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Während seiner Ermittlungen beim Yard hatte Lamont sich daran gewöhnt, viele Stunden auf das Erscheinen von Verdächtigen zu warten. Als er an diesem Abend im Auto saß, hörte er die Sechsuhrnachrichten, eine Comedy-Spielshow, eine Episode der Archers und ein politisches Programm über die Falklandinseln, bevor Christina wieder erschien. Dabei hatte sie sich, wie er es nennen würde, besonders in Schale geworfen. Eine nietenbesetzte Fliegerjacke, eine locker sitzende Bluse, bei der ein Knopf zu viel geöffnet war, ausgebleichte, an allen richtigen Stellen eingerissene Jeans und hochhackige Schuhe sollten dafür sorgen, dass sie, wie sie zweifellos hoffte, zehn Jahre jünger wirkte.

Sie winkte ein vorbeifahrendes Taxi heran, und Lamont folgte ihr, wobei er darauf achtete, genügend Abstand zu wahren. Er wusste schließlich, wo sie hinfuhr. Als der Taxifahrer in die Jermyn Street einbog, parkte Lamont auf der anderen Straßenseite. Er wusste, dass er es sich nicht erlauben konnte einzunicken, denn das wäre garantiert der Augenblick, wenn sie wieder nach draußen käme. Er setzte sich zurecht, um The World Tonight anzuhören, während Christina die Metalltreppe hinabging, die zu einem der angesagtesten Londoner Nachtclubs führte.

Der Oberkellner begrüßte sie mit offenen Armen und führte die Besucherin zu ihrem Tisch in ihrer Lieblingsnische. Sie brauchte keinen Blick auf die Cocktailkarte zu werfen, denn schon wenige Augenblicke später stand ein Glas Champagner vor ihr. Christina begann, sich umzusehen, wobei ihr Blick auf mehreren jungen Männern verweilte, von denen jeder eine noch jüngere Frau neben sich sitzen hatte.

Christina nippte gerade an ihrem zweiten Glas, als sie ihn an der Bar stehen sah. Er hätte jede Frau im Raum haben können, doch sie beide wussten, dass sie etwas besaß, das die anderen Frauen nicht hatten. Ihre Blicke trafen sich, und sie hob ihr Glas zu einem spöttischen Toast. Er erwiderte ihr Kompliment, glitt von seinem Hocker und schlenderte zu ihr.

Ross beobachtete Diana aus diskreter Entfernung, während er an seinem üblichen Tisch hinter einer Säule saß. Sie trank, so schien es jedenfalls, Champagner mit einem Mann, den er nicht kannte, aber dessen Lebensgeschichte ihm nach nur einem Anruf am Morgen vorliegen würde. Der Mann konnte noch nicht lange mit ihr bekannt sein, denn sonst hätte er gewusst, dass sie keinen Alkohol trank und ihr Glas nur hob, wenn ein Toast auszubringen war. Ross konnte nicht leugnen, dass der Mann gut aussah, obwohl sein Pferdeschwanz ihn nicht besonders beeindruckte. Er musste ebenfalls zugeben, dass er Ihre Königliche Hoheit noch nie so entspannt und glücklich gesehen hatte, doch er musste an seine alte irische Mutter denken, die immer gesagt hatte: »Hör auf meine Worte, es wird mit Tränen enden.« Zwischen den einzelnen Gängen des Dinners verbrachte das Paar einige Zeit auf der Tanzfläche, und Ross erinnerte sich daran, wie Ihre Königliche Hoheit ihm einst anvertraut hatte, sie wäre lieber Profitänzerin als Prinzessin geworden. Doch ihr Tanzlehrer hatte ihr gesagt, dass es ein Problem gab. »Sie sind zu groß! Auf einem Kreuzfahrtschiff könnten Sie arbeiten«, versicherte er ihr, »aber niemals im West End.« Jetzt kam sie überall an.

