– Cche ffaie lloco, vicchiariello,
sott’ a st’ arbero assettato?
E a chi aspiette, int’ ’o mantiello
tutto quanto arravugliato?
– Chi mm’ ha dato appuntamento,
figlio mio, mo venarrà;
ccà ll’ aspetto, e so’ cuntento:
pe ccà nnanze ha dda passà.
Ma si siente a n’ ato ppoco
na ventata fredda e forte,
figlio mio, scostete ’a lloco:
nun guardà!… Chi passa è ’a Morte. –
E ’a ventata fredda e forte
sciusciaie quase llà ppe llà:
e passaie, currenno, ’a Morte:
e afferraie, senza guardà.
Ah! Che strillo se sentette
sparpetà p’ ’o viento ’e marzo!
Sulo, ’o viecchio rummanette:
’o guaglione era scumparzo…