33

Herbert Moriga sah ungeduldig auf die Uhr. Gleich halb zwölf. Wenn die Burschen sich nicht beeilten, würde der Geldtransporter, von dem Trisha erzählt hatte, vor ihnen da sein. Und den Tresor auf legale Weise leer räumen.

Immer wieder wanderte sein Blick durch die getönte Scheibe seines Seitenfensters hinüber zu der Prachtfassade der Bankfiliale. Die New York Traffic Bank hatte sich ihre repräsentative Filiale in Chelsea einiges kosten lassen.

"Merkwürdig, dass sie ausgerechnet hier einen Hänfling wie Miller auf den Chefsessel setzen", murmelte er und sah schon wieder die Straße hinunter. "Vielleicht ein Schleudersitz."

Er hatte sich am La Guardia Airport einen Chevy mit getönten Fenstern gemietet. Im Kofferraum lag ein Koffer mit den Sachen, die er am nötigsten brauchte und von denen er sich am wenigsten trennen wollte.

Und auf der Rückbank lag ein zweiter Koffer. Prall gefüllt mit Dollarnoten. Neunhundertvierzigtausend Dollar. Fünfzigtausend hatte er an Warren und seine Partner bezahlt. Und achttausend hatte Miller, dieser oberschlaue Milchbart, wahrscheinlich schon verbraten.

Sobald er seinen Anruf gemacht hatte, würde Herby in aller Ruhe Richtung La Guardia Airport fahren.

Er drehte sich um und blickte erneut die achtundzwanzigste Straße hinunter. Unter den Fußgängern erkannte er einen Mann in einem grauen Anzug und mit Hut. Warren. Es ging los.

Warren näherte sich ohne besondere Eile. Wie ein Mann, der kein Ziel hatte. Er stieg leichtfüßig die Stufen der Vortreppe hinauf und verschwand im Inneren der Bank.

Herby wartete noch, bis auch Adams sich näherte. Er erkannte ihn sofort an der schwarzen Schirmmütze. Und an seinem Gang, der ihm schon letzte Woche aufgefallen war, als er nach gelungenem Geschäftsabschluss aus dem Fenster geschaut die drei Männer im Lichtkegel der Straßenlaterne vor ihrem Buick beobachtet hatte: Er lief wie ein Orang-Utan.

Noch während Adams die Treppe hochschaukelte, zog Herby sein Handy aus der Innentasche seines Trenchcoats.