Til dig, mit land, jeg sværger - med jordisk kærlighed -
at tjene og at elske, så rent og helt og fuldt...
At elske uden tøven, at elske for hver en pris,
at elske og at lide det sidste store tab.
Da de sang salmen, lagde Liz mærke til en ung pige med brunt hår på anden kirkebænk. Hun græd lydløst, tårerne strømmede ned ad hendes ansigt. En af Michael Fanes venner fra universitetet? Måske tilmed en kæreste. Snarere en ekskæreste, da hun ikke sad sammen med medlemmerne af familien - Geoffrey Fane, hans ekskone og en ældre kvinde, Liz gik ud fra måtte være en bedstemor - på forreste række. Den tidligere mrs. Fanes nye, franske ægtemand havde anset det for klogest ikke at vise sig. Det samme, men ret utilgiveligt, havde Brian Ackers.
De sad i Chapel of the Order of St. Michael and St. George, der befandt sig diskret adskilt fra det lange hovedskib i St. Pauls Cathedral bag smukke messing- og jerngitterdøre. Det var et lille tilflugtssted i et kolossalt offentligt rum, selv om man af og til kunne høre stemmer inde fra katedralen, der også på en hverdag formiddag vrimlede med turister.
Liz fandt, at kapellet var et underligt valg til mindegudstjeneste for så ung en mand som Michael. Valget var rimeligvis truffet af Geoffrey Fane, der for nylig havde fået tildelt en orden, CMG, for sit arbejde i antiterrorafdelingen. Den berettigede ham til at holde sønnens mindegudstjeneste her. "Call Me God", som ordenen spøgefuldt blev kaldt, og som blev uddelt for fremragende tjeneste i udlandet. Både æren og kapellet repræsenterede en offentlig institution, Michael Fane aldrig ville komme til at præge. Liz brød sig ikke om den underforståede betydning, at de sørgede over en kommende engelsk leders død, når hun alt for godt vidste, at Michael Fane ikke havde udrettet noget. Måske ville han have klaret sig godt, hvis han havde levet. Hans sidste handling havde i hvert fald været modig, men også egensindig.
Der blev læst to steder fra Bibelen - det første fra Tredje Mosebog blev læst af en af Michaels skolekammerater med dæmpet, klangfuld røst som en meget ældre mand. Så rejste den pige, som Liz havde lagt mærke til, sig op og trådte frem. Hun læste fra Prædikerens Bog - "Tænk på din Skaber i ungdommens dage" - og begyndte så stammende, at Liz et øjeblik var bange for, at følelserne ville tage magten fra hende. Men pigen tog sig tilsyneladende sammen og læste enkelt og bevægende til slutningen af vers otte: "Endeløs tomhed, sagde Prædikeren, alt er tomhed."
Synet af Michaels lig, der lå på gulvet i opholdsstuen, viste sig et sekund for hende. Den kvinde, hun kendte som Greta, lå også død i nærheden. Liz var blevet befriet få sekunder før af en irsk politimand med et skudklart våben.
Hvor nemt kunne det ikke være gået anderledes. I stedet for at deltage i begravelsen kunne Liz have siddet på sit kontor i Thames House og prøvet at bevare tålmodigheden trods Michael Fanes utallige forslag og moret sig lidt, når Peggy ikke havde samme held med at beherske sin irritation over manden. Manden? Han havde faktisk været en dreng, tænkte Liz nu pludselig sørgmodigt.
"Hvis bare," hørte hun hele tiden for sit indre øre. Hvis bare Brian havde givet sit samtykke til, at hun var stoppet hos Brunovskij, men det var ikke den eneste årsag til disse måske'er. Hvis bare hun selv havde gennemskuet Brunovskij, forstået på hans sorgløse, somme tider vildt impulsive adfærd, at han vidste, han slet ikke var i fare. Hun gik også ud fra, at hendes skepsis over for et komplot havde gjort hende blind for Greta, der set i bakspejlet ganske givet ikke var, hvad hun gav sig ud for. De havde været på udkig efter en illegal, selv om mistanken om, at sådan en i det hele taget fandtes, faktisk var ubegrundet. I hvert fald i Brunovskijs bekendtskabskreds.
