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«῀Hartestick῀!῀» lui cria de sa voix stridente (elle était un peu sourde) la Maggie du Maggie’s Tattoo Parlor de la rue Sherbourne en pointant mollement l’index de sa main gauche lourde de bagues vers la page ouverte dans son catalogue de «῀Créations῀» que l’adolescent (l’espèce de grand échalas trouvé à la porte de sa boutique à son arrivée) feuilletait fébrilement, debout devant elle dans la minuscule pièce de réception qui sentait fort le désodorisant en aérosol au parfum de pins

«῀Surprise῀! Je perle franssèse... It’s been a bloody while but je perle bienne dans le temps... It’s trèèz zhartestick cette rose. How much you wanna spend, honey῀?῀»

Marcel lui dit un chiffre en anglais après avoir recompté son argent pour la centième fois depuis son réveil, et en recalculant le coût du billet d’autobus et celui de la bouteille qu’il se promettait pour le long ennuyeux voyage qui le ramènerait chez lui au village qu’il avait quitté sur un coup de tête trois jours auparavant avec Gerry, Lucien et Paul dans la vieille Mercury blanche du premier῀; tous partis pour la gloire, pour la brosse monumentale, épique d’une fin de semaine en party῀! et pourquoi pas Toronto si ce n’est tout simplement qu’il n’y a rien de mieux à faire en plein février, le vendredi à six heures avec une paie de la Pitt Lumber bien au chaud en poche après avoir travaillé dans le bois ces cinq derniers jours, bûchant dans un froid à pierre fendre῀; une semaine où le moins quarante en plein soleil est descendu souvent jusqu’à frôler le moins soixante en fin de nuit et même à l’aube῀! à l’heure où tous les jours de cette maudite semaine d’enfant d’chienne de chriss, emmitouflés de la tête aux pieds et boîtes à lunch en tôle noire à la main, on est allés rejoindre les autres bo-boys au coin de la Deuxième avenue et de la rue Prince, et qu’on s’est mis à sauter sur place avec eux autres en sacrant comme les vrais de vrais bûcherons qu’on est῀! pour pas se geler les orteils en attendant l’autobus scolaire orange de la compagnie, celui avec la petite chaufferette de cul qui fait un bruit d’enfer mais qui chauffe pas pour deux sous et Combien Ô Combien encore de pareils matins avant le retour du beau temps῀? non, il n’y a rien de mieux à faire quand on a une semaine comme celle-là dans le corps que de se lever de sa table habituelle de la Commercial Hotel et de se les taper, les un peu plus de dix heures, les un peu moins de mille kilomètres de route pour descendre en ville῀! car – aux yeux des jeunes mâles qui vivent ici comme ailleurs dans les trous perdus où «῀les chiens jappent après la lune῀», les nowhere one-company towns partout en Amérique (et sans doute partout au monde) –, que la ville se nomme New York, Montréal, Buenos Aires, Manille, Naples, Shanghai, Paris (ou même Toronto), elle est toujours cette promesse envoûtante de plaisirs défendus, de débauches, de perdition῀: la Nouvelle-Orléans pécheresse, la biblique Gomorrhe῀;

et donc ils étaient partis, les trois bûcherons et lui (qui voudrait bien travailler pour la Pitt Lumber mais qui n’est que pompiste au Texaco de Gus Boudreau) «῀T’embarques ou t’embarques pas῀?῀» et une fois embarqué «῀Comment῀!῀? T’as jamais vu Toronto῀? Chriss le jeune, c’t’à peu près temps qu’on t’déniaise῀!῀» et une fois traversé le pont et sur la grande route «῀Tu vas voir qu’on va faire un homme de toé, tabarnak῀!῀»

