I augusti det året, två månader efter att han kommit till New-Path, blev han förflyttad till en odlingsanläggning i Napa Valley, i norra Kaliforniens inland. Det är ett vindistrikt, där många fina kaliforniska vingårdar ligger.
Donald Abrahams, New-Path-stiftelsens verkställande direktör, undertecknade förflyttningsordern. På uppmaning av Michael Westaway, en medlem av personalen som hade fattat ett särskilt intresse för vad man skulle ta sig till med Bruce. Särskilt som Spelet inte hade hjälpt honom. Det hade faktiskt bara försämrat hans tillstånd ytterligare.
”Du heter Bruce”, sa föreståndaren för odlingen när Bruce klumpigt steg ur bilen, släpande på sin resväska.
”Jag heter Bruce”, sa han.
”Vi ska försöka låta dig jobba på gården här ett tag, Bruce.”
”Okej.”
”Jag tror du kommer att trivas bättre här, Bruce.”
”Jag tror jag kommer att trivas”, sa han. ”Bättre här.”
Föreståndaren granskade honom. ”De klippte håret på dig nyligen.”
”Ja, de klippte håret på mig.” Bruce sträckte upp handen för att känna på sitt rakade huvud.
”Varför då?”
”De klippte håret på mig för att de kom på mig på kvinnornas avdelning.”’
”Var det första gången?”
”Det var andra gången.” Efter en kort tystnad sa Bruce: ”En gång var jag våldsam.” Han stod där, fortfarande med resväskan i handen. Föreståndaren gjorde en gest åt honom att sätta ner den. ”Jag bröt mot våldsregeln.”
”Vad gjorde du?”
”Jag kastade en kudde.”
”Okej, Bruce”, sa föreståndaren. ”Följ med här så ska jag visa var du ska sova. Vi har inget samlat boende här, sex personer delar på en liten stuga. De sover och lagar mat där, och bor där när de inte jobbar. Vi har inga Spelstunder här, bara jobb. Inga mer Spel för dig, Bruce.”
Bruce verkade nöjd, ett leende visade sig i ansiktet.
”Gillar du bergen?” Föreståndaren pekade åt höger. ”Titta där uppe. Berg. Ingen snö, men berg. Santa Rosa ligger till vänster, de odlar riktigt fina druvor på bergssluttningarna där. Vi odlar inga druvor. Diverse annat, men inga druvor.”
”Jag gillar bergen”, sa Bruce.
”Titta på dem.” Föreståndaren pekade igen. Bruce tittade inte. ”Vi letar rätt på en hatt åt dig”, sa föreståndaren. ”Du kan inte jobba ute på åkrarna med rakat huvud utan hatt. Gå inte ut och jobba innan vi har gett dig en hatt. Okej?”
”Jag ska inte jobba förrän jag har en hatt”, sa Bruce.
”Det är bra luft här”, sa föreståndaren.
”Jag gillar luft”, sa Bruce.
”Jo”, sa föreståndaren, och vinkade åt Bruce att ta med sig resväskan och följa efter. Han kände sig obekväm, sneglade på Bruce, han visste inte vad han skulle säga. Det blev ofta så, när sådana här människor kom hit. ”Alla gillar luft, Bruce. Det gör vi allihop, faktiskt. Den saken har vi gemensamt.” Han tänkte: Det är åtminstone nånting vi har kvar.
”Kommer jag att få träffa mina vänner?” frågade Bruce.
”Du menar därifrån du kommer? På anläggningen i Santa Ana?”
”Mike och Laura och George och Eddie och Donna och –”
”Folk från boendeanläggningarna kommer inte ut till odlingarna”, förklarade föreståndaren. ”Det här är en sluten verksamhet. Men du kommer förmodligen att få åka tillbaka en eller två gånger om året. Vi har sammankomster till jul, och dessutom –”
Bruce hade stannat.
”Nästa gång”, sa föreståndaren, och vinkade åt honom att fortsätta gå, ”är till Thanksgiving. Vi kommer att skicka hem arbetarna till sina ursprungliga boenden då, i två dagar. Och sen tillbaka hit igen fram till jul. Så då får du träffa dem igen. Om de inte har blivit förflyttade till andra anläggningar. Det är om tre månader. Men det är inte meningen att du ska ha några personliga relationer här på New-Path – har de inte talat om det för dig? Det är meningen att du bara ska relatera till familjen som en helhet.”
”Det vet jag”, sa Bruce. ”Vi fick lära oss det med resten av New-Path-eden.” Han såg sig omkring och sa: ”Skulle jag kunna få lite vatten?”
