L'ange des mutilations avait frappé à la persienne
De son aile large et muette
Dans l'âtre les bûches frémirent
Ne s'effritèrent plus
Les meubles s'assoupirent sur leur base
L'ange avait signifié à l'incroyant
Qu'il devait abaisser la tête
– C'est du moins ce que celui-ci crut entendre –
Veines et muscles saillirent ligotèrent la moribonde
La moribonde ne gémit pas
L'incroyant chassa l'ange
Le temps n'avait plus d'aiguillon
Le battement du cœur montait
Jusqu'aux mâchoires closes
N'incitant pas les lèvres à se désunir
Aucun dénouement dans l'attente de l'incroyant
L'avenir cédait à la minute
Ses pensées fléchirent
Pourtant la glace ne voulut pas
Lui rendre sa véritable image
(Ou ses yeux ne la virent-ils pas)