Hun bremsede sine "hvis bare". Det førte kun til anklager og skyldfølelse, og ingen af delene kunne ændre noget nu, mindst af alt Michael Fanes død. Liz havde for længst lært, at hvis man gjorde sit bedste, kunne ingen forlange mere - det og så prøve at lære af sine fejl. En kliché måske, men ikke mindre rigtig af den grund.
Hun måtte give Brunovskij den ros, han fortjente, tænkte hun, da en taler langsomt gik hen mod korpulten, der stod foran det beskedne alter. Det var lykkedes oligarken at flygte fra Ballymurtagh på den mest dramatisk måde - i den samme helikopter, som Morosov var kommet i. Den chokerede pilot, der blev afhørt af Garda senere om aftenen, forklarede, at russeren var kommet sprintende over græsset bag huset og var sprunget direkte ind på passagersædet i helikopteren. Da piloten protesterede, havde den nye passager presset en Derringer mod hans hoved og beordret ham til at starte motoren.
En time senere var de landet i en park lige syd for Dublin ikke langt fra Martello Tower, der er berømt fra Joyce og Ulysses. Mens Brunovskij truede ham med pistolen, gav han ham ordre til at lette igen alene. Da piloten svævede et øjeblik i halvanden hundrede meters højde, så han det sidste til russeren, der satte sig ind i en stor sort bil, som holdt og ventede i udkanten af parken.
Det kunne ikke være planlagt - Liz var sikker på, at Brunovskij havde ventet at rejse tilbage til England sammen med hende og derved få et skudsikkert alibi for bortførelsen af Morosov - men der måtte have været en plan B. Han måtte have fået hjælp, muligvis af den russiske ambassade i Dublin. Eller måske af sympatisører - det virkede usandsynligt, men det havde tanken om en illegal også gjort, indtil Greta modbeviste det.
I hvert fald var oligarken sporløst forsvundet. Ingen, der lignede beskrivelsen af ham, havde passeret nogen af Irlands seksogtredive lufthavne, selv om lufthavnsmyndighederne både i republikken og i Nordirland havde været i højeste alarmberedskab. En gennemgang af maritime passagerlister havde vist sig lige så forgæves. Var det muligt, at russeren var blevet i Irland og ventede på, at bølgerne skulle lægge sig, før han foretog sig noget?
Men for fire dage siden havde folkene fra MI6 i Moskva rapporteret, at Brunovskij var blevet set, ganske vist af en ikke helt pålidelig kilde. Han var blevet spottet i en dyr restaurant sammen med en ældre medarbejder fra det statslige oliekompagni. Han havde virket sorgløs og afslappet.
Og "Greta" lå nu i en anonym grav på en kirkegård ved Cork - samme russiske ambassade havde ikke været interesseret i at hjælpe med at identificere den døde kvinde, hvorom kun én ting kunne siges med sikkerhed, nemlig at hun ikke var Greta Darnshof.
Mindetalen blev holdt af en af Michaels ældste lærere, og mens han talte, gik det op for Liz, at manden faktisk ikke havde kendt Michael ret godt - hans lovord om Michaels løfter var uspecifikke, og han havde åbenbart ikke holdt forbindelsen, da Michael forlod universitetet. Der var en ubeskrivelig patos over det hele.
Men da læreren begyndte at fortælle om Michaels kærlighed til cricket, tænkte Liz: Hvor godt kender man egentlig et andet menneske? Hun overvejede den mærkelige, righoldige gruppe personer, hun havde truffet i denne seneste og særeste opgave i sin karriere. Hun tænkte på Brunovskijs følge og deres rodede opbud af hemmeligheder. Hun tvivlede på, at hun nogen sinde ville få Monica at se igen, medmindre hun fik et glimt af hende på shopping i New Bond Street med et Hermes-tørklæde om halsen eller på vej til en hurtig frokost hos San Lorenzo. Hun ville snart få en anden rigmand på slæb.
Mrs. Warburton, husholdersken, og kokkepigen mrs. Grimby havde sikkert allerede glemt Liz, og her og nu havde Jerry Simmons andet at tænke på - for eksempel samtalen med brigadechefen om et nyt job. Peggy havde fortalt hende, at Harry Forbes var tilbage i New York. Gid han måtte blive der længe, tænkte Liz.
Og Dimitri selvfølgelig, som blev tilbageholdt af Garda i to dage og derpå stilfærdigt udvist sammen med Svetlana, der var anbragt som sygepasser for miss Cottingham. Det ville have været svært at bevise, at nogen af dem planlagde at bortføre Morosov, og det var Greta, som havde pistolen. Henry Pennington havde et forklaringsproblem over for det irske udenrigsministerium, men hans værste mareridt var i det mindste blevet undgået, og premierministerens rejse til Moskva forløb planmæssigt. Morosov var kommet sig i løbet af fireogtyve timer efter den enorme dosis rohypnol og var i London igen, uden tvivl med forstærket beskyttelse.
Læreren sluttede sin tale, og præsten trådte frem for at bede den sidste bøn. Peggy, der sad ved siden af Liz, knælede på sin skammel med bøjet hoved og foldede hænder, mens Liz, en ikke-troende, bare bøjede hovedet som tegn på respekt. Hvor var Peggy dog ung og tilsyneladende sådan en åben bog. Men alligevel var der tegn på en voksende beslutsomhed og en mental robusthed, der lovede godt for fremtiden. Man kom til at stå folk nær i den form for arbejde med fælles ansvar. Men det var en intimitet skabt af et fælles mål, ikke af den fornemmelse, at det var alfa og omega at lære hinanden at kende.
Undtagen. Hun skævede diskret til Charles Wetherby, der heller ikke knælede, men bare bøjede hovedet. Selv hos ham, en nær og velkendt person på arbejdspladsen, var der store områder i hans liv, hun aldrig havde fået så meget som et glimt af. Hun havde aldrig truffet hans kone eller hans sønner. Hun spekulerede på, om hun ville opleve ham som den samme mand sammen med hans familie. Hun var ikke engang sikker på, hvor længe han ville være tilbage på arbejdet i Thames House.
Alligevel voksede hendes bevidsthed - og det hjalp ikke at kæmpe imod - om, at hun nærede dybere følelser for ham også helt uafhængigt af arbejdet. Mon han følte det samme? Hun vidste det simpelt hen ikke, og sådan som landet lå - nu var han igen hendes chef, og hans kone var stadig uhelbredelig syg - kunne Liz ikke se, hvordan hun skulle finde ud af det i den nærmeste fremtid.
De sang en sidste kendt salme, forlod langsomt kapellet og gik ind i hovedkirken. Da hun og Wetherby nåede indgangen til St. Pauls, stod Geoffrey Fane på trappen udenfor og hilste på følget. De stillede sig i kø, og Liz trykkede hans hånd.
"Tak, fordi du kom," sagde Fane, "det har været meget ubehageligt for dig."
"Vi vil savne ham," sagde Liz, og Fane nikkede taknemmeligt. Hans underlæbe skælvede ganske svagt trods hans kolde facade. Wetherby var taktfuldt gået videre.
"Jeg kan ikke lade være med at tænke på, at hvis jeg havde fortalt, at Morosov var blevet hyret af tyskerne, kunne hele katastrofen have været undgået. Du havde måske indset, at det var Morosov, de var ude efter."
Det kunne ikke nægtes, at det måske var sandt, men Liz trak på skuldrene. "Jeg burde have mistænkt Brunovskij. Han var aldrig bekymret nok til at være en mand, der var i fare."
Fane rystede på hovedet. "Slet ikke. Du klarede det fint med den smule oplysninger, du havde." Det var tydeligt, at han selv ville påtage sig skylden.
Fanes tanker gik videre. "Du forstår," sagde han vemodigt, "Michael og jeg havde ikke megen kontakt. Min skyld, er jeg bange for - jeg går ud fra, at jeg lod mine skænderier med hans mor forpeste alting. Men sidste gang jeg så ham, spurgte han, om vi ikke skulle spise frokost sammen."
"Jeg er sikker på, I kunne have fået et nært forhold."
Han smilede skævt. "Bare endnu en forspildt mulighed, jeg kommer til at leve med."
Han så resigneret på Liz og vendte sig mod de andre deltagere i begravelsen, som ventede på at kondolere. Da Liz gik ned ad trappen til gårdspladsen, der nu lå badet i middagssolen, så hun, at Wetherby stod og ventede tålmodigt på hende.