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Über die Reihen der Gepäckausgabe hinweg rief meine Mutter meinen Namen. Da waren sie. Mummy und Papa. Ich war von dem langen Flug erschöpft und müffelte. Meine Haut war trocken. Ich hätte mir vor dem Zoll die Zähne putzen sollen, dachte ich.

Mein Vater mit seinem silbernen Spitzbart und seiner randlosen Brille. Meine Mutter in einem blassrosa Organza-Sari, das Haar mit solcher Präzision zu einem Knoten geölt, dass es aussah, als hätte sie sich die Kopfhaut angemalt. Unterhalb ihrer winkenden Hand eine elegante Armbanduhr aus Stahl.

Ich sah es in ihrem Gesicht: Sie wollte auf mich zurennen, aber ich war das Kind, und das Elternteil rennt nicht auf das Kind zu. Die Dinge werden auf eine ganz bestimmte Weise getan.

Ich lief schnell. Kämpfte gegen das Gefühl an, das in mir aufstieg wie Brunnenwasser bei Regen. Als ich noch etwa einen Meter entfernt war, schoss meine Mutter nach vorn und presste mich an ihren Körper. Sie sagte meinen Namen, wieder und wieder, und mir wurde schlecht. Ich sagte: Hör auf.

Meine Mutter umfasste mein Gesicht. Sneha. Meine Sneha, sagte sie. Wir haben so lange gewartet. Du bist nach Hause gekommen.

Ich wand mich aus ihren Armen.

Es gibt wirklich keinen Grund, sagte ich, meine Stimme wie der Winter, den ich hinter mir gelassen hatte, für Conjjellifying. Seid ihr mit dem Auto da? Poaam, kommt schon, gehen wir.