– Vous l'avez laissée sortir seule ?
Les talons de Silistri claquaient dans le couloir de l'hôpital.
– Elle avait dit qu'elle reviendrait, Joseph !
Silistri fonçait vers la salle d'opération. Les Templiers essayaient de suivre. Ils se défendaient comme ils pouvaient.
– Tu connais Gervaise ! On peut pas imaginer qu'elle mente !
– Vous l'avez perdue de vue.
– On a cru qu'elle était allée acheter quelque chose à Mondine.
– Elle nous a dit : « je reviens tout de suite » !
– Oui. Et on vous l'a ramenée sur un brancard.
Quand Silistri parlait avec cette basse de broyeur, la peur faisait monter les voix autour de lui.
– Joseph, merde, on ne pensait pas qu'elle sortirait de l'hôpital !
– On pensait qu'elle était juste descendue à la boutique.
– Vous pensiez...
Silistri s'arrêta pile et plaqua les deux hommes contre le mur qui en résonna jusqu'au dernier étage.
– Si elle meurt...
Un index tapota l'épaule de Silistri.
– Si elle meurt, vous passez la main, inspecteur, c'est moi qui me les fais, ces deux connards.
Silistri ne se retourna pas. Il savait que l'index appartenait à deux bons mètres de costard croisé sur une voix d'enfant de chœur. Toussaint Pescatore. Ce qui se faisait de plus voyant en matière de maquereau, dans l'entourage de Gervaise. Une autre espèce d'ange gardien. Un peu désuet, peut-être : rayures, borsalino et chevalière. Du jeunot qui donnait dans la permanence des valeurs.
– Et c'est pas sûr que je vous épargne, si elle cane, Silistri.
Le dernier argument sous la pression d'un canon court, que les côtes de Silistri identifièrent en connaisseuses : Smith et Wesson. Ses doigts se relâchèrent au cou des Templiers. Silistri parla, toujours de la même voix basse, et toujours sans se retourner.
– Range ton outil de puceau, Pescatore.
Il y eut du mou dans le canon.
– Ou je te le confisque.
Smith et Wesson regagnèrent la chaleur de leur niche, sous l'aisselle du maquereau.
– Et maintenant casse-toi.
Là, ce fut moins facile.
– On peut savoir qui gardera la piaule à Mondine, si, mon équipe et moi, on se tire ?
Les flics regardèrent dans la même direction. Trois autres jeunots à l'œil aigu égrenaient leurs chapelets devant la porte de Mondine, abandonnée par les Templiers. Fabio Pasquetti, Emilio Zamone, Tristan Longemain, les trois gâchettes de Pescatore. Les anges noirs de Gervaise.
Silistri ébaucha un sourire conciliant.
– Tu as raison, Pescatore, on est vraiment mauvais, sur ce coup.
Sans modifier son sourire, il laissa jaillir sa main gauche par en dessous et broya du mou dans l'entrejambe du mac.
– Braque-moi encore une fois, mon petit Toussaint...
Vert pâle, les murs du couloir, vert pâle le visage du petit Toussaint.
– Sors ton feu encore une seule fois, fils de pute, et je te les arrache.
– Dans ce cas, ne comptez pas sur moi pour les lui recoudre !
Berthold avait aboyé ça à leurs oreilles. Malgré la surprise, Silistri ne lâcha pas son étreinte.
– Chaud devant ! insista le chirurgien. Lâchez cette paire de couilles, bougre de con, vous allez l'asphyxier !
Les lèvres du mac viraient au bleu cobalt. Ses larmes coulaient.
– Vous voyez pas qu'on a du monde ?
Berthold montrait la double porte du bloc opératoire qui venait de s'ouvrir sur une civière pneumatique poussée par une infirmière blanche et noire. Gervaise y gisait, rose et blanche. Elle semblait jouir d'un repos pris ailleurs, loin de son visage, une moue sceptique aux lèvres, vaguement amusée, mélange de surprise et d'acceptation.
Silistri ouvrit sa main.
