Sous ma fenêtre
sous mon oreiller
père et fils se courent avec des battes
de baseball.
Le batte frappe et le sang fait un
Jackson Pollock sur le trottoir.
Une madame nettoie le tout avec une
chaudière d’eau et une moppe tandis
que des filles-mères bercent leurs bébés
en regardant le tout de leurs balcons.
Elles regardent l’heure sur leurs
montres nerveuses.
Il ne faut pas qu’elles soient en
retard
il faut qu’elles rentrent
il faut qu’elles se sauvent.
Elles ne veulent pas manquer
Omertà.