Böse, harte Geräusche drangen in Danas Ohren, die den Triebwerklärm noch übertönten.
Achtneun?
Sie hatte die Augenlider zugepresst. Den Kopf zwischen die Schultern gezogen. Die Linke als Zeichen ihrer Waffenlosigkeit immer noch in den Himmel gestreckt. Die Rechte mit dem Telefon vor der Brust.
Ihr Körper ein einziges Beben. Statt Blut raste glühendes Adrenalin durch ihre Adern.
Zehn!
Dana spürte keinen Schmerz.
Sie öffnete die Augen zu schmalen Schlitzen.
Drei Meter vor ihr stand der Söldner.
Den Kopf zurückgelegt. Die Zähne zusammengebissen.
Die Augen geschlossen.
Breite Beine. Die Arme senkrecht neben dem massigen Oberkörper, als stemmte er sich von etwas hoch.
Die geschwollenen Adern an seinem Hals waren dick wie Kabel. Jede Sehne, jeder Muskel daneben zeichnete sich unter der Haut ab. Die freiliegenden Unterarme ebensolche Muskelbündel. In seiner Rechten die Pistole. Den Lauf auf den Boden gerichtet.
Elfzwölf!
Neben seinem Fuß zwei kleine Wölkchen, Splitter flitzten bis zu Danas Füßen. Wo die Projektile den Boden getroffen hatten, prangte schon ein halbes Dutzend kleiner Krater im Asphalt.
Noch ein Schuss!
Der Mann verballerte sein Magazin in den Asphalt neben sich.
Langsam öffnete Dana die Augen weiter. Ließ die Schultern sinken. Stützte ihre linke Hand auf ihrem Kopf ab.
Der Mann ihr gegenüber hatte aufgehört zu schießen.
Nun stand er fast da, als betete er.
Seine Arme entspannten sich. Sein Körper. Die Adern an seinem Hals verschwanden.
Er suchte Danas Blick.
Sie erwiderte ihn.
So sahen sie sich einige Sekunden gegenseitig an.
»Wehrlose Zivilisten erschießen ist nicht mein Job«, sagte er schließlich so laut, dass alle es hören mussten. »Es ist unamerikanisch.«
Er steckte die Waffe in das Holster an seiner Schulter und wandte sich von Dana ab.
Auch Douglas Turner hatte nicht geschossen. Noch immer umklammerte seine Hand die Waffe. Im nächsten Moment trat Derek Endvor zu ihm und nahm sie ihm ab.
Hinter Dana gab das angeworfene Triebwerk hässliche Geräusche von sich, bevor es mit einem Sirren erstarb.