„Clary!“ Simons mor strålede over hele ansigtet ved synet af pigen på trappestenen. „Det er vel nok længe siden. Jeg troede, du og Simon havde været oppe at skændes.“
„Nej, nej,“ sagde Clary. „Jeg har bare ikke haft det så godt.“ Selv om du er i besiddelse af helbredende runer, er du åbenbart ikke usårlig. Det havde ikke overrasket hende, da hun morgenen efter slaget var vågnet med knaldende hovedpine og feber; hun troede, hun skulle til at have influenza – hvem ville ikke få det efter at have siddet og frosset drivvåd på ladet af en pickup i flere timer midt om natten? – men Magnus sagde, at det var mere sandsynligt, at hun havde udmattet sig selv ved at skabe den rune, som havde tilintetgjort Valentines skib.
Simons mor lo medfølende. „Det er sikkert den samme virus, som Simon havde i forrige uge. Han kunne næsten ikke stå ud af sengen.“
„Men han har det bedre nu, ikke?“ spurgte Clary. Hun vidste, at han havde det godt, men hun havde ikke noget imod at høre det igen.
„Jo, han har det fint. Han er ude i haven, tror jeg. Bare smut gennem lågen.“ Hun smilede. „Han bliver glad for at se dig.“
De røde, helt ens murstenshuse i Simons gade var adskilt af hvide støbejernshegn med en låge, som førte ind til et frimærke af en baghave. Himlen var blå og luften kølig, selv om solen skinnede. Clary kunne fornemme vinter og sne forude.
Hun lukkede lågen efter sig og gik om i baghaven i sin søgen efter Simon. Han var som lovet i haven, hvor han lå i en liggestol med en opslået tegneserie i skødet. Han lagde den fra sig, da han fik øje på Clary. Han satte sig op og smilede. „Hej, skattepige.“
„Skattepige?“ Hun satte sig ved siden af ham på liggestolen. „Du tager gas på mig, ikke?“
„Jeg ville bare lige afprøve det. Kan du ikke lide det?“
„Nej,“ sagde hun bestemt og bøjede sig ned for at kysse ham på munden. Da hun trak sig væk fra ham, lod han tankefuldt sine hænder glide gennem hendes hår.
„Jeg er glad for, du kom,“ sagde han.
„I lige måde. Jeg ville have været forbi noget før, men …“
„Du har været syg. Jeg ved det godt.“ I den uge, der var gået, havde hun sms’et til ham fra Lukes sofa, hvor hun havde ligget pakket ind i et tæppe og set genudsendelser af CSI. Det var beroligende at bruge tid på en verden, hvor hver eneste gåde havde et logisk, videnskabeligt svar.
„Jeg har det bedre nu.“ Hun så sig om, gøs og trak sin hvide cardigan tættere sammen om sig. „Hvorfor ligger du egentlig herude i kulden? Fryser du ikke?“
Simon rystede på hovedet. „Jeg mærker ikke kulde eller varme mere. Og for øvrigt –“ Hans læber krusedes i et smil – „vil jeg være så meget ude i dagslys som muligt. Jeg bliver stadig træt i løbet af dagen, men jeg prøver at bekæmpe det.“
Hun strøg ham over kinden med sin ene håndryg. Hans ansigt var blevet varmt i solen, men nedenunder, under huden, var han kold. „Men alt andet er stadig … stadig det samme?“
„Spørger du, om jeg stadig er vampyr? Ja, sådan virker det. Jeg har stadig trang til blod og ikke noget hjerteslag. Jeg må hellere undgå lægebesøg, men eftersom vampyrer aldrig bliver syge, så …“ Han trak på skuldrene.
