Hun mærker ikke længere båndene stramme og gnave i håndled og ankler, hun mærker ikke hånden, der tvinger hendes hoved bagover, eller den anden, kvælende over hendes mund for at stoppe skrigene, hun mærker ikke engang frygten mere.
Der er kun smerterne i hendes bryster.
Kniven skærer i hende, i hendes kød, og det er hendes blod, der gør underkroppen varm og fugtig.
Hun magter ikke at tænke, ikke at forstå, at dette virkelig sker, ved hende, ved nogen, hvem?
Kniven stopper, men smerterne bliver ved, blodet strømmer stadig, og hun kan ikke stille noget op.
Hånden forsvinder fra hendes mund, og hun haler klynkende, jamrende, forbandende luft ned i lungerne.
En stemme. Hed, modbydelig ånde.
“Vil du gerne have, jeg holder op med at skære i dig? Personligt kan jeg godt lide det, så for min skyld skal du ikke gøre noget. Men jeg er her jo ikke for at muntre mig med dine bryster, det må jeg jo desværre huske på. Hører du mig?”
Hun nikker, gennem gråd og tåger, selvom hun ikke er i stand til at forstå, hvad han snakker om, hun kan ikke engang huske klart, hvem han er.
“Godt,” fortsætter stemmen, “hvor er min heroin? Det er det, jeg vil vide. Fortæl mig det.” Knivens blad mod hendes hud, men uden at skære.
Hun gisper og vil fortælle ham alt, men kan ikke samle tankerne, kan ikke overskue det.
“Sardinen ... Sardinen ... “ stønner hun.
“Jeg forstår ikke,” siger stemmen, og denne gang nøjes kniven ikke kun med at berører huden, nu skærer den igen. Og hånden er øjeblikkelig på plads over hendes mund, kvæler skriget, idet hun bliver revet med af en spiral nedad, og mørket vinder ind på hende, lyset svinder, til alt ophører med at eksistere.