Guarda: è celeste ’a chella parte ’o cielo,
ma scuro ’o fanno ’e nuvole ’a chest’ ata:
llà ’o sole s’arravoglia ’int’ a nu velo
niro – e ’a ccà pare na bella iurnata.
E chesta ’a chiamme primmavera? ’O munno,
Nina mia, nun è cchiù chillo ch’ è stato:
primmavera sarrà, ma pare autunno:
ll’ autunno malinconeco è turnato…
O pure simmo nuie, ca ce fingimmo
tutte ’e n’ ata manera sti staggione?
Si dint’ està ce raffreddammo, o ardimmo,
quanno ’o vierno è cchiù friddo, ’e passione?
Nuie simmo, sì: ricordete c’ aiere
fuste crudele, e mo te si’ pentuta…
Povera Nina mia! Quanta penziere
dint’ a st’ anema toia stracqua e sbattuta!
Mme turmiente – e te piente. E io te turmento,
e mme pento pur’ io. Nce appiccecammo:
facimme pace doppo a nu mumento:
e ’a capo, pe nu nniente, accumminciammo…
E nun sapimmo di’ ca nuie, nuie simmo
ca cagnammo stu cielo e sti ghiurnate:
e forse ’a primmavera ca vedimmo
nun è fatta pe nuie – forse pe ll’ ate…