„Har du talt med Raphael? Ved han stadig ikke, hvorfor du kan gå ud i solen?“
„Nej. Han er vist også ret irriteret over det.“ Simon blinkede søvnigt til hende, som om klokken var to om natten og ikke to om eftermiddagen. „Jeg tror, det rokker ved hans verdensopfattelse. Og så har han fået sværere ved at få mig til at husere om natten, når jeg hellere vil husere om dagen.“
„Man skulle ellers tro, han ville blive begejstret.“
„Vampyrer bryder sig ikke om forandringer. De er ret traditionsbundne.“ Han smilede til hende, og hun tænkte, Han vil altid se sådan ud. Når jeg er halvtreds eller tres, vil han stadig ligne en på seksten. Det var en rar tanke. „Og så er det her godt for min musikkarriere. Hvis man skal tro på det, Anne Rice skriver, så er vampyrer fremragende rockstjerner.“
„Kilden er vist ikke videre troværdig.“
Han lænede sig tilbage i stolen. „Hvem er egentlig det? Bortset fra dig selvfølgelig.“
„Troværdig? Er det sådan, du betragter mig?“ spurgte hun påtaget fornærmet. „Det er da ikke særlig romantisk.“
En skygge gled over hans ansigt. „Clary …“
„Hvad? Hvad er der?“ Hun rakte ud efter hans hånd og knugede den i sin. „Du lyder, som om du skal til at fortælle mig noget ubehageligt.“
Han så væk fra hende. „Jeg ved ikke, om det er godt eller skidt.“
„Alt er enten det ene eller det andet,“ sagde Clary. „Fortæl mig nu bare, at du har det godt.“
„Jeg har det fint,“ sagde han. „Men – jeg synes ikke, vi skal ses mere.“
Clary var nær ved at falde ned ad stolen. „Vil du ikke være venner mere?“
„Clary –“
„Er det på grund af dæmonerne? Er det fordi, jeg har gjort dig til vampyr?“ Hendes toneleje steg og steg. „Jeg ved godt, at det hele har været lidt vanvittigt, men jeg skal nok beskytte dig mod det. Jeg kan –“
Simon skar ansigt. „Du begynder at lyde som en delfin, ved du det? Ti stille!“
Clary tav.
„Jeg vil gerne have, vi stadig er venner,“ sagde han. „Det er det andet, jeg ikke er helt sikker på.“’
„Det andet?“
Han begyndte at rødme. Hun vidste ikke, at vampyrer kunne rødme. Det så imponerende ud mod hans blege hud. „Det der kærestehalløj.“
Hun var tavs et øjeblik, ledte efter de rigtige ord. Omsider sagde hun: „Du sagde i det mindste ikke ’kyssehalløjet’. Jeg var bange for, at du ville kalde det det.“
Han så ned på deres fingre, som lå sammenflettede på liggestolens plastikarmlæn. Hendes fingre så små ud mellem hans, men for første gang var hendes hud en tone mørkere. Han lod fraværende tommelfingeren glide over hendes knoer og sagde: „Det ville jeg da ikke have kaldt det.“
„Jeg troede, det var det, du gerne ville,“ sagde hun. „Jeg troede, du sagde, at …“
Han så op på hende gennem sine mørke øjenvipper. „At jeg elskede dig? Det gør jeg også. Men det drejer sig om noget helt andet.“
„Er det på grund af Maia?“ Hendes tænder var begyndt at klapre, men det var kun delvist, fordi hun frøs. „Fordi du er vild med hende?“
Simon tøvede. „Nej. Jeg mener, jo, jeg kan godt lide hende, men ikke som du måske tror. Det er bare, fordi, når jeg er sammen med hende – jeg ved, hvordan det er, når nogen kan lide mig på den måde. Og det er noget andet med dig.“
„Jamen, du elsker hende ikke –“
„Det kommer jeg måske til en dag.“
„Det kan være, jeg kommer til at elske dig en dag.“
„Hvis du gør,“ sagde han, „må du endelig sige til. Du ved, hvor jeg er.“
Hendes tænder klaprede endnu mere. „Jeg vil ikke miste dig, Simon. Det vil jeg ikke.“
„Det gør du heller ikke. Jeg forlader dig ikke. Men jeg vil hellere have, at det, vi har sammen, er ægte og rigtigt, end at du skal forstille dig. Når jeg er sammen med dig, vil jeg være sikker på, at jeg er sammen med den ægte dig, den ægte Clary.“
Hun lænede sit hoved op ad hans og lukkede øjnene. Han føltes stadig som Simon, på trods af alt hvad der var sket; han lugtede stadig på samme måde – af sæbe. „Måske ved jeg ikke, hvem jeg er.“
„Men det gør jeg.“
Lukes nye pickup holdt i tomgang ved kantstenen, da Clary forlod Simon og lukkede lågen bag sig.
„Du satte mig af. Du havde ikke behøvet at hente mig også,“ sagde hun og satte sig ind ved siden af ham. Det var typisk Luke at udskifte sin gamle, ramponerede bil med en, der var præcis magen til.
