Sarah Miller se réveilla en sursaut, convaincue qu’un instant plus tôt, elle se trouvait sur le pont du navire avec l’enfant et son oncle. Elle tenait une épée étincelante longue de près d’un mètre, dont la poignée était gainée de cuir rouge foncé et la lame gravée de nœuds complexes et de motifs en spirale.
Quand elle baissa les yeux, elle fut presque déçue de constater qu’elle n’avait qu’un morceau de métal rouillé dans les mains. Examinant celles-ci, elle découvrit que ses paumes moites étaient recouvertes de pellicules couleur de sang frais.
Elle leva la tête. Owen était planté face à elle, enveloppé de vapeur. Ses cheveux mouillés recommençaient déjà à boucler, et des gouttes d’eau perlaient sur son torse nu. Il était large et musclé. Il avait enroulé une serviette de bain couleur pêche autour de sa taille.
— J’ai cru t’entendre crier, s’excusa-t-il.
— Je me suis assoupie, avoua Sarah. Et j’ai fait un rêve…
Elle s’interrompit, consciente qu’Owen fixait ses mains rougies.
— Tu devrais aller te les laver, suggéra-t-il gentiment. Les gens risqueraient de se faire des idées.
Sarah grimaça.
— Je suis à peu près sûre qu’ils s’en font déjà.