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Es passierte beim Training.

Das Schlimmste, was man sich vorstellen kann.

Am Tag vor einem Spiel ist das Training immer entspannt und lustig, vor allem im Regen. Der Trainer erzählt meistens etwas von einem Matchplan, dann üben wir zum Spaß ein bisschen Gedränge, nur damit wir alle richtig dreckig werden. Nichts Ernstes.

Mein Kopf war verbunden, damit war ich verarztet, und der Trainer konnte sehen, dass ich spielbereit war. Wir spielten Siebener-Rugby und hatten alle einen Mordsspaß.

Seanie und ich waren in gegnerischen Mannschaften. Siebener-Rugby ist, wie gesagt, ein viel weiträumigeres und schnelleres Spiel mit weniger Haufenbildungen. Ich lief gerade mit dem Ball übers Feld, als ein Flügelstürmer aus Seanies Team mich mit einem Tackling erwischte.

Wenn man im Rugby getackelt wird, muss man den Ball fallen lassen. Meistens macht man das so, dass die eigenen Mannschaftskameraden es leicht haben, ihn aufzunehmen. Doch als ich den Ball freigab, war niemand da, der ihn sich schnappen konnte, und Seanie sprang über mich hinweg und eroberte den Ball für sein Team.

Aber schrecklicherweise setzte er beim Landen den Fuß zwischen meinen Beinen ab.

Ganz genau.

Als ob es auf der Welt keinen andern Platz gegeben hätte, wo Seanie seinen verfickten Fuß hinsetzen konnte.

Und so kam es, dass mein guter Freund Sean Russell Flaherty, derselbe, der sich mit so vielen Leuten so viele Internetscherze erlaubte, derselbe, der Annie Altman, in die ich unsterblich verliebt bin, erzählte, dass ich mich in der Nacht vor dem ersten Schultag mit Chas Becker betrunken hatte, dass genau der mir mit seinen Metallstollenschuhen Größe zwölf voll auf die Eier trat.

Ich wurde ein schwarzes Loch.

Ich erkläre euch mal astrophysikalisch, was passiert, wenn man auf die Eier getreten bekommt.

Das gesamte Ryan-Dean-West-Universum kollabierte schlagartig zu einem Punkt von der Größe eines metallenen Anderthalb-Zentimeter-Stollens, und mein ganzes Leben jetzt und in aller Zukunft wurde in dieses winzige Schmerzzentrum eingesaugt.

Dieses kardinale Naturgesetz hat Newton offensichtlich übersehen.

Als meine Hörfähigkeit wiederkehrte, hörte ich Seanie »Au weia« sagen.

Und ich bin mir ziemlich sicher, dass der gesamte pazifische Nordwesten Ryan Dean West schreien hörte: »FUCKMANNDUBISTMIRAUFDIEEIERGETRETENDUARSCHGEIGE!«

Ja, ich gebe zu, in dem Moment habe ich wirklich geflucht.

Nach und nach dehnte sich mein Universum wieder aus, aber damit auch der Schmerz. Ich konnte wieder denken, und das Denken führte zu einem erhöhten Schmerzempfinden, falls das überhaupt noch möglich war, und obendrein zu einer erschreckenden Erkenntnis.

Mrs Singer.

Katastrophale Penisverletzung.

Fuck lass nach.

Ich hab sie wohl nicht mehr alle.

Und während ich in der Fötusposition auf der Seite lag und mit beiden Händen das Teil hielt, das ich mir in meinen schlimmsten Schreckensvisionen als irreparabel beschädigt ausmalte, bildeten meine Mannschaftskameraden zum zweiten Mal in den letzten vierundzwanzig Stunden trauernd und morbide fasziniert einen Kreis um mich.

»Er ist tot«, sagte einer von ihnen.

»Wenn er nicht tot ist, sollte er sich augenblicklich umbringen«, fügte ein anderer hinzu.

»Bist du ihm wirklich auf die Nüsse getreten?« Ein Dritter.

Ich versuchte, etwas zu entgegnen, aber das Einzige, was ich herausbrachte, hörte sich ungefähr wie ieeeerrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrchhh an, und wie ich da mit dem Gesicht in einer größer werdenden Schlammpfütze lag und mich krümmte, merkte ich, dass ich mein Kinn nicht entkrampfen konnte.

Coach M pfiff das Training ab.

Ich wälzte mich im Schlamm auf den Rücken, die Sicht verschwommen vom Regenwasser in den Augen, und hielt im Wolkendunkel nach der Riesenfratze eines höhnischen Gottes Ausschau, der sich dort oben über den multimalträtierten Mickerarsch einen ablachte.

»Nicht gerade die zwei besten Tage deines Lebens, was, Ryan Dean?« Der Trainer blickte auf mich nieder und versuchte zu lächeln, während ihm der Regen vom Mützenschirm triefte. »Kannst du dich bewegen?«

Seanie kniete sich neben mich und half mir, mich hinzusetzen.

Aber er konnte sich das Lachen nicht verkneifen, als er sagte: »Alter, echt blöd von mir, Ryan Dean. Ich weiß, du wartest wahrscheinlich schon dein ganzes Leben darauf, dass ein anderer Junge dich das fragt, aber, Alter, wie geht’s deinen Eiern?«

Und irgendwie verfasste ich da im Kopf blitzschnell ein Haiku darüber, wie sehr ich Seanie Flaherty hasste, und gleichzeitig stellte ich in einem jähen Inspirationsschub eine tautologische mathematische Gleichung über die Wirklichkeit auf, die ich mir durchaus auch als Venn-Diagramm vorstellen konnte:

Einen Tritt in die Eier lustig finden =
Einer weniger im Universum

Seanie half mir auf die Beine. Mir schwamm der Kopf, Schmerzenstränen trübten mir den Blick, und mir war, als müsste ich mich übergeben. Die andern waren schon auf den Weg in die Kabine und unter die warme Dusche.

Ich steckte die Hand in meine Kompressionshose, um mich zu vergewissern, dass noch alles an Ort und Stelle war. Etwas stach, und als ich die Hand herauszog und meine Finger ansah, war Blut daran.

Kacke.