„Du må undskylde min forældre-panik,“ sagde Luke og rakte hende et papbæger med kaffe. Hun nippede til den – uden mælk, men med masser af sukker, ligesom hun kunne lide den. „Jeg har en tendens til at blive en smule urolig, når du er ude af synsvidde.“
„Har du?“ Clary holdt fast om bægeret, så kaffen ikke skulle skvulpe over, mens de kørte ned ad den hullede vej. „Hvor længe tror du, tendensen fortsætter?“
Luke så ud til at overveje det. „Ikke særlig længe. Fem, måske seks år.“
„Luke!“
„Jeg tror, jeg vil lade dig gå ud med fyre, når du er tredive, hvis det er nogen trøst.“
„Det lyder faktisk ikke så slemt. Jeg er sikkert ikke klar, før jeg bliver tredive.“
Luke skævede til hende. „Er du og Simon …?“
Hun viftede med den hånd, hun ikke havde kaffebægeret i. „Du vil ikke vide det.“
„Javel.“ Han vidste det sikkert allerede. „Skal jeg sætte dig af derhjemme?“
„Du er på vej til hospitalet, ikke?“ Hans anstrengte morsomheder afslørede ham. „Jeg tager med.“
De kørte på broen nu, og Clary så ud over floden, mens hun tankefuldt passede på kaffen. Hun blev aldrig træt af den udsigt, den smalle strimmel vand mellem Manhattan og Brooklyn – som et vandløb i en kløft. Vandet glitrede i solen som sølvpapir. Hun undrede sig over, at hun aldrig havde prøvet at tegne den. Hun kom i tanke om, at hun havde spurgt sin mor engang, hvorfor hun aldrig brugte hende som model, hvorfor hun aldrig tegnede sin egen datter. „At tegne noget er som at indfange det for evigt,“ havde Jocelyn svaret siddende på gulvet med en pensel, som dryppede blå maling ned på hendes jeans. „Hvis man virkelig elsker noget, vil man ikke prøve at bevare det for evigt. Man skal give det lov til at forandre sig.“
Jeg hader forandringer. Hun tog en dyb indånding. „Luke,“ sagde hun. „Valentine sagde noget til mig om bord på skibet. Noget om –“
„Der kommer ikke noget godt ud af en sætning, der begynder med ordene ’Valentine sagde’,“ mumlede Luke.
„Nej, måske ikke. Men det handlede om dig og mor. Han sagde, at du er forelsket i hende.“
Tavshed. De sad fast i trafikken på broen. Hun kunne høre toget drøne forbi under dem. „Hvad tror du?“ spurgte Luke omsider.
„Tja.“ Clary kunne mærke den anspændte atmosfære og prøvede at vælge sine ord med omhu. „Jeg ved det ikke. Han har sagt det før, og jeg har bare slået det hen som paranoia og had. Men den her gang begyndte jeg at tænke, og tja – det er lidt underligt, at du altid har været der, at du er som en far for mig, at vi nærmest bor på din gård hele sommeren, og at hverken du eller min mor nogen sinde gik i byen med andre. Så jeg troede, at I måske …“
„Måske hvad?“
„At I måske har været sammen i al den tid, men bare ikke har villet fortælle mig det. Det kan være, I har syntes, at jeg var for ung til at kunne forstå det. Måske var I bange for, at jeg skulle begynde at stille spørgsmål om min far. Men jeg er ikke for ung til at forstå det mere. Du kan godt fortælle mig det. Det er vel egentlig det, jeg vil frem til. At du kan fortælle mig alt.“
„Måske ikke alt.“ Tavsheden sænkede sig igen mellem dem, mens pickuppen sneglede sig frem gennem trafikken. Luke kneb øjnene let sammen mod sollyset, hans fingre trommede mod rattet. Omsider sagde han: „Du har ret. Jeg elsker din mor.“
„Super,“ sagde Clary og prøvede at lyde støttende, selv om det var totalt klamt at forestille sig, at nogen på hendes mors og Lukes alder elskede hinanden.
