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"Du musst zur Polizei gehen, Jerome." Mit den Händen in den Taschen seiner Jeans tigerte Clearence in der Werkstatt auf und ab. "Du musste eine Vermisstenanzeige aufgeben, verdammt!"

Jerome hockte mit einer Bierdose in der Hand im Kofferraum eines Kombis und starrte finster vor sich hin.

"Er ist jetzt seit mehr als vierundzwanzig Stunden überfällig!" Clearence blieb vor seinem Cousin stehen und hob beschwörend beide Arme. "Zwei meiner Kunden haben angerufen, weil sie ihre Lieferung nicht bekommen haben! Kapierst du, was das heißt?"

Jerome trank das Bier aus und schmetterte die Dose gegen die Spüle neben dem Ersatzteilregal. "Verflucht!" Aus dem Brustlatz seines Overalls fummelte er eine zerknitterte Zigarettenschachtel und fischte eine Mentholzigarette heraus. "Die Slayers haben ihn erwischt!" Die >Slayers< - eine Jugendgang aus Weißen - beherrschten in der Gegend um den Tompkins Square die Straßen.

Clearence verdrehte die Augen. "Und wenn sie ihn erwischt haben, musst du trotzdem eine Vermisstenanzeige aufgeben, verdammt!" Er packte den Älteren bei den Schultern. "Du musst zu den Bullen! Du musst!"

"Du Idiot!" Jerome stieß Clearence' Arme weg. "Die Bullen stellen mir die Werkstatt auf den Kopf! Ich hab' drei geklaute Wagen hier stehen! Die werden überall rumschnüffeln! Dann kannst du mich auch vergessen!"

"Dann schaffen wir die drei Schlitten eben weg, Mann! Ich sage dir: Geoffrey ist was passiert!"

Jerome rauchte schweigend zu Ende. Dann ließ er die Kippe auf den Betonboden fallen und trat sie mit seinem Turnschuh aus. "Okay, Cleary - pass auf: Wir fahren jetzt die Strecke ab, die der Kleine gestern genommen hat. Hast du sie noch im Kopf?"

"Teilweise."

"Und wenn wir keine Spur von ihm finden, ruf' ich die Bullen an ..."