Les larmes de Pescatore refluèrent.
– Qu'est-ce qu'elle a ? demandèrent les deux hommes.
– Elle dort, voilà ce qu'elle a. Et maintenant taillez la route. Mon hosto n'est pas un ring pour flicards et malfrats.
Silistri n'éleva pas le ton.
– Ne me faites pas trop chier, docteur. Dites-moi exactement ce qu'elle a.
Berthold le considéra sans émotion.
– On voudrait me faire un serre-couilles à moi aussi ?
Avant que Silistri ait pu réagir, Berthold lui retroussait la paupière et lui examinait le blanc de l'œil.
– Elle a la même chose que vous, exactement. Elle tombe de sommeil, voilà tout.
– Rien de cassé ?
– Un gros hématome sur le cul, rien d'autre. Elle s'est endormie en plein vol et ça l'a sauvée. Elle est retombée comme dans un rêve, mollement, sur le store du fleuriste d'abord, sur le toit et le capot d'une voiture en stationnement ensuite. Par terre, elle dormait déjà. Ni plus ni moins.
Il les écarta du bras et fit signe à la civière de le suivre.
La suite eut lieu à grandes enjambées.
– Qu'est-ce que vous allez en faire ?
– Trois jours de sommeil et d'observation Ne jamais perdre la tripaille de vue dans ces cas-là. Risque d'hémorragie interne.
– Quelle chambre ?
– A côté de Mondine. Va falloir vous activer du chapelet, messieurs ! Double ration de Pater et d'Ave !
Dans la chambre où Pescatore et Silistri avaient suivi Berthold, l'infirmière rabattit drap et couverture, Gervaise s'éleva dans l'espace pour épouser le lit en douceur, tout cela en un seul et même mouvement de Berthold, presque une chorégraphie, et Silistri sentit sur sa propre peau la fraîcheur du drap qui retombait sur le corps de Gervaise.
– Vous feriez bien d'en faire autant, conseilla Berthold à Silistri. Dans l'état d'épuisement où vous êtes, vous allez descendre le premier venu. Vous êtes marié ?
Sans saisir la transition, Silistri répondit par l'affirmative.
– Alors une bonne pipe et une couette par-dessus, ça vaut tous les somnifères.
Sitôt dit, sitôt sorti de la chambre. Pescatore et Silistri l'entendirent claironner dans la chambre de Mondine.
« Comment ça va, mon tout petit ?
– Ça tire sur les coutures, professeur...
– Bon signe, c'est la viande qui se réveille ! »
La porte de Mondine claqua.
Pescatore et Silistri s'abandonnèrent au même silence. Le drap glissa. Un rayon de soleil caressa le bras nu de Gervaise. Toutes les couleurs du spectre y déployaient un arc-en-ciel extraordinairement lumineux. Silistri crut à un mirage, d'abord. Pescatore le détrompa.
– C'est sa palette, expliqua-t-il. Elle s'est tatoué toutes les couleurs du monde sur son bras.
Pescatore ouvrit la main de Gervaise.
– Et elle les a résumées sur le gras de son petit doigt. Regardez.
Oui, Gervaise avait tatoué le ciel sur la pulpe de son petit doigt gauche. Une minuscule cocarde que Silistri n'avait jamais remarquée.
– C'est là qu'elle choisit ses nuances, continua Pescatore. Tu veux que je te montre ?
Le jeune mac avait déjà ouvert sa chemise. Saint Michel terrassait un dragon sur toute la largeur de sa poitrine.
– Domenico Beccafumi, lâcha Pescatore sobrement. Santa Maria del Carmine. A Sienne. Un caïd du maniérisme... 1530, par là.
Silistri remonta le drap de Gervaise et alla fermer les rideaux de la chambre.
– Moi aussi, je suis de Sienne, continuait Pescatore dans la pénombre. Ma mère m'emmenait voir saint Michel, quand je faisais le con.