Ross sah sich im Saal um und entdeckte Christina Faulkner, die auf der anderen Seite der Tanzfläche saß. Es war nicht schwer herauszufinden, was sich ihr junger Begleiter als Gegenleistung dafür erhoffte, dass er die Nacht mit einer einsamen Frau mittleren Alters verbrachte. Ross fragte sich, wie der Tarif stehen mochte.

Sein Blick wanderte wieder zu der Frau, für die er verantwortlich war, und deren Tanzpartner. Beide hielten sich inzwischen unter dem Tisch bei den Händen, wohingegen Mrs. Faulkners jüngste Eroberung bereits seine Hand auf ihrem Oberschenkel liegen hatte. Während Ross den Salat des Hauses aß und dabei an einem Glas Wasser nippte – einem sehr teuren Glas Wasser –, musste er unweigerlich an Jojo denken. Immerhin hatte er versprochen, das Wochenende mit ihr zu verbringen. Als der DJ die Stimmung der Musik änderte und von Pop zu Balladen wechselte, betraten Diana und ihr Partner erneut die Tanzfläche. Ross gefiel gar nicht, was er dort sah. Er wandte sich ab und bemerkte, dass Mrs. Faulkners Kopf auf der Schulter ihrer Eroberung ruhte, während sich die Hand des jungen Mannes immer weiter ihren Rücken hinabbewegte.

Ross trank einen schwarzen Kaffee und dachte, dass er sich viel lieber im Zoo einen großen Schoko-Nuss-Eisbecher mit Jojo teilen würde. Sein Blick kehrte zu jenem anderen Zoo zurück, in dem die Tiere nur eine Sache im Kopf hatten, während er an Jojos Mutter dachte – die einzige Frau, die er jemals geliebt hatte –, und er beneidete weder Diana noch Mrs. Faulkner.

Lamont konnte die Princess of Wales unmöglich übersehen, als sie kurz nach Mitternacht von Fotografen umringt den Nachtclub verließ. DI Hogan drängte die Meute zurück, während er ihr die Autotür öffnete und so die Flucht ermöglichte. Gott, wie er die Paparazzi hasste.

Ross nahm vorne auf dem Beifahrersitz Platz, erleichtert darüber, dass der Bekannte, der der Prinzessin beim Dinner Gesellschaft geleistet hatte, nirgendwo zu sehen war. Die Fotografen ließen ihre Blitzlichter aufleuchten, bis das Auto um die Ecke gebogen war. Dann eilten sie alle zurück in die Fleet Street in der Hoffnung, ihre Aufnahmen noch rechtzeitig in der zweiten Zeitungsausgabe des Tages unterbringen zu können.

Es dauerte eine weitere Stunde, bis Mrs. Faulkner mit ihrem jungen Begleiter erschien, der eine Hand auf ihren denimbedeckten Hintern gelegt hatte und mit der anderen ein Taxi heranwinkte. Lamont hielt sich in sicherer Entfernung, während er den beiden zurück zur Wohnung folgte, und nachdem sie im Gebäude verschwunden waren, richtete er sich auf eine weitere lange Wartezeit ein. Ein so langes Warten, dass ihm genügend Zeit bliebe, um darüber nachzudenken, was er tun würde, wenn er die beiden Koffer in die Hände bekam. Er hatte keine Ahnung, was in ihnen war, aber Booth Watsons Drohung schien anzudeuten, dass es das Risiko wert sein könnte.

Ross begleitete die Prinzessin bis zum Kensington Palace und ging dann zu Fuß nach Hause. Er wollte einen klaren Kopf bekommen und über die Folgen dessen nachdenken, was er an diesem Abend miterlebt hatte.

Als er an der Albert Hall vorbeikam, sah er einen pinkfarbenen Porsche, der in die entgegengesetzte Richtung fuhr. Er dachte gerade, wie geschmacklos das Auto war, als er den Fahrer erkannte, der offensichtlich zum Palast wollte. Er merkte sich das Nummernschild. Fiel es in seine Verantwortung, dem Commander alles zu berichten, was er gesehen hatte? Oder sollte er sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmern?