„Men,“ sagde han afslutningsvis, „hun ved det ikke.“
„Ved hun det ikke?“ Clary slog ud med armene. Hendes bæger var heldigvis tomt. „Hvorfor ved hun det ikke? Har du ikke fortalt hende det?“
„For at være helt ærlig,“ sagde Luke og trykkede på speederen, så pickuppen fór frem. „Nej, det har jeg ikke.“
„Hvorfor ikke?“
Luke sukkede og gned sig træt over sin skægstubbede hage. „Fordi,“ sagde han, „tiden aldrig har været til det.“
„Det er en dårlig undskyldning, og det ved du godt, ikke.“
Det lykkedes Luke at udstøde en lyd, der var en blanding af en latter og et irriteret fnys. „Måske, men det er sandt. Da det gik op for mig, hvordan jeg havde det med Jocelyn, var jeg på din alder. Seksten. Og vi havde alle sammen lige mødt Valentine. Jeg kunne ikke hamle op med ham. Jeg var oven i købet en smule glad for, at hun i det mindste skulle være sammen med en, der fortjente hende.“ Han fik en hård klang i stemmen. „Da det gik op for mig, at jeg tog fejl, var det for sent. Da vi stak af sammen fra Idris, og hun var gravid med dig, tilbød jeg hende, at vi skulle gifte os, så jeg kunne tage mig af hende. Jeg sagde, at det ikke betød noget, hvem der var far til hendes barn, jeg ville alligevel betragte det som mit eget. Hun troede, jeg ville gøre en god gerning. Jeg kunne ikke overbevise hende om, at jeg faktisk var så selvisk, som jeg kunne være. Hun sagde, at hun ikke ville være en byrde for mig, at det var for meget at bede nogen om. Da hun forlod mig i Paris, tog jeg tilbage til Idris, men jeg var rastløs, ulykkelig. Der manglede en del af mig, og den del var Jocelyn. Jeg drømte om, at hun befandt sig et sted, hvor hun havde brug for min hjælp, at hun kaldte på mig, men at jeg ikke kunne høre hende. Omsider tog jeg ud for at lede efter hende.“
„Jeg kan huske, at hun var glad,“ sagde Clary lavmælt. „da du fandt hende.“
„Både ja og nej. Hun var glad for at se mig, men jeg stod stadigvæk for den verden, hun var stukket af fra, og som hun ikke ønskede at være en del af. Hun lod mig blive, da jeg lovede at kappe alle bånd til flokken, Klanen, Idris, til det hele. Jeg tilbød at flytte ind hos jer, men Jocelyn mente, at mine transformationer var for meget for dig, og jeg måtte give hende ret. Jeg købte boghandlen, tog mig et nyt navn og lod, som om Lucian Greymark var død. Og det har han været i alle henseender lige siden.“
„Du har gjort alt for min mor. Du har opgivet dit liv.“
„Jeg ville have gjort meget mere,“ sagde Luke nøgternt. „Men hun var så forhippet på ikke at have noget med Klanen eller de underjordiske at gøre, og selv om jeg prøvede, så var jeg lykantrop. Jeg er et levende eksempel på alt det. Og hun var fast besluttet på, at du aldrig skulle vide noget om det. Jeg var imod turene til Magnus, at du ved det, hvor dine minder blev forandret og dit Syn ændret, men det var det, hun ønskede, og jeg lod hende gøre det, for hvis jeg havde prøvet at sætte en stopper for hende, ville hun have sendt mig væk. Og hun ville aldrig – aldrig – have giftet sig med mig og ladet mig være din far uden at fortælle dig sandheden om mig. Og det ville have fået alt til at ramle, alle de skrøbelige mure, hun så møjsommeligt havde prøvet at bygge op mellem sig selv og den usynlige verden. Det kunne jeg ikke byde hende. Så jeg sagde ikke noget.“
„Mener du, at du aldrig har indviet hende i dine følelser?“
„Din mor er ikke dum, Clary,“ sagde Luke. Han lød rolig, men han havde en anspændt klang i stemmen. „Hun må have vidst det. Jeg tilbød at gifte mig med hende. Selv om hun afslog på en pæn måde, ved jeg én ting: Hun kender til mine følelser, men hun føler ikke det samme for mig.“
Clary sagde ikke noget.
„Det gør ikke noget,“ sagde Luke og prøvede at lyde munter. „Jeg accepterede det for længe siden.“
Clary følte sig pludselig anspændt på en måde, som ikke kunne stamme fra koffeinen. Hun skubbede tankerne om sit eget liv fra sig. „Du friede til hende, men sagde du, at det var, fordi du elskede hende? Det lyder ikke sådan.“
Luke svarede ikke.
„Jeg synes, du skulle have fortalt hende sandheden. Jeg tror, du tager fejl, hvad angår hendes følelser.“
„Det gør jeg ikke, Clary.“ Lukes stemme var fast: Så er det nok.
