La porte céda au premier coup de pied de Tony Fowler.
— Il n’est pas là, marmonna l’inspecteur, parcourant très vite du regard le sordide appartement.
Derrière lui, des agents se massaient déjà dans le couloir.
— Qu’est-ce que tu en sais ? demanda Victoria Heath en le rejoignant sur la pointe des pieds.
Des deux mains, elle tenait une longue lampe torche.
— Que ferais-tu si quelqu’un défonçait ta porte ?
— J’essaierais de m’enfuir… ou je jetterais les preuves dans les toilettes et je tirerais la chasse.
— Et tu entends quelque chose ?
— Non, rien.
Nick Jacobs, alias Skinner, vivait au dernier étage d’un immeuble situé à la lisière de Soho, dont le rez-de-chaussée était occupé par un cinéma porno. Un écran plat haute définition et une stéréo haut de gamme ressortaient au milieu du désordre indescriptible qui jonchait le sol, mélange de vêtements sales, d’emballages de fast-food et de cannettes de bière écrasées. Deux énormes baffles étaient tournés vers le matelas crasseux sur lequel dormait Skinner.
— Je te parierais qu’il aimait écouter sa musique à fond, marmonna Tony en se tournant vers les quatre agents qui s’étaient déjà déployés dans la pièce. Passez-moi ce foutoir au peigne fin. Emballez le tout et emportez-le. Et si jamais vous trouvez quelque chose d’intéressant…
Il laissa la fin de sa phrase en suspens.
Victoria déambula dans l’appartement. Ils arrivaient juste du domicile de Robert Elliot, situé à Bayswater, et le contraste entre les deux était saisissant. Elliot avait tout. Son appartement était décoré avec un goût exquis, impeccablement rangé et d’une propreté immaculée. Alors que son amant vivait dans une porcherie. La seule chose qu’ils avaient en commun, c’était la télévision et la chaîne hi-fi ruineuses.
Victoria se demanda où était Skinner. Miller l’avait-elle tué ? Comment la jeune femme, qui n’avait jamais eu d’ennuis avec la loi jusqu’à présent, avait-elle pu avoir d’aussi mauvaises fréquentations ? Ils n’avaient aucune preuve qu’elle connaissait tous ces gens. Pourtant, deux jours plus tôt, elle avait massacré toute sa famille, tué au moins deux autres personnes et enlevé Owen Walker. Il y avait une chance que l’Américain soit toujours en vie, mais pour combien de temps ?
Victoria s’écartait du matelas crasseux quand elle repéra des noms et des numéros gribouillés à même les lames du plancher. La plupart étaient à moitié effacés, mais l’un d’eux demeurait lisible. C’était une adresse notée à l’encre noire par-dessus d’autres coordonnées. Victoria pencha la tête pour lire : « Brigid Davis, appartement 8A, Waterloo House, Hounslow ». Lorsqu’elle passa le doigt sur l’inscription, un peu d’encre tacha son index.
— Tony ! Je crois qu’on tient quelque chose.