mais au cours du trajet du vendredi soir au lundi matin, Marcel (qui non seulement n’avait jamais vu Toronto mais qui ne s’était même jamais rendu à Sudbury) les avait perdus quelque part entre deux bières (bues d’ailleurs en regardant les mêmes filles aux yeux voilés par les couches sans doute nécessaires de mauvais rye, de pot et de coke, qui prennent les mêmes poses sur les mêmes petits carrés de tapis en peau de mouton plus ou moins blanche qu’ils auraient pu trouver dans n’importe quel hôtel affichant «῀Montreal Table Dancers῀» entre Timmins et Kapuskasing en se sauvant les dix heures et les mille kilomètres et) oui, les trois bûcherons de la Pitt avaient disparu et Marcel s’était retrouvé seul en pleine rue Yonge, ne se souvenant même pas du nom du motel miteux où ils avaient dormi le premier soir, se rappelant vaguement qu’il était situé entre un lac et une autoroute à une bonne vingtaine de minutes des grandes tours du centre-ville où il les avait en vain cherchés en faisant la ronde des bars et des boîtes de nuit et ce, jusqu’à ce que tout ferme, puis encore pendant au moins une heure, errant dans les rues désertes avec l’espoir qu’il allait les croiser ou du moins retrouver la vieille Mercury blanche, sacrant tout le long et parfois même à haute voix, parce que petit à petit il s’était mis à penser qu’ils avaient fait exprès pour le semer῀; ça n’aurait pas été la première fois qu’on lui faisait un coup pendable, même si on l’avait laissé tranquille depuis le jour où il avait cassé la gueule à Ti-Guy Chartrand devant l’aréna quand celui-ci avait traité sa mère d’ostie d’folle d’Indienne῀;

mais en se réveillant le lendemain, couché en travers du divan-lit aux couvertures élimées et tachées de brûlures de cigarettes de la chambre dix-sept de l’hôtel Isabella, il n’était plus tellement fâché῀; même qu’assis là à regarder par la fenêtre crasseuse, entre deux grands buildings de béton, un bout de ciel gris qui déjà s’assombrissait (il avait dormi tout près de quatorze heures), il était, malgré sa gueule de bois, plutôt fier d’avoir su se débrouiller seul et de n’avoir plus à suivre personne῀;

et il était encore plus fier et content le lendemain matin (donc celui du lundi) alors qu’il s’était de nouveau réveillé dans la même chambre, parce qu’il se revoyait le soir précédent (après s’être rendu à pied jusqu’au Greyhound Bus Depot avec bel et bien l’intention de s’en retourner chez lui, résigné à son sort), enjambant tout d’un coup de ses grandes pattes d’échassier la chaîne qui sépare la file de gens alignés au comptoir des billets de la foule nombreuse et entassée dans la salle d’attente, bousculant ainsi une dame d’un certain âge vêtue de noir en voulant éviter de trébucher sur ses valises, et qui aussitôt se met à l’engueuler sèchement dans une langue dure (de l’ukrainien῀?) qu’il ne reconnaissait pas en tout cas et tandis qu’il bredouille «῀Sorry, s’cuse῀», il se dirige vers la sortie principale (mais de reculons, donc en se butant «῀Watch it kid῀!῀» à d’autres personnes) qu’il atteint finalement, le cœur lui débattant cent milles à l’heure parce qu’il avait enfin décidé de faire ce qui lui était venu en tête puis n’avait cessé de lui revenir à l’esprit depuis qu’il s’était attardé en chemin devant la petite vitrine du Maggie’s Tattoo Parlor de la rue Sherbourne et qu’il s’était dit tout à coup, soudain pris d’un vertige

Pour elle, ouain, pour elle῀!

Sauf que maintenant, attendant la réponse de cette drôle de bonne femme obèse d’une cinquantaine d’années qui semblait s’amuser à le faire languir, il se rendait compte qu’il avait peut-être tout fait ça pour rien et qu’il lui faudrait finalement reprendre l’autobus en fin d’après-midi sans le tatouage car, ayant dû débourser encore pour une nuit à l’hôtel (et même s’il laissait tomber la bouteille pour le voyage), il ne lui restait peut-être tout bêtement pas assez d’argent῀;

«῀Jesus, kid, do ya love the girl or don’t ya῀? L’aymour῀! L’aymour῀!... C’mon, smile, ya bugger. Je te fais le deal, petit, ‘cause things are slow and l’m bored stiff today. So count your blessings and get your butt over here.῀»

Dès le marché conclu et que Marcel eut sorti de sa poche de jeans les billets froissés (fallait payer d’avance), Maggie s’est mise à parler sans arrêt – comme si le prix du tatouage lui donnait également droit à l’histoire de sa vie – en le faisant passer dans une autre pièce qui sentait encore plus fort la forêt de pins en cannette

«῀Marguerite, that’s my real name ya know... c’est frannessèse ya know... french῀! Imagine Frannessèse du Newfoundland for God’s sakes῀!... So I get it every which way with the jokes ya know῀!῀»