„Jeg kan huske, at jeg engang spurgte hende om, hvorfor hun ikke gik i byen,“ sagde Clary og ignorerede hans afvisende tonefald. „Hun sagde, at det var, fordi hun allerede havde givet sit hjerte til en anden. Jeg troede, hun mente min far, men nu – nu er jeg ikke så sikker.“
Luke så forbløffet ud. „Har hun sagt det?“ Han tog sig i det og tilføjede: „Hun mente sikkert Valentine.“
„Det tror jeg ikke.“ Hun skævede til ham ud ad øjenkrogen. „Men generer det dig ikke? At du aldrig har fortalt hende, hvad du føler for hende?“
Denne gang varede tavsheden, til de var nået over på den anden side af broen og skrumplede ned ad Orchard Street, der var flankeret af butikker og restauranter med skilte med smukke kinesiske tegn i hvirvlende rødt og guld. „Jo,“ svarede Luke. „I begyndelsen troede jeg, at det forhold, jeg havde til din mor og dig, var bedre end ingenting. Men hvis man ikke kan sige sandheden til de mennesker, man holder allermest af, så holder man med tiden op med at tro på sig selv.“
En lyd som af brusende vand lød i Clarys ører, og da hun så ned, opdagede hun, at hun havde knuget plastikbægeret sammen til en kugle.
„Gider du køre mig hen til Instituttet?“
Luke så overrasket på hende. „Jeg troede, du ville med på hospitalet.“
„Vi ses derhenne, når jeg er færdig,“ sagde hun. „Der er noget, jeg må gøre først.“
Instituttets underetage var oplyst af solen, og støvfnug drev omkring i lyset. Clary løb ned ad den smalle midtergang mellem bænkerækkerne, kastede sig hen til elevatoren og trykkede på knappen. „Kom nu, kom nu,“ mumlede hun. „Kom …“
De gyldne døre gled knirkende op. Jace stod i elevatoren. Han spærrede øjnene op ved synet af hende.
„… nu,“ afsluttede Clary sætningen og lod armen falde. „Øhm. Hej.“
Han stirrede på hende. „Clary?“
„Du er blevet klippet,“ sagde hun uden at tænke sig om. Men det var sandt – hans lange, gyldne hår faldt ikke længere om hans ansigt, men var klippet helt kort. Det fik ham til at se mere civiliseret ud, endog en smule ældre. Han havde også pænt tøj på, en mørkeblå sweater og jeans. Noget sølvagtigt glimtede ved hans hals, lige ved sweaterkraven.
Han løftede en hånd. „Nå, ja, Maryse klippede det.“ Elevatordøren begyndte at glide i; han holdt den åben. „Skal du op til Instituttet?“
Hun rystede på hovedet. „Jeg ville tale med dig.“
„Nå.“ Han så lidt overrasket ud, men trådte ud af elevatoren, så døren gled i med et smæk bag ham. „Jeg skulle lige over til Taki’s efter noget mad. Der er ikke nogen, der har lyst til at kokkerere …“
„Det forstår jeg godt,“ sagde Clary, men ønskede så, at hun havde ladet være. Familien Lightwoods manglende lyst til at lave mad havde ikke noget med hende at gøre.
„Vi kan følges ad derhen,“ sagde Jace. Han begyndte at gå ned mod døren, så tøvede han og så på hende. Han stod mellem to kandelabre, og deres tændte stearinlys gav hans hår og hud et blegt, gyldent skær, så han lignede et maleri af en engel. Hendes hjerte sprang et slag over. „Kommer du eller hvad?“ snerrede han og lød ikke spor som en engel.
„Ja, jeg kommer nu.“ Hun skyndte sig hen til ham.
På vej til Taki’s prøvede Clary at dreje samtalen hen på emner, som ikke havde noget med hende, Jace eller hende og Jace at gøre. I stedet for spurgte hun til Alec, Isabelle og Max.
Jace tøvede. De var på vej over gaden, og en kølig vind strøg mod dem. Himlen var skyfri og blå, en perfekt efterårsdag i New York.