Als er seine kleine Wohnung erreichte – Jos kleine Wohnung –, hatte er sich entschieden, William über alle seine Beobachtungen zu informieren und ihm die Entscheidung zu überlassen, ob die Erkenntnisse an Hawksby weitergegeben werden sollten. Er nahm eine kalte Dusche, ging zu Bett und schlief schon nach wenigen Minuten ein.

Langsam schlug Sebastian die Bettdecke zurück und glitt aus dem Bett, wobei er seine Füße lautlos auf den Boden senkte. Nachdem er sich davon überzeugt hatte, dass die Person, die auf der anderen Seite des Bettes lag, ruhig atmete, zog er sich im Dunkeln an. Er war daran gewöhnt.

Es war nicht schwierig gewesen, die beiden großen, schwarzen Koffer zu entdecken, die nicht besonders gut unter dem Bett versteckt waren. Er sank auf die Knie und zog sie langsam hervor, wobei er kurz innehielt, um sich davon zu überzeugen, dass er die Dame neben sich nicht geweckt hatte. Dann wartete er noch einige Augenblicke, bevor er die Koffer vorsichtig über den Teppich zog. Dabei hielt er seinen Blick unverwandt auf das Bett gerichtet. Sie waren weitaus schwerer, als er erwartet hatte, weshalb er sich fragte, was sich darin befinden mochte. Er erhob sich und öffnete versuchsweise die Schlafzimmertür. Kein Knarren, keine Nachttischlampe, die eingeschaltet wurde. Er riskierte nicht einmal einen Seufzer der Erleichterung.

Sobald er die beiden Koffer aus dem Schlafzimmer geschafft hatte, schloss er leise die Tür hinter sich. Er vermied es, das Licht einzuschalten, und als er langsam durch das Zimmer ging, stieß er mit dem Schienbein gegen die Ecke eines niedrigen Glastisches. Er ließ sich auf ein Sofa sinken, und irgendwie gelang es ihm, nicht aufzuschreien. Obwohl kein Licht unter der Schlafzimmertür erschien, dauerte es eine ganze Weile, bis er wieder aufstand. Das einzige Geräusch, das seinen Atem begleitete, war das unablässige Ticken einer Standuhr. Er ging weiter, wobei er diesmal sogar noch vorsichtiger war, während er die beiden Koffer zur Wohnungstür zog. Er löste die Sicherheitskette, drehte langsam den Türriegel und streckte seinen Kopf in den schwach beleuchteten Hausflur. Nachdem er nach rechts und links gespäht hatte, schob er die Koffer hinaus in den Flur und zog die Tür hinter sich zu. Das einzige Geräusch war ein scharfes Klicken.

Er rollte die beiden Koffer zum Aufzug und wagte erst dann, einen tiefen Seufzer der Erleichterung auszustoßen, als sich die Aufzugtüren schlossen. Als sie sich im Erdgeschoss wieder öffneten, konnte er die mehrfach eingeübte Erklärung, die er dem Nachtportier liefern würde, falls dieser ihn fragen sollte, bereits auswendig: Mrs. Faulkner wird in ein paar Minuten nach unten kommen. Wir werden zu ihrem Haus in Surrey fahren.

Sein Auftraggeber hatte ihm gesagt, wo sich das Landhaus befand.

Sebastian durchquerte die Lobby und sah, dass sich der Nachtportier nicht in der Verfassung befand, Fragen zu stellen: Er war über seinem Tisch zusammengesunken und schnarchte leise. Ein Exemplar der Racing Post lag aufgeschlagen neben ihm. Als Sebastian hinaus auf den Bürgersteig trat, leuchteten die Scheinwerfer eines Autos mehrmals hintereinander kurz auf, und schließlich stieg der Fahrer aus und ging zum Heck des Autos. Sebastian zog die beiden schweren Koffer über die leere Straße, und Lamont half ihm dabei, sie in den Kofferraum zu heben.

Schwungvoll schloss Lamont den Deckel des Kofferraums, nahm einen dicken Umschlag aus der Tasche seiner Jacke und gab ihn Sebastian. Wenige Augenblicke später saß er hinter dem Steuer und fuhr davon, ohne auch nur den Sicherheitsgurt anzulegen.