Silistri laissait dire. Il ne croyait pas à la piété des maquereaux. Et pourtant, il arrivait qu'un maquereau rencontrât une Gervaise et se métamorphosât en chef-d'œuvre.
– Excusez-moi, pour tout à l'heure, inspecteur, j'étais plus moi-même.
Des excuses... C'était le but de ce détour biographique. Silistri les accepta.
– Vous êtes un peu rital, vous aussi, non ?
– Si on veut. Un Rital des Antilles, mâtiné d'Alsacienne.
Pescatore hocha gravement la tête.
– C'est le bâtard qui fait l'homme, dès qu'on y pense. Le métis, c'est le croisé de l'avenir...
Pescatore, visiblement, pensait.
Silistri s'accroupit au chevet de Gervaise. Il lui dit ce qu'il était venu lui dire :
– Pour la photo de Cissou, Gervaise, je sais qui l'a prise et je sais quand. Je ne sais pas pourquoi mais je le saurai. Ça peut avoir un rapport avec notre collectionneur : je vais lui en toucher un mot dès ce soir.
Gervaise recevait-elle son courrier ? Son visage ne manifesta aucune émotion. Elle donnait vraiment l'impression de douter de tout, et d'accepter ce doute avec une sorte d'indifférence amusée. Silistri ne lui connaissait pas cette expression.
– Vous feriez mieux de pioncer une heure ou deux avant de cuisiner quelqu'un, intervint Pescatore. Le toubib a raison, nerveux comme vous êtes, vous allez droit à la bavure.
Silistri leva les yeux vers le mac.
– Croyez-en mes couilles, insista Pescatore.
Silistri allait le remercier, s'excuser, même, peut-être. Mais un bruit de cavalcade dans le couloir, un prénom hurlé et le vacarme d'une chute les précipitèrent tous les deux sur la porte.
Les Templiers de Silistri et les anges noirs de Pescatore plaquaient un homme à terre, bras et jambes écartelés, leurs quatre revolvers pointés sur une tête qui hurlait un prénom de femme.
– Juuuuulie !
Le professeur Berthold jaillit à son tour de la chambre de Mondine, bouscula flics et voyous, releva leur prisonnier par les pans de sa veste et le maintint devant lui.
– Qu'est-ce que vous foutez ici, Malaussène ? Et qu'est-ce qui vous prend de gueuler comme un veau ? Vous ne trouvez pas que vous m'avez assez emmerdé comme ça ? Dès que vous entrez dans cet hôpital, c'est un carnage !
– Où est Julie ? J'ai ouvert toutes les portes, je ne l'ai vue nulle part ! Qu'est-ce que vous avez fait de Julie ?
– Elle est aussi dingue que vous, votre Julie, elle s'est tirée après l'opération, dès que j'ai eu le dos tourné !
– Et vous l'avez laissée partir ? Vous l'avez laissée partir ? Mais vous êtes encore plus con que votre légende, Berthold ! C'est pas possible ! Où est-elle allée ?
– Chez vous ! Elle est rentrée chez vous ! Où voulez-vous qu'elle aille ?
– Seule ? Dans l'état où vous l'avez mise ?
– Mais non, pas seule ! Ce con de Marty a foncé derrière elle quand je lui ai dit qu'elle s'était barrée ! Il doit jouer les saint-bernard, à l'heure qu'il est. Je serais vous, Malaussène, je me précipiterais, ça sent la piaule !
– Vous n'êtes qu'un videur d'huîtres, Berthold, c'est pas le bistouri, votre outil de travail, c'est la petite cuillère ! Un jour vos conneries vous retomberont sur la gueule et vous vous retrouverez à la porte d'une brasserie à cureter les oursins, c'est ça votre vraie vocation !
Berthold hésita une seconde, puis, comme on renonce à tout, il poussa un profond soupir et rejeta le nommé Malaussène dans les bras d'où il venait de le sortir.
– Vous aviez raison, les gars, descendez-le. Ensuite, entretuez-vous. Dès que ça cessera de tirer, je convoquerai les serpillières.