„Undskyld.“ Clary skar ansigt af sin egen dumhed. „De har det vel ikke særlig godt. Alle de mennesker, de kendte, som døde.“
„Det er lidt anderledes for Skyggejægere,“ sagde Jace. „Vi er krigere. Vi forventer døden på en måde, som I …“
Clary kunne ikke lade være at udstøde et suk. „’Som I mundaner ikke gør.’ Det var det, du skulle til at sige, ikke?“
„Jo,“ indrømmede han. „Indimellem er det svært selv for mig at finde ud af, hvad du egentlig er.“
De var standset op uden for Taki’s med det hængende tag og de sortmalede vinduer. Den ifrit, der stod vagt ved indgangen, så ned på dem med mistroiske, røde øjne.
„Jeg er Clary,“ sagde hun.
Jace så ned på hende. Vinden blæste hendes hår ind i ansigtet på hende. Han rakte en hånd frem og strøg det tilbage, nærmest fraværende. „Det ved jeg godt.“
Indenfor fandt de en tom bås og satte sig. Restauranten var næsten tom: Kaelie, pixie-servitricen, stod lænet op ad disken og baskede dovent med sine blåhvide vinger. Hun og Jace havde datet engang. Et par varulve sad i en anden bås. De spiste rå lammekøller og diskuterede, hvem der ville vinde en kamp: Dumbledore fra Harry Potter eller Magnus Bane.
„Dumbledore ville vinde.,“ sagde den første. „Han har den der lede dræberforbandelse.“
Den anden lykantrop kom med en skarp pointe. „Jamen Dumbledore er ikke virkelig.“
„Jeg tror heller ikke, Magnus Bane er virkelig,“ prustede den første. „Har du måske nogen sinde mødt ham?“
„Hvor er det underligt,“ sagde Clary og gled længere ned i sædet. „Lytter du til, hvad de siger?“
„Nej. Det er uhøfligt at lytte til andres samtaler.“ Jace studerede menukortet, så Clary i det skjulte havde mulighed for at studere ham. Jeg ser aldrig på dig, havde hun sagt til ham. Det var sandt, eller rettere hun så aldrig på ham, som hun gerne ville – som kunstner. Hun fortabte sig altid i en eller anden detalje: hans kindbens bue, længden på hans øjenvipper, formen på hans læber.
„Du stirrer på mig,“ sagde han uden at se op fra menukortet. „Hvorfor stirrer du på mig? Er der noget galt?“
Kaelies ankomst til bordet reddede Clary fra at svare. Clary lagde mærke til, at hendes kuglepen var en sølvfarvet birkekvist. Hun betragtede nysgerrigt Clary med sine helt blå øjne. „Ved du, hvad du vil have?“
Clary, som slet ikke var forberedt, bestilte nogle få tilfældige retter fra kortet. Jace bestilte en portion søde kartoffel-fritter og forskellige retter, der skulle pakkes og tages med hjem til familien Lightwood. Kaelie gik og efterlod sig en duft af blomster.
„Gider du sige til Alec og Isabelle, at jeg er ked af alt det, der er sket,“ sagde Clary, da Kaelie var ude af hørevidde. Og sig til Max, at jeg nok skal tage ham med til Forbidden Planet på et tidspunkt.“
„Det er kun mundaner, der siger undskyld, når de i virkeligheden mener ’jeg forstår din sorg’,“ bemærkede Jace. „Der er ikke noget af det, der er din skyld, Clary.“ Hans øjne strålede pludselig af had. „Det er Valentines skyld.“
„Han har ikke …“
„Givet lyd fra sig? Nej, han har sikkert gemt sig et sted, indtil han kan færdiggøre ritualet med Sværdet. Og derefter …“ Jace trak på skuldrene.
