Cardillo,
ca strille,
si siente ca i’ canto
screvenno,
ched’ è, si’ geluso?
Ched’ è, tu sultanto
vuo’ sempe
cantà?
Che buo’? che pretienne?
Mm’ aggarbano
tanto
sti vierze ca scrivo,
ca ’i canto
cuntento,
felice…
– Ma i’ no!…
Ma i’ no! -
tu mme dice
chiagnenno –
Ma i’ no!… -
Ma mo che vurrisse?
Vurrisse
– vulanno –
pe st’ aria d’ abbrile
addurosa
purtà pure st’ ata
canzona
amurosa?
Embè, già ch’ è chesto,
te faccio
cuntento…
T’ arapo a caiòla…
Fuiténne!
Va!
Vola!
Te do’a libbertà!…