Yulia
Me hago la dormida mientras Lucas se viste y sale de mi apartamento sin hacer ruido. Cuando cierra la puerta, oigo el clic del pestillo automático. Me alegro de haberlo instalado. En Moscú no es seguro dejar la puerta abierta durante mucho tiempo. Los criminales son audaces, ingeniosos y al parecer… omnipresentes.
Me quedo con los ojos cerrados un minuto más para asegurarme de que Lucas no regresa y luego salto de la cama, ignorando la punzada de dolor entre mis piernas. Automáticamente, mis pensamientos se vuelven hacia la fuente de ese dolor y una vez más soy consciente de esa extraña punzada de tristeza.
Las probabilidades de volver a ver a Lucas Kent son nulas.
Basta, me regaño a mí misma. No hay razón para pensar en él. Nos hemos acostado, nada más. Lo que tengo que hacer ahora es averiguar si Obenko ha tenido la oportunidad de atacar a Esguerra mientras Kent estaba fuera de juego. Si es así, mi misión aquí habrá acabado por fin. Mi tapadera es fuerte, pero cuando los rusos se den cuenta de que ha habido una filtración, sospecharán de mí.
Llamo a Obenko mientras me visto.
—¿Novedades? —pregunto cuando contesta.
—Tenemos un plan —dice—. Pudimos rastrear el Boeing C-17 de Esguerra; es el único avión privado de ese tamaño programado para despegar en las próximas horas. Nuestro contacto en Uzbekistán se encargará del resto.
Me detengo cuando estoy abrochándome las botas.
—¿Qué quieres decir?
—Los militares uzbekos dispararán un misil cuando sobrevuelen su espacio aéreo —dice Obenko—. Accidentalmente, por supuesto. A los rusos no les hará gracia, pero no comenzarán una guerra por un traficante de armas. Nuestro contacto será encarcelado y degradado, pero su familia será bien compensada por sus problemas.
—¿Vas a derribar el avión de Esguerra? —Se me hace un nudo en la garganta. No me importa lo que le pase a Esguerra, pero sí que Lucas muera en una maraña de metal aplastado o vuele en pedazos…
—Sí. Sería demasiado arriesgado atacarlo aquí. Tiene cuatro decenas de mercenarios. De lo contrario, no podríamos llegar a él.
—Ya veo —Me siento fría, como si alguien hubiera caminado sobre mi tumba—. Entonces morirán todos.
—Si todo sale según el plan, sí. Eliminaremos la amenaza de una vez y sin ninguna víctima de nuestro bando.
—Ya. —Intento inyectarle cierto entusiasmo a mi voz, pero no sé si lo consigo. Solo puedo pensar en Lucas quemado y destrozado, sus ojos pálidos mirando sin ver el cielo. No debería importarme, no es nada para mí, pero no puedo quitarme esa imagen horrible de la cabeza.
—Necesitamos desinfiltrarte —dice Obenko, captando de nuevo mi atención—. Si los rusos comienzan a investigar y nuestro contacto uzbeko decide hablar, no tardarán mucho en descubrir cómo nos llegó la información. Es desafortunado, pero siempre supimos que esto era un riesgo con esta misión.
—Está bien. —Aprieto los ojos y me froto el puente de la nariz—. ¿Dónde me reúno con el equipo?
—Coge el tren a Kon’kovo. Ahí tendremos un coche listo para ti. —Y cuelga.
Tardo menos de veinte minutos en hacer las maletas. Llevo seis años viviendo en Moscú, pero no tengo muchas posesiones que me importen. Un poco de maquillaje, un cepillo para el pelo, un cambio de ropa interior, mi pasaporte falso, un arma, es lo único que necesito en mi gran bolso de Gucci. También me aseguro de que la ropa que llevo puesta —vaqueros de diseñador metidos en unas botas planas que me llegan hasta la rodilla, un suéter de cachemira y una parka gruesa y bien ajustada— sea cálida y elegante. Si alguien me ve salir del piso, iré parecida a lo que esperarían: una mujer joven que se dirige al trabajo, abrigada contra el frío brutal.
Cuando termino de hacer la maleta, limpio todo el piso para borrar mis huellas y salir, cerrando con cuidado la puerta. Ya no me importa si los ladrones entran, pero no hay necesidad de facilitarles las cosas.
Nadie parece estar mirando cuando salgo a la calle, aun así, voy con ojo, asegurándome de que no me siguen.
Cuando me acerco a la estación de metro, vuelvo a pensar en Lucas y me estremezco a pesar de la ropa de abrigo. Debería estar feliz, llevo meses esperando la exfiltración, pero no puedo dejar de pensar en el destino de Lucas.