”Vi ska visa var du kan hämta vatten. Det finns en kran i din stuga, men vi har en som hela familjen samsas om.” Han visade Bruce till en av de prefabricerade stugorna. ”De här odlingsanläggningarna är slutna, för vi har experimentella växter och hybrider här och måste akta oss för insektsangrepp. Folk som kommer hit, till och med personalen, kan få med sig ohyra i kläderna, skorna och håret.” Han valde en stuga på måfå. ”Du bor i 4-G”, beslöt han. ”Kan du komma ihåg det?”
”De ser likadana ut”, sa Bruce.
”Du kan spika upp nånting så du känner igen den, den här stugan. Som du har lätt att komma ihåg. Nånting med färger.” Han tryckte upp stugdörren. De möttes av het illaluktande luft. ”Jag tror vi sätter dig på kronärtskockorna först”, funderade han. ”Du måste ha handskar – de är taggiga.”
”Kronärtskockor”, sa Bruce.
”Fan, vi odlar till och med svamp här. Experimentella svampodlingar, i en helt sluten miljö förstås – alla inhemska svampodlare måste skärma av sina odlingar – för att hindra skadliga sporer från att komma in och fördärva svampbäddarna. Svampsporer är luftburna, förstås. Det är ett problem för alla svampodlare.”
”Svampar”, sa Bruce och steg in i den mörka, heta stugan. Föreståndaren såg på medan han gick in.
”Ja, Bruce”, sa han.
”Ja, Bruce”, sa Bruce.
”Bruce”, sa föreståndaren. ”Vakna.”
Han nickade där han stod i stugans halvmörker, fortfarande med väskan i handen. ”Okej”, sa han.
De slumrar till så fort det blir mörkt, sa föreståndaren till sig själv. Som höns.
En grönsak bland grönsakerna, tänkte han. Svamp bland svamparna. Välj själv.
Han ryckte i snöret till taklampan, och började sedan visa Bruce hur man tände och släckte. Bruce verkade inte bry sig, han hade fått syn på bergen nu, och stod och stirrade stint på dem, medveten om dem för första gången.
”Berg, Bruce, berg”, sa föreståndaren.
”Berg, Bruce, berg”, sa Bruce och fortsatte att stirra.
”Ekolali, Bruce, ekolali”, sa föreståndaren.
”Ekolali, Bruce –”
”Okej, Bruce”, sa föreståndaren, och stängde stugdörren efter sig, tänkte, jag tror jag sätter honom bland morötterna. Eller betorna. Nåt enkelt. Nåt som inte gör honom alltför förvirrad.
Och en annan grönsak i den andra kojen där. För att hålla honom sällskap. De kan slumra bort sina liv tillsammans, i kör. Rader av dem. Hela tunnland.
De vände honom mot åkern, och han såg majsen, likt fransiga spröt. Han tänkte: Skräp som växer. De har en skräpodling.
Han böjde sig ner, och alldeles invid marken såg han små blå blommor växa. Mängder av dem, på tunna pyttesmå klena stjälkar. Som stubb. Fjun.
Riktigt många, såg han nu när han hade ansiktet tillräckligt nära för att se dem ordentligt. Hela åkrar, innanför de mer högresta majsraderna. Gömda där inne, så som många bönder gjorde: en gröda innanför en annan, likt koncentriska cirklar. Precis, mindes han, som bönderna i Mexiko anlägger sina marijuanaodlingar: omgivna – omringade – av högre växter, så att federales inte ska se dem från sina jeepar. Men de syns ändå från luften.
Och federales, när de lokaliserar en sådan gräsodling där nere – då kommer de med maskingevär och skjuter bonden, hans fru, deras barn och till och med djuren. Och sen kör de vidare. Och helikoptrarna fortsätter jakten, med jeeparna som uppbackning nere på marken.
Sådana vackra små blå blommor.
”Det är framtidens blomma du ser”, sa Donald, verkställande direktören för New-Path. ”Men inte för dig.”
”Varför inte för mig?” frågade Bruce.
”Du har redan fått för mycket av det goda”, sa direktören. Han skrockade till. ”Så upp med dig nu, och sluta dyrka den – det är inte din gud längre, din avgud, även om den var det en gång. En transcendent uppenbarelse, är det vad du ser där? Det ser nästan så ut.” Han gav Bruce en bestämd knackning på axeln, innan han sträckte ner handen och höll för de stelt stirrande ögonen.
”Borta”, sa Bruce. ”Vårens blommor borta.”
”Nej, du kan inte se dem bara. Det är en filosofisk fråga som du inte skulle begripa. Epistemologi – läran om kunskap.”
Bruce såg bara Donalds handflata som stängde ute ljuset, och han stirrade på den i tusen år. Det låste sig, det hade låst sig, det kommer att låsa sig för honom, låsa sig för evigt inför döda ögon bortom tiden, ögon som inