De Miguel de Cervantes, cautivo.
A M. Vázquez, mi señor.
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Si el bajo son de la zampoña mía, |
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señor, a vuestro oído no ha llegado |
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en tiempo que sonar mejor debía, |
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no ha sido por la falta de cuidado, |
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sino por sobra del que me ha traído |
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por extraños caminos desviado. |
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También, por no adquirirme de atrevido |
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el nombre odioso, la cansada mano |
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ha encubierto las faltas el sentido. |
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Mas ya que el valor vuestro sobrehumano, |
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de quien tiene noticia todo el suelo, |
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la graciosa altivez, el trato llano |
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aniquilan el miedo y el recelo |
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que ha tenido hasta aquí mi humilde pluma |
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de no quereros descubrir su vuelo, |
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de vuestra alta bondad y virtud suma |
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diré lo menos, que lo más no siento |
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quién de cerrarlo en verso se presuma. |
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Aquel que os mira en el subido asiento |
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do el humano favor puede encumbrarse, |
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y que no cesa el favorable viento, |
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y él se ve entre las ondas anegarse |
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del mar de la privanza, do procura, |
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o por fas o por nefas, levantarse, |
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¿quién duda que no dice: «La ventura |
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ha dado en levantar este mancebo |
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hasta ponerle en la más alta altura: |
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ayer le vimos inexperto y nuevo |
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en las cosas que agora mide y trata |
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tan bien, que tengo envidia y las apruebo»? |
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Desta manera se congoja y mata |
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el envidioso, que la gloria ajena |
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le destruye, marchita y desbarata. |
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Pero aquel que con mente más serena |
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contempla vuestro trato y vida honrosa |
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y el alma dentro de virtudes llena, |
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no la inconstante rueda presurosa |
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de la falsa fortuna, suerte o hado, |
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signo, ventura, estrella ni otra cosa |
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dice que es causa que en el buen estado |
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que agora poseéis os haya puesto, |
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con esperanza de más alto grado, |
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mas solo el modo del vivir honesto, |
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la virtud escogida que se muestra |
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en vuestras obras y apacible gesto, |
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esta dice, señor, que os da su diestra |
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y os tiene asido con sus fuertes lazos |
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y a más y a más subir siempre os adiestra. |
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¡Oh santos, oh agradables dulces brazos |
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de la santa virtud, alma y divina, |
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y santo quien recibe sus abrazos! |
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Quien con tal guía, como vos, camina, |
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¿de qué se admira el ciego vulgo bajo |
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si a la silla más alta se avecina? |
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Y, puesto que no hay cosa sin trabajo, |
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quien va sin la virtud va por rodeo, |
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y el que la lleva va por el atajo. |
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Si no me engaña la experiencia, creo |
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que se ve mucha gente fatigada |
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de un solo pensamiento y un deseo: |
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pretenden más de dos llave dorada, |
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muchos un mismo cargo, y quién aspira |
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a la fidelidad de una embajada. |
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Cada cual por sí mismo al blanco tira |
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do asestan otros mil, y solo es uno |
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cuya saeta dio do fue la mira; |
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y este quizá, que a nadie fue importuno |
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ni a la soberbia puerta del privado |
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se halló, después de vísperas, ayuno, |
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ni dio ni tuvo a quien pedir prestado: |
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solo con la virtud se entretenía |
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y en Dios y en ella estaba confiado. |
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Vos sois, señor, por quien decir podría |
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—y lo digo y diré sin estar mudo— |
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que sola la virtud fue vuestra guía, |
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y que ella sola fue bastante y pudo |
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levantaros al bien do estáis agora, |
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privado humilde, de ambición desnudo. |
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¡Dichosa y felicísima la hora |
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donde tuvo el real conocimiento |
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noticia del valor que anida y mora |
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en vuestro reposado entendimiento, |
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cuya fidelidad, cuyo secreto |
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es de vuestras virtudes el cimiento! |
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Por la senda y camino más perfeto |
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van vuestros pies, que es la que el medio tiene |
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y la que alaba el seso más discreto; |
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quien por ella camina, vemos viene |
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a aquel dulce, suave paradero |
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que la felicidad en sí contiene. |
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Yo, que el camino más bajo y más grosero |
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he caminado en fría noche oscura, |
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he dado en manos del atolladero, |
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y en la esquiva prisión, amarga y dura, |
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adonde agora quedo, estoy llorando |
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mi corta, infelicísima ventura, |
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con quejas tierra y cielo importunando, |
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con suspiros el aire escureciendo, |
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con lágrimas el mar acrecentando. |
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Vida es esta, señor, do estoy muriendo, |
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entre bárbara gente descreída |
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la mal lograda juventud perdiendo. |
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No fue la causa aquí de mi venida |
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andar vagando por el mundo acaso |
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con la vergüenza y la razón perdida: |
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diez años ha que tiendo y mudo el paso |
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en servicio del gran Filipo nuestro, |
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ya con descanso, ya cansado y laso; |
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y, en el dichoso día que siniestro |
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tanto fue el hado a la enemiga armada |
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cuanto a la nuestra favorable y diestro, |
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de temor y de esfuerzo acompañada, |
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presente estuvo mi persona al hecho, |
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más de esperanza que de hierro armada. |
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Vi el formado escuadrón roto y deshecho, |
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y de bárbara gente y de cristiana |
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rojo en mil partes de Neptuno el lecho; |
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la muerte airada con su furia insana |
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aquí y allí con priesa discurriendo, |
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mostrándose a quién tarda, a quién temprana; |
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el son confuso, el espantable estruendo, |
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los gestos de los tristes miserables |
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que entre el fuego y el agua iban muriendo; |
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los profundos sospiros lamentables |
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que los heridos pechos despedían, |
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maldiciendo sus hados detestables. |
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Helóseles la sangre que tenían |
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cuando, en el son de la trompeta nuestra, |
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su daño y nuestra gloria conocían; |
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con alta voz, de vencedora muestra, |
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rompiendo el aire claro, el son mostraba |
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ser vencedora la cristiana diestra. |
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A esta dulce sazón, yo, triste, estaba |
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con la una mano de la espada asida, |
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y sangre de la otra derramaba; |
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el pecho mío de profunda herida |
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sentía llagado, y la siniestra mano |
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estaba por mil partes ya rompida. |
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Pero el contento fue tan soberano |
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que a mi alma llegó, viendo vencido |
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el crudo pueblo infiel por el cristiano, |
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que no echaba de ver si estaba herido, |
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aunque era tan mortal mi sentimiento, |
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que a veces me quitó todo el sentido. |
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Y en mi propia cabeza el escarmiento |
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no me pudo estorbar que el segundo año |
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no me pusiese a discreción del viento, |
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y al bárbaro, medroso pueblo extraño |
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vi recogido, triste, amedrentado |
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y con causa temiendo de su daño, |
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y al reino tan antiguo y celebrado, |
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a do la hermosa Dido fue rendida |
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al querer del troyano desterrado, |
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también, vertiendo sangre aún la herida, |
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mayor, con otras dos quise hallarme |
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por ver ir la morisma de vencida. |
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¡Dios sabe si quisiera allí quedarme |
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con los que allí quedaron esforzados |
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y perderme con ellos, o ganarme! |
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Pero mis cortos, implacables hados, |
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en tan honrosa empresa no quisieron |
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que acabase la vida y los cuidados, |
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y al fin por los cabellos me trujeron |
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a ser vencido por la valentía |
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de aquellos que después no la tuvieron. |
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En la galera Sol, que escurecía |
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mi ventura su luz, a pesar mío, |
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fue la pérdida de otros y la mía. |
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Valor mostramos al principio y brío, |
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pero después, con la experiencia amarga, |
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conocimos ser todo desvarío. |
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Sentí de ajeno yugo la gran carga, |
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y en las manos sacrílegas malditas |
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dos años ha que mi dolor se alarga. |
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Bien sé que mis maldades infinitas |
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y la poca atrición que en mí se encierra |
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me tienen entre falsos ismaelitas. |
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Cuando llegué vencido y vi la tierra |
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tan nombrada en el mundo, que en su seno |
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tantos piratas cubre, acoge y cierra, |
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no pude al llanto detener el freno, |
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que a mi despecho, sin saber lo que era, |
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me vi el marchito rostro de agua lleno. |
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Ofreciose a mis ojos la ribera |
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y el monte donde el grande Carlo tuvo |
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levantada en el aire su bandera, |
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y el mar que tanto esfuerzo no sostuvo, |
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pues, movido de envidia de su gloria, |
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airado entonces más que nunca estuvo. |
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Estas cosas, volviendo en mi memoria, |
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las lágrimas trujeron a los ojos, |
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movidos de desgracia tan notoria. |
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Pero si el alto cielo en darme enojos |
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no está con mi ventura conjurado, |
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y aquí no lleva muerte mis despojos, |
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cuando me vea en más alegre estado, |
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si vuestra intercesión, señor, me ayuda |
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a verme ante Filipo arrodillado, |
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mi lengua balbuciente y casi muda |
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pienso mover en la real presencia, |
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de adulación y de mentir desnuda, |
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diciendo: «Alto señor, cuya potencia |
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sujetas trae mil bárbaras naciones |
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al desabrido yugo de obediencia, |
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a quien los negros indios con sus dones |
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reconocen honesto vasallaje, |
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trayendo el oro acá de sus rincones: |
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despierte en tu real pecho el gran coraje, |
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la gran soberbia con que una bicoca |
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aspira de contino a hacerte ultraje. |
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La gente es mucha, mas su fuerza es poca, |
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desnuda, mal armada, que no tiene |
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en su defensa fuerte, muro o roca; |
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cada uno mira si su armada viene |
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para dar a sus pies el cargo y cura |
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de conservar la vida que sostiene. |
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Del amarga prisión triste y escura, |
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adonde mueren veinte mil cristianos, |
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tienes la llave de su cerradura. |
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Todos, cual yo, de allá, puestas las manos, |
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las rodillas por tierra, sollozando, |
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cercados de tormentos inhumanos, |
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valeroso señor, te están rogando |
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vuelvas los ojos de misericordia |
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a los suyos, que están siempre llorando; |
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y, pues te deja agora la discordia |
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que hasta aquí te ha oprimido y fatigado |
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y gozas de pacífica concordia, |
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haz, ¡oh buen rey!, que sea por ti acabado |
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lo que con tanta audacia y valor tanto |
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fue por tu amado padre comenzado. |
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Solo el pensar que vas pondrá un espanto |
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en la enemiga gente, que adevino |
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ya desde aquí su pérdida y quebranto». |
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¿Quién duda que el real pecho benino |
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no se muestre, escuchando la tristeza |
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en que están estos míseros contino? |
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Bien parece que muestro la flaqueza |
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de mi tan torpe ingenio, que pretende |
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hablar tan bajo ante tan alta alteza, |
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pero el justo deseo la defiende. |
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Mas a todo silencio poner quiero, |
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que temo que mi pluma ya os ofende, |
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y al trabajo me llaman donde muero. |