Eine Tochter ist im Klub. Die Körper auf der Tanzfläche geben keinen Halt, und sie muss sich unter Einsatz ihrer Ellenbogen aus der Menge herausdrängen. Dampf quillt aus den Nebelmaschinen. Vielleicht versucht sie, ihre Unruhe vor dem bevorstehenden Wochenende mit ihrer Mutter wegzutrinken.

Wenn die Tochter in Gällivare ausgegangen war, kam ihre beste Freundin immer mit. Sie waren sich so nah, wie man nur sein kann, wenn man dauernd zusammen gewesen ist. Die Tochter und die Freundin mit dem vollen, dunklen Haar. Locken, die überall hängen blieben, wenn sie vom Tanzen schweißnass waren. Sie waren immer viel zu früh da. Tanzten, bis die Wimperntusche verlief. Dann eines Tages verliebte sich die Freundin mit dem vollen Haar. Tauchte ab in ein Haus voller Grubengeld, in andere Arme als die der Tochter. Dann wuchs ihr Bauch, obwohl sie nach dem Abschlussball zusammen verreisen wollten. Die Freundin verliebt. Die Tochter einsam.

Sie schaut sich rasch um. Bestellt noch einen Shot. Trinkt ihn, ohne das Gesicht zu verziehen. Schüttelt ganz leicht den Kopf, als müsste sie den Nebel vertreiben. Geht wieder zurück in die schwitzende Menge.