Wimpernschläge kosteten ihn das Leben.

Vanessas zweiter Schuss zertrümmerte ihm die Schläfe. Im Fallen noch zog er den Abzug seiner Waffe durch. Die Salve fegte vor dem Kühlergrill des Streifenwagens und irgendwo hinter Vanessa in den Asphalt. Die dritte Kugel des Cops durchbohrte das Herz des zusammenbrechenden Hurst.

Rispolli hatte sich schon beim ersten Schuss auf den Boden geworfen. "Nicht schießen!", schrie er und verbarg den Kopf unter seinen Armen. Als er zwischen dem Stoff seiner Windjacke und dem kalten Stein des Bürgersteigs zu dem Streifenwagen hinüberblinzelte, sah er den großen Halifax an der offenen Fahrertür stehen. Die Waffe im Anschlag.

Das letzte Bild, das sein Sehnerv in sein Hirn schickte, war das Bild seines Partners Andy Hurst, der die Stufen hinunterrollte. Dann löschte ein harter Schlag jedes Licht in ihm aus. Die Kugel aus Halifax' Waffe hatte seine Schädeldecke durchschlagen.

Pjotr, hinter dem Steuer des gestohlenen Chevrolets, brauchte lange Sekunden, bis er begriff, was sich da, zwanzig Schritte vor ihm, am Eingang zur Bank abspielte. Dann legte er einen Blitzstart hin und fegte er an dem Streifenwagen vorbei auf die Neunte zu. Die Kugel, die Halifax ihm hinterherjagte, durchschlug die Heckscheibe und fuhr in das Polster des Beifahrersitzes. Der Schuss, den Vanessa auf ihn abfeuerte, streifte den unteren Rand seiner Nackenstütze und zertrümmerte seinen zweiten Halswirbel. Er war sofort tot.