Es dauerte eine Weile, bis es Sebastian gelang, ein vorbeifahrendes Taxi heranzuwinken, doch er konnte sich nicht beklagen. Immerhin kam es nicht oft vor, dass er für seine nächtliche Arbeit doppelt bezahlt wurde. Als das Taxi sich in Bewegung setzte, sah er hinauf zum Schlafzimmerfenster, hinter dem es noch immer vollkommen dunkel war, und dachte, dass er gerne mit Christina gefrühstückt hätte.

Lamont grübelte darüber nach, was in den beiden Koffern sein mochte, die jetzt sicher in seinem Kofferraum untergebracht waren. Wieder fragte er sich, ob er sie öffnen sollte. Doch als er bemerkte, dass er verfolgt wurde, bereitete das seinen Überlegungen ein Ende.

Zwanzig Minuten später hob sich die äußere Schranke des Middle Temple – aber erst, nachdem der Wachmann das Nummernschild mit dem Eintrag verglichen hatte, den Booth Watson ihm gegeben hatte. Während Lamont langsam über die zahlreichen auf dem Platz angebrachten Schwellen fuhr, konnte er das Licht erkennen, das aus einer der Kanzleien schien. Er hielt an und überzeugte sich mit einem Blick in den Rückspiegel davon, dass er nicht mehr verfolgt wurde. Zufrieden stieg er aus, öffnete den Kofferraum und hob die beiden Koffer auf den Bürgersteig, bevor er das Gebäude betrat und – mit seiner Last immer wieder gegen die Stufen stoßend und langsam einen Fuß nach dem anderen aufsetzend – die Steintreppe hinaufging. Als er endlich den zweiten Stock erreichte, sah er, dass Booth Watson ihn auf dem Treppenabsatz erwartete.

Lamont rollte die beiden Koffer in das Büro des Anwalts, und noch bevor er fragen konnte, reichte Booth Watson ihm einen dicken braunen Umschlag und sagte: »Gute Nacht, Superintendent.« Er fügte nicht hinzu: Ich werde Ihre Dienste nie wieder benötigen.

Nachdem Lamont die Tür hinter sich geschlossen hatte, trat Booth Watson ans Fenster und sah zu, wie der schwarze Volvo über den Platz zurückfuhr. Er rührte sich erst wieder, nachdem die Schranke sich erneut gesenkt hatte und das Auto außer Sichtweite war.

Er setzte sich in seinen Sessel und leckte sich die Lippen, während er die beiden Koffer anstarrte. Er hatte bereits entschieden, was er mit den zehn Millionen tun würde, und sein Verschwinden wie eine militärische Operation geplant. Miles Faulkner hatte ihm über die Jahre hinweg viel beigebracht.

Das Taxi, das ihn um Punkt sechs Uhr morgens nach Heathrow bringen würde, war bereits bestellt. Er warf einen Blick auf seine Uhr. Noch etwas mehr als eine Stunde. Am Flughafen würde er einen Privatjet besteigen, der ihn nach Hongkong bringen sollte. Das war nicht billig gewesen, aber es verminderte die Wahrscheinlichkeit, zufällig irgendjemandem zu begegnen, den er kannte, während er sein Gepäck mit sich trug, das er nicht aus den Augen lassen durfte. Nach seiner Landung in dem unter britischer Verwaltung stehenden Stadtstaat würde er den Direktor eines privaten Bankhauses aufsuchen, das nach Mitternacht keine Kunden mehr empfing. Jedenfalls keine mit weniger als zehn Millionen. Ein gepanzerter Van würde die beiden Koffer zur Bank bringen, während der Direktor Booth Watson unterwegs in einem unauffälligen Hotel absetzen würde.