„Hvad så?“
„Jeg ved det ikke. Han er gal. Det er svært at gætte sig til, hvad en galnings næste træk er.“ Men han undgik at se på hende, og Clary vidste, hvad han tænkte: Krig. Det var det, Valentine ønskede. At gå i krig mod Skyggejægerne – Og det skulle nok lykkes ham. Det var bare et spørgsmål om, hvor han slog til først. „Men det var vel ikke derfor, du kom for at tale med mig?“
„Nej.“ Nu, hvor øjeblikket var inde, havde Clary svært ved at finde de rigtige ord. Hun fik et glimt af sit spejlbillede i den skinnende servietholder på bordet. Hvid cardigan, ligbleg i ansigtet, en hektisk rødmen i kinderne. Hun så ud, som om hun havde feber. Hun følte det egentlig også sådan. „Jeg har villet tale med dig de seneste par dage …“
„Det har ellers ikke virket sådan.“ Hans stemme var usædvanlig hård. „Hver gang jeg har ringet til dig, har Luke sagt, at du var syg. Jeg gik ud fra, du prøvede at undgå mig. Igen.“
„Det gjorde jeg ikke.“ Det virkede pludselig, som om afstanden imellem dem var enorm, selv om båsen ikke var særlig stor, og de ikke sad særlig langt fra hinanden. „Jeg ville gerne tale med dig. Og jeg har tænkt på dig hele tiden.“
Han udstødte en forbløffet lyd og rakte en hånd ind over bordet. Hun tog den og en bølge af lettelse skyllede ind over hende. „Jeg har også tænkt på dig.“
Hans hånd var varm mod hendes, beroligende, og hun kom i tanke om, hvordan hun havde trykket ham ind til sig på Renwick’s, mens han havde rokket frem og tilbage med det blodige portalskår i hånden – det eneste, der havde været tilbage af hans gamle liv. „Jeg har været syg,“ sagde hun. „Det sværger jeg. Jeg var nær ved at dø på skibet, at du ved det.“
Han slap hendes hånd, men han stirrede på hende, nærmest som om han prøvede at indprente sig hendes ansigt. „Det ved jeg godt,“ sagde han. „Hver gang du er nær ved at dø, er jeg det også.“
Hans ord fik hendes hjerte til at springe et slag over, som om hun havde drukket for meget kaffe. „Jace, jeg kom for at sige, at …“
„Vent. Lad mig sige noget først.“ Han stak hænderne i vejret som for at beskytte sig mod hendes næste ord. „Før du siger noget, vil jeg gerne undskylde over for dig.“
„Hvorfor det?“
„Fordi jeg ikke har lyttet til dig.“ Han strøg håret væk fra panden med begge hænder, og hun bemærkede et lille ar, en smal, sølvfarvet streg på siden af halsen, som ikke havde været der før. „Du har hele tiden sagt, at du ikke kan give mig det, jeg gerne vil have, og jeg blev ved med at presse dig uden at lytte til dig. Jeg ville bare have dig og var ligeglad med, hvad alle andre havde at sige om den sag. Selv dig.“
Hun blev pludselig tør i munden, men før hun nåede at sige noget, dukkede Kaelie op med Jaces fritter og en række forskellige retter til Clary. Clary stirrede ned på det, hun havde bestilt. En grøn milkshake, noget, der lignede en rå hamburger og en tallerkenfuld chokoladeovertrukne græshopper. Men det var lige meget; hun havde allerede mistet appetitten. „Jace,“ sagde hun, i samme øjeblik servitricen var gået. „Du har ikke gjort noget galt. Du …“
„Nej, lad mig nu tale ud.“ Han stirrede ned på sine fritter, som om de kunne fortælle ham universets hemmeligheder. „Clary, jeg bliver nødt til at sige det nu, ellers – ellers kan jeg ikke.“ Ordene strømmede ud af ham. „Jeg troede, jeg havde mistet min familie. Og jeg mener ikke Valentine. Jeg mener familien Lightwood. Jeg troede, de havde slået hånden af mig. Jeg troede ikke, jeg havde andre i verden end dig. Jeg … jeg var vanvittig af sorg, og jeg lod det gå ud over dig, og det er jeg ked af. Du havde ret.“
„Nej. Jeg var dum. Jeg var ond mod dig –“
„Det havde du al mulig grund til at være.“ Han hævede blikket og så på hende, og hun tænkte pludselig tilbage på dengang, hun som fireårig havde været på stranden og havde grædt, da blæsten ødelagde hendes sandslot. Hendes mor havde sagt, at hun bare kunne bygge et nyt, hvis hun ville, men det havde ikke fået hende til at holde op med at græde, for det, hun havde troet var evigt, var forgængeligt, lavet af sand, som forsvandt, når vinden eller vandet tog det. „Det, du sagde, var sandt. Vi lever og elsker ikke i et vakuum. Der er mennesker omkring os, som holder af os, og som ville blive sårede, måske tilintetgjort, hvis vi tillader os at føle det, vi måske gerne vil føle. Det ville være selvisk af os at gøre det, det ville betyde – det ville betyde, at vi blev til Valentine.“
Han sagde sin fars navn med så stor endegyldighed, at Clary følte det, som om han smækkede en dør i hovedet på hende.
„Fra nu af er jeg bare din bror,“ sagde han og så på hende i forventning om, at hun ville blive glad, hvilket gav hende lyst til at skrige, at han havde knust hendes hjerte, og at han skulle tie stille. „Det var da det, du ønskede, ikke?“
Det tog hende lang tid at svare, og da hun omsider gjorde, lød hendes egen stemme som et fjernt ekko. „Jo,“ sagde hun, og hun hørte bølgernes brusen i ørerne, og det sved i hendes øjne, som havde hun fået sand eller saltvand i dem. „Det var præcis det, jeg ønskede.“
Clary gik som i en døs op ad de brede trin til Beth Israels store indgangsparti af glas. Hun var egentlig glad for, at hun befandt sig der og ikke et andet sted. Hun ønskede mere end noget andet at kaste sig i sin mors arme og græde, selv om hun aldrig ville kunne fortælle hende, hvorfor hun græd. Eftersom det ikke var en mulighed, var det bedste alternativ at sidde ved siden af sin mors seng og græde.
Hun havde klaret det nogenlunde på Taki’s, hun havde oven i købet givet Jace et knus, da hun gik. Hun var ikke begyndt at græde, før hun sad i toget, og pludselig havde hun grædt over alt det, hun ikke havde grædt over endnu, Jace og Simon og Luke og hendes mor og selv Valentine. Hun havde grædt så højt, at manden over for hende havde tilbudt hende et papirlommetørklæde, og hun havde skreget, Hvad glor du på, fjols? i hovedet på ham, for det var det, man gjorde i New York. Hun havde haft det lidt bedre bagefter.
Da hun nærmede sig toppen af trappen, gik det op for hende, at der stod en kvinde deroppe. Hun havde en lang, mørk kappe på ud over sin kjole, hvilket man ikke ser hver dag i Manhattans gader. Kappen var lavet af tungt fløjlslignende stof og var udstyret med en vid hætte, som hun havde trukket op, så den skjulte hendes ansigt. Clary så sig om og lagde mærke til, at ingen af de andre på hospitalets trappe lod til at bemærke det sære syn. Det var altså trylleglans.
Hun nåede det øverste trin og så tøvende op på kvinden. Hun kunne stadig ikke se hendes ansigt. Hun sagde: „Hvis du er kommet for at tale med mig, skal du bare sige, hvad du har på hjerte. Jeg er ikke i humør til trylleglans og hemmelighedskræmmeri lige i øjeblikket.“
Hun lagde mærke til, at folk standsede op for at stirre på den sære pige, der talte med sig selv. Hun bekæmpede trangen til at række tunge af dem.
„Godt.“ Stemmen var blid og sært velkendt. Kvinden stak en hånd i vejret og trak hætten tilbage. Sølvfarvet hår flød ned over hendes skuldre. Det var den kvinde, Clary havde set på Marmor Kirkegården, den samme kvinde, der havde reddet dem fra Maliks kniv ved Instituttet. Helt tæt på, kunne Clary se, at hendes ansigt var markeret, for markeret til at være kønt, men hendes øjne var intense og smukt nøddebrune. „Jeg hedder Madeleine. Madeleine Bellefleur.“
„Og …?“ sagde Clary. „Hvad vil du?“
Kvinden – Madeleine – tøvede. „Jeg kendte din mor, Jocelyn,“ sagde hun. „Vi var gode venner i Idris.“
„Du kan ikke besøge hende,“ sagde Clary. „Hun må ikke få besøg af andre end den nærmeste familie, før hun har det bedre.“
„Men hun får det ikke bedre.“
Clary følte det, som om hun havde fået en lussing. „Hvad?“
„Det gør mig ondt,“ sagde Madeleine. „Det var ikke min mening at gøre dig ked af det. Men jeg ved, hvad der er galt med Jocelyn, og der er ikke noget, et mundant hospital kan gøre for hende nu. Den tilstand, hun befinder sig i – har hun selv pådraget sig, Clarissa.“
„Nej. Du forstår ikke. Valentine …“
„Hun gjorde det, før Valentine fik fingre i hende. Så han ikke kunne få informationer ud af hende. Hun havde planlagt det sådan. Det var en hemmelighed, en hemmelighed som hun kun delte med én anden person, og hun fortalte denne ene person, hvordan besværgelsen kunne omgøres. Og den person er mig.“
„Mener du …“
„Ja,“ svarede Madeleine. „Jeg mener, at jeg kan vise dig, hvordan du kan vække din mor.“