Non, elle n’arrêta pas de parler tout en préparant ses couleurs et ses instruments tandis qu’il retirait sa veste de cuir, son gilet de laine, son t-shirt heavy métal, lui racontant toujours de cette même voix aiguë agaçante comment elle gagnait le plus clair de son argent en tatouant des cœurs et des noms de filles sur la peau sombre des jeunes Jamaïquains, aspirants Sugar Rays, Mohammed Alis, qui s’entraînent à deux pas de sa boutique au Cabbagetown Boys Club, ou des papillons et des fleurs sur celle des putes de la Church, de la Yonge «῀Jesus kid, eine foé, y’a ce pimp-là arrive ici avec trois p’tites filles, j’sais pas si elles avaient seize ans, y veut j’écris ses initiales, ya know, on their asses, sur les culs, like, he wants me to brand them for God’s sake, les brander sur les culs῀! Je vas lui dire fuck you but he lays down a month’s rent in hard cash drette là sur la table, que c’est tu veux je fais῀?῀» lui racontant aussi ses maris, ses amours et ses déboires en amour, remontant jusqu’à son tout premier qu’elle avait suivi à dix-sept ans, un marin pêcheur et fêtard notoire de la péninsule acadienne où elle vécut trois ans avec la peur du naufrage, celui redouté par toutes les femmes dans les vieilles chansons celtiques de la côte «῀Sauf lui, the bloody drunken fool, c’pas la mer... c’t’eine pont῀! Y rentré deinne pont avec le char῀! No songs to be sung about that I guess.῀»

Mais Marcel, qui acquiesçait distraitement de la tête de temps en temps afin qu’elle puisse reprendre le cours de son récit, l’écoutait à peine῀; il était trop occupé à admirer (mais il s’agissait peut-être de fascination plutôt que d’admiration, voire même d’envoûtement) le mur d’en face recouvert de haut en bas de fleurs, de cœurs et de croissants de lune, de sabres, de dagues, de coutelas, de sextants et de compas, de grands voiliers à trois mâts, de pavillons de corsaires, de gueules féroces de tigres, de requins, d’aigles, de vipères, de dragons vikings et chinois, et de ces figures mi-femme mi-serpent, mi-homme mi-lion issues de cette imagerie immémoriale, infernale et maritime, dont les hommes se parent la peau depuis qu’ils croient qu’évoquer l’horreur éloigne l’horreur῀; puis Marcel se ferma les yeux afin de mieux rêvasser à ce monde peuplé de corps arborant ces signes magiques (ces monstres nés sans doute au seuil de la nuit des temps), ce monde tellement étranger au sien, son sobre nordique plat pays blanc où chaque année ressemble à la dernière, et où rien ne se passe sans que la cousine de la fesse gauche de la voisine d’en face le sache, et sans qu’avant ou après on dise une messe ou qu’on vide une caisse de bière῀;

et quand Maggie a approché sa lampe, l’a braquée sur sa poitrine afin de mieux voir pour tracer les lignes fines du contour de la rose, il s’est imaginé assis sous un soleil tropical au bout du quai d’un port perdu du Pacifique où flânent des marins en fumant paresseusement de longs cigares en fixant l’horizon῀; et quand elle a branché un de ses outils, son grésillement sourd était celui des myriades d’essaims d’insectes gigantesques et nocturnes qui vivent dans la jungle encerclant un bar en bois de bambou monté sur des échasses, suspendu au-dessus d’un grand fleuve sombre où les mêmes hommes boivent sec et discutent à mots couverts de trafics illégaux et de rumeurs de pierres précieuses en amont, gardées par des tribus aux mœurs barbares et sanguinaires῀; et si toutes ces images qui défilent dans sa tête sont issues des films de série B qu’il regardait à la télévision les samedis après-midi, ou des photos couleurs dans les revues du National Geographic qui traînaient dans la salle d’attente du D^r Larose où il se rendait toutes les semaines de ses huit ans pour soigner son asthme chronique, elles puisent néanmoins à cette source des contes de voyage d’où nous reviennent Jason, Ulysse et consorts, qui ont fasciné, de génération en génération, de jeunes garçons imberbes et naïfs au point qu’un jour, n’en pouvant plus de l’idée d’une vie balisée d’avance, quelques-uns parmi eux franchissent le seuil de la maison paternelle pour ne plus jamais revenir, emportant peu (parfois même rien), souvent même que les vêtements qu’ils ont sur le dos῀; et ils partent dans le vaste monde en quête de cette chose qui souvent leur semblera à jamais fuyante mais qu’ils espéreront toujours rencontrer en tournant le coin d’une rue dans une ville étrangère ou en montant à bord du train, de l’avion, du cargo qui les en éloignera... et que certains nomment Fortune, d’autres Aventure῀;