¿Morirá rápido o lentamente? ¿Va a ser el misil lo que lo matará o el choque en sí? ¿Permanecerá consciente el tiempo suficiente para darse cuenta de que está a punto de morir?¿Adivinará que tuve algo que ver con lo que sucedió?
El nudo en mi garganta me aprieta y me ahoga. Por un momento loco, me invade la necesidad abrumadora de llamarlo, de advertirle que no suba a ese avión. De hecho, busco el teléfono en el bolso antes de apartar la mano y meterla en el bolsillo.
Idiota, idiota, idiota, me reprendo mientras bajo las escaleras hacia la estación de metro. Ni siquiera tengo el número de Kent, y aunque lo tuviera, advertirle significaría traicionar a Obenko y a mi país.
Traicionar a Misha.
No, nunca. Respiro profundamente, ignorando la aglomeración. En este punto, la operación está fuera de mis manos. Aunque quisiera cambiar algo, no podría. Obenko y su equipo ahora tienen el control y lo único que puedo hacer es salida pronto de Rusia.
Además, aunque Lucas Kent no estuviera relacionado con el traficante de armas que acaba de convertirse en el enemigo de Ucrania, no hay lugar en mi vida para romance de ningún tipo. Si Kent está vivo o muerto no debería importarme, porque sea como sea no volveré a verlo.
La llegada del tren me saca de mis oscuras reflexiones. La gente a mi alrededor avanza, se abre paso por el atestado tren y me apresuro para asegurarme de entrar antes de que se cierren las puertas.
Afortunadamente, lo hago. Agarrándome a una barandilla, me meto en un espacio entre dos mujeres de mediana edad e intento con todas mis fuerzas ignorar la mirada lasciva de un anciano sentado frente a mí. Un par de horas más y no tendré que aguantar el sistema de metro de Moscú.
Voy a ir a Kiev, mi hogar.
Cierro los ojos y trato de centrarme en eso, en volver a casa. En estar cerca de Misha, aunque no pueda verlo en persona.
Mi hermanito tiene catorce años. He visto sus fotos; es un adolescente guapo con los ojos azules, brillantes y traviesos. Siempre está riendo en todas las fotos y sale con sus amigos y sus amigas. Obenko dice que es social. Extrovertido.
Feliz con la vida que le han dado.
Cada vez que recibo una de esas imágenes, la miro durante horas, preguntándome si me recuerda. Si me reconocería al abordarlo en la calle. Es poco probable, solo tenía tres años cuando lo adoptaron, pero me gustaría pensar que me reconocería. Que recordaría cómo lo cuidé durante ese año cruel en el orfanato.
Un anuncio chirriante interrumpe mis reflexiones. Al abrir los ojos, me doy cuenta de que el tren va cada vez más lento.
—Pedimos disculpas por la demora —repite el conductor en voz alta cuando el tren se detiene por completo—. El problema estará resuelto en breve.
Los pasajeros de mi alrededor se quejan al unísono. La mujer que tengo a mi izquierda comienza a maldecir, mientras que la de la derecha murmura algo de los funcionarios corruptos que se embolsan fondos públicos en lugar de arreglar las cosas. No es el primer retraso en lo que va de mes; las temperaturas extremas de este invierno han afectado tanto a las carreteras como a las vías del metro, lo que ha agravado la pesadilla que se vive en Moscú en hora punta.
Reprimo un suspiro de impaciencia y miro el móvil. Como esperaba, tengo cero barras. Las paredes gruesas del túnel bloquean la cobertura del teléfono, por lo que no puedo avisar a los controladores de mi demora.
Estupendo. De puta madre.
Guardo el teléfono, tratando de no sucumbir a la frustración. Con un poco de suerte, este problema se solucionará con un poco de soldadura y listos; espero que no sea nada serio. El mes pasado, una tubería estalló y provocó demoras en el metro de tres horas o más. Si se trata de algo similar, es posible que no llegue a mi destino hasta esta tarde.
En contra de mi voluntad, mis pensamientos vuelven a Lucas. A última hora de la tarde, su avión probablemente sobrevolará el espacio aéreo uzbeko. Incluso podría estar muerto para entonces. Se me revuelve el estómago mientras imagino su cuerpo hecho pedazos, destrozado por la explosión y el choque.
Basta ya, Yulia. La agitación en mi estómago se intensifica y me doy cuenta, aliviada, de que se me ha olvidado desayunar esta mañana. Tenía tanta prisa por hacer la maleta y ponerme en marcha que no le di ni un bocado a una manzana.
No me extraña que me sienta mal. No tiene nada que ver con Kent; tengo hambre y punto.
Sí, eso es, me digo a mí misma: solo es hambre. Cuando el tren empiece a moverse y llegue a mi destino, comeré algo y todo irá bien.
Estaré a salvo en Kiev y no pensaré en Lucas Kent nunca más.