Nach der Verbuchung des Geldes würde er mit South African Airlines erster Klasse nach Kapstadt fliegen, wo er für eine Nacht – und zwar nur für eine Nacht – in einem Flughafenhotel bleiben würde. Am folgenden Morgen würde ihn American Airways nach San Francisco bringen, von wo aus er einen Shuttlebus nach Seattle nehmen würde, sein endgültiges Ziel. Niemand würde ihn dort finden – am allerwenigsten ein Mann, der die nächsten vierzehn Jahre im Gefängnis verbringen musste.

Er sah hinaus auf den Platz und erkannte, dass ein Taxi vor der Schranke hielt. Nachdem er sich einen einzigen kurzen Blick gegönnt hätte, würde er den Taxifahrer bitten, die beiden Koffer nach unten zu tragen. Als er den Reißverschluss eines der beiden Koffer öffnete, spürte er, wie ihm das Herz in der Brust hämmerte. Er starrte auf den fein säuberlich verstauten Inhalt hinab. Nebeneinander steckten mehrere dicht an dicht gepackte Reihen von Taschenbüchern. Mit unsicherer Hand öffnete er den Reißverschluss des zweiten Koffers und sah, dass dieser voller gebundener Bücher war. Ein Umschlag, der mit »Persönlich« und »Miles Faulkner, Häftling Nummer 0249« beschriftet war, lag darauf. Er riss den Umschlag auf und las die kurze handschriftliche Notiz.

Liebster Miles,

Du solltest mehr als genügend Zeit haben, dies alles zu lesen. Besonders gefallen hat mir »Die große Flucht«, ein richtiger Reißer. Übrigens, der junge Mann, den Du auf mich angesetzt hast, war sehr gut und jeden Penny wert.

Ich hoffe, Dich nicht so bald wiederzusehen – ich werde Dich nicht im Gefängnis besuchen. Das gehört nicht zu meinen langfristigen Plänen.

In Liebe,

Christina x

Booth Watson fiel auf die Knie und erbrach sich, als das Taxi vor den Fetter Chambers Nummer 5 anhielt. Der Fahrer wartete auf seinen Gast.

»Wann bist du bei der Bank erschienen?«, fragte Grace.

»Ein paar Minuten nach fünf«, sagte Sir Julian, und seine Augen leuchteten, als Clare einen Teller mit Eiern, Speck, Tomaten, Pilzen und Würstchen vor ihn auf den Küchentisch stellte.

»Ich dachte, Banken schließen freitagnachmittags um vier.«

»Das tun sie auch«, sagte Sir Julian und schraubte den Verschluss einer Flasche HP -Soße auf. »Aber da ich seit über vierzig Jahren bei Barclays bin und mein Konto kein einziges Mal überzogen habe« – die beiden jungen Frauen zweifelten nicht im Geringsten daran –, »waren sie nur allzu gerne bereit, eine Ausnahme zu machen.«

»Was haben sie getan«, fragte Clare, »als du ihnen die beiden Koffer übergeben hast?«

»Sie haben sie über das Wochenende in einen Tresorraum eingeschlossen und mir eine Empfangsbestätigung auf den Namen Mrs. Christina Faulkner ausgestellt.«

»Warst du nicht in Versuchung, einen kurzen Blick hineinzuwerfen?«, fragte Clare.

»Absolut nicht«, sagte Sir Julian und widmete sich voller Eifer dem Frühstück. »Das gehörte nicht zu meinen Anweisungen.«

»Ich kann mir dich gar nicht in einer Chauffeursuniform vorstellen, Dad«, sagte Grace.

»Einschließlich der Schirmmütze!«, warf Clare ein.

»Es wird sogar noch schlimmer«, sagte Sir Julian. »Ich musste auf dem gelben Doppelstreifen vor der Bank parken und bekam einen Strafzettel.«

»Ich bin sicher, Mrs. Faulkner wird dir den Betrag gerne ersetzen«, sagte Clare und machte die entsprechende Notiz unter der Rubrik »Spesen«.

»Grace, du musst mir versprechen, deiner Mutter nichts davon zu erzählen.«

»Von deinem Nebenjob?«, sagte Grace und grinste.

»Nein … davon, was ich zum Frühstück hatte.«