et même une fois sorti de chez Maggie, deux heures plus tard, se retrouvant dans le froid humide de ce mi-février triste et morne torontois, jeune coq avec sa veste de cuir entrouverte afin d’apaiser la brûlure à sa poitrine «῀Don’t worry honey, ça va partir. Demande à ta blonde d’y donner eine grosse bec mouillé dayssus῀», Marcel continuait à rêvasser à ces mers lointaines où sillonnent navires de contrebandiers, cales chargées de vieux rhum antillais, d’or, de trésors, de bijoux

et une fois rendu sur la grande rue Yonge où il a vu, postées devant un mur tapissé d’immenses affiches criardes annonçant des films de Kung Fu, trois jeunes filles qui fumaient en guettant d’un œil les hommes seuls au volant de voitures qui ralentissent en les croisant, quand il a entendu l’une d’elles lancer «῀wanna Valentine῀» à un homme en costume trois pièces qui devançait Marcel de quelques pas, et une autre un «῀whatya starin’ at῀» moqueur à une dame d’un certain âge qui s’était arrêtée et la dévisageait, Marcel sourit en pensant tout à coup que peut-être les trois avaient déjà passé chez Maggie et portaient donc une rose semblable à la sienne dans le dos ou sur une cuisse ou ailleurs C’qu’y ferait qu’on serait comme dans même famille comme Même avec leur peau noire Parce que dans c’te famille-là, la couleur de la peau compte pas῀;

puis un peu plus tard, à la tombée du jour (alors que ce n’était plus à un jeune coq qu’il ressemblait mais à un chiot naissant, ses longs cheveux trempés, aplatis, plaqués sur son crâne, l’eau dégoulinant sur son front, celle de la pluie fine qui s’était mise à tomber), son parcours l’ayant mené finalement jusqu’au coin des avenues Spadina et Dundas, jusqu’en plein cœur du Chinatown, il était encore plus excité et étourdi parce que c’était comme si par enchantement on l’avait transporté jusque dans un de ces pays de l’autre côté de la planète dont il rêvait plus tôt῀; et ravi, fébrile, il s’était laissé emporter par la foule bruyante d’Asiatiques qui s’arrêtaient devant des étalages de fruits bizarres et de légumes qu’il n’avait jamais vus, encore moins goûtés, de sa vie, qui entraient et sortaient de restaurants où des canards rôtis pendaient dans les vitrines, qui marchandaient en riant ou en criant avec les vendeurs de faïence et de bric-à-brac et de radios et de calculatrices et de fleurs en plastique et de plumes et de crayons et de paniers tressés et de cages d’oiseaux et de gros bouddhas rose bonbon et de toutes petites tours CN dans des boules en verre pleines d’eau

et maintenant il avait envie (se retenait seulement de peur d’être pris pour un fou) oui, il avait envie de crier aux passants ce qu’il se répétait à lui-même depuis un bon moment῀:

J’t’un homme astheure῀! Astheure, Marcel Collin c’t’un homme῀!

La fièvre, déjà.

+

Plus tard, dans l’autobus de nuit surchauffé, Marcel frissonnait, tremblait, suait en suivant des yeux à travers la vitre tintée la lune ronde, pleine et mauve qui rôdait dans un ciel qui s’était éclairci à mesure qu’ils (lui et ses compagnons de voyage anonymes, endormis) montaient vers le Nord῀;

la lune, comme un œil le guettant de là-haut, apparaissant une fois quittées les riches terres agricoles des fiers Empire Loyalists avec leurs bibles King James au salon, leurs Orange Halls

à trois portes de leurs Stolid Rectorys en brique rouge aux parterres impeccablement tondus, et leurs chœurs de Good Citizens qui chantent accompagnés à l’orgue leurs hymnes inspirés des anciennes invocations du vieux roi David retiré dans le désert, leurs voix s’échappant par les portes et fenêtres de leurs sobres God’s Houses montant, montant, montant au ciel Where Sits The Father

oui, une fois quittée la sage campagne bien ordonnée et qu’il s’était retrouvé sur ce très ancien Bouclier canadien (sa vieille roche noire-grise perçant, partout brutale, les bordées blanches de nouvelle neige, parce qu’ici c’était ça qui tombait au lieu de la pluie, des lourds nuages qui avaient passé dans le ciel à la fin de l’après-midi en ville et qui avaient poursuivi depuis leur périple au-dessus du continent vers l’océan à l’est), la lune était là, éclairant ce paysage (si différent de l’autre) sauvage, sévère῀;

car si au début l’autobus longeait des plantations de grands pins (des pins pareils à ceux qu’on retrouve sur des cartes postales dans les boutiques des hôtels au Mont Tremblant, au Colorado ou dans les Alpes, ces images d’Épinal qui évoquent sports d’hiver, rhum chaud, feu de foyer, laine d’Irlande), plus loin, plus tard, l’autobus frôlait les silhouettes des mélèzes sans aiguilles, des bouleaux sans feuilles et de maigres épinettes entassées sur les rives des ruisseaux gelés parmi hautes herbes et quenouilles mortes, ou celles au bord des lacs où les bourrasques de vent font lever de violentes poudreries, ou encore celles dressées seules au milieu des marécages glacés, faisaient penser au loup

et elle (la lune toujours ronde, pleine et mauve) était encore là quand Marcel sursauta tout à coup après avoir hurlé dans son sommeil fiévreux῀;

mais c’était pas un loup, non, c’était pas ça qu’il y avait derrière le mur blanc dans son rêve et qu’il tâtait de ses mains, non, c’était pas ça qui l’avait mordu quand sa main avait passé dans le trou apparu soudain où il avait juste eu le temps d’apercevoir deux yeux rouges Mon père῀? Pour que c’est que j’pense à lui῀? Veux-tu ben m’dire pour que c’est je, et pendant un long moment il n’arrive pas à se défaire de ce regard qui semble le blâmer, mais de quoi῀?

puis, regardant dehors, Marcel avait vu briller les lumières d’une ville, Sudbury, et en se rendant compte qu’il lui restait encore deux autobus et six bonnes heures de route, il s’était dit «῀J’vas mourir, fuck.῀»

Puis il pensa à Marie Chriss que je l’aime

à ses cheveux roux, à ses yeux gris vert

à la peau toute blanche de son cou quand elle avait ri comme une folle en conduisant le tracteur de son oncle la fois qu’il les avait aidés à rentrer leur foin

à sa bouche, ses lèvres quand elle lui avait conté des bouts de sa vie῀: ses étés au bord de la mer avec son papa avant qu’il ne tombe malade, avant qu’il ne meure, avant qu’elle ne soit arrivée ici chez le frère de son père῀: son oncle Joseph et sa tante Rose

et il se rappela la fois, l’automne dernier,

quand il l’avait aperçue pieds nus dans la crique à Bissonnette (comme si elle avait perdu quelque chose, tentait de le retrouver, elle marchait avec le courant, en silence, le regard baissé sauf pour de rares fois quand elle relevait la tête d’un coup, la tournait un peu à gauche, à droite, pour s’assurer qu’elle était bien toute seule) et même si jouer aux espions n’était plus de son âge, il n’avait pu s’empêcher de la suivre sans se découvrir῀; il avait commencé à le faire sans trop y penser (par jeu sans doute), ensuite, ne pouvant s’imaginer ni de la quitter, ni d’arriver à l’improviste devant elle en faisant semblant qu’il venait de la voir, il avait continué (y prenant plaisir, sûrement, mais peut-être aussi avait-il eu un peu peur, comme si elle allait ou du moins pouvait se mettre en colère s’il la surprenait d’un coup, parce que de temps en temps une image lui traversait l’esprit, celle de Marie se transformant comme dans un conte en oiseau ou en animal pour se sauver et même parfois pour l’attaquer)῀; oui, il avait continué à la suivre de loin jusqu’à ce qu’elle remette ses souliers, sorte des bois, reprenne le chemin de la maison de son oncle, et lui, resté immobile et toujours caché derrière une rangée d’épinettes, l’avait guetté jusqu’à ce qu’elle disparaisse῀; et elle n’avait rien fait d’extraordinaire῀; pourtant, une fois partie Chriss que c’est que j’ai et il n’avait pas bougé pendant un long moment (non pas «῀comme foudroyé῀» mais foudroyé pour le vrai) en se disant Ah ben῀! Moé qui pensais que c’était rien que des histoires de film, puis comme le soir tombait, se levant finalement J’vas toujours me souvenir de ça Toujours῀! J’te gage que l’jour de ma mort, c’est à ça que j’vas penser

et maintenant, malade comme un chien, il l’imaginait en train de lui sourire quand il lui montrerait le tatouage de la rose et peut-être même qu’elle voudrait le toucher pendant qu’il lui raconterait tout ce qu’il avait vu et fait, et il se disait Ouain finalement j’ai ben fait’ d’y aller à Toronto

puis, s’adressant à la lune

Je l’aime là, elle là... ayoye.

+

«῀Pis c’est pour ça que je l’ai fait.῀»

Sauf que oui, une bonne partie de ce qu’il croit se souvenir est inventée

«῀C’est parce que je l’aimais tellement que je l’ai fait.῀»

Parce que si les souvenirs sont les traces de ce qui s’est passé, la mémoire n’est peut-être qu’une fiction qu’on recrée avec le peu qui nous reste, une fiction qu’on recrée au présent et pour le présent

«῀Tellement là...῀»

pour soi

pour l’autre

«῀Ouain.῀»

peut-être surtout pour l’autre

et parfois l’autre nous ressemble, parfois pas du tout῀; parfois nous le connaissons bien, parfois depuis peu῀; parfois même c’est quelqu’un que nous venons de rencontrer par hasard, que nous ne reverrons jamais, qui nous a écouté parce qu’il n’avait rien de mieux à faire ou parce qu’il attendait son tour pour raconter son histoire à lui ou parce qu’il se sentait obligé de nous écouter puisqu’il venait justement de terminer la sienne

Et si au cours de ses années en prison, l’autre qui écoute Marcel est souvent un de ces colosses – et cela il le sait bien, l’avait appris au fil des ans en même temps que les subtilités du métier de passeur de drogue dans la cour d’exercices et les rudiments de la grammaire, de la géométrie et de la mécanique automobile dans ses classes de rattrapage –, un de ces hommes qui, plus tard à sa sortie du «῀pen῀», pourrait tout aussi bien l’accueillir chez lui les bras ouverts et en souriant que l’égorger avant de balancer son corps dans un canal si on lui offrait assez d’argent῀;

il arrive parfois aussi que celui qui l’écoute soit quelqu’un comme ce jeune prêtre (court, trapu, au crâne déjà presque chauve même s’il n’a pas trente ans et dont tout le monde, même les gardes, se moque parce qu’il parle «῀à la française῀» tout en se vantant à toutes les occasions possibles d’être issu d’une longue lignée de pauvres pêcheurs de Tracadie-Sheila), en stage de formation auprès de l’aumônier du pénitencier que Marcel avait accepté de rencontrer parce qu’on lui avait laissé entendre que cela ne nuirait pas quand il passerait devant le comité de libération conditionnelle

«῀Tu vois-tu c’que j’t’en train de te dire῀?῀»

Et donc, pour le regard de l’autre quand l’autre (homme de Dieu ou tueur à gages) hoche la tête en murmurant

«῀Ouain. J’sais. L’amour pis la colère. J’vois. Ouain.

— Parc’ quand t’es en colère...

— C’est ça.

— ... tu vois p’us clair.

— C’est ça. J’sais.

— Comme pour le feu.

— Celui que t’as allumé.

— J’voulais qu’y brûlent tout’῀! Tout’ Ostie῀!

— Fait qu’après qu’est partie, t’as été dans l’bois pis...

— Non. Pas après. Avant.

— C’est ça. La nuit avant que tu flambes le gars...

— Non, celle d’avant.

— La nuit qu’est partie῀?

— Celle avant qu’a parte. Parce que le soir qu’est partie...

— Le soir avant le matin que...

— ... c’est le soir du party pour la fille.

— Un party῀? Mais, attends une minute, quelle fille῀?

— Celle avec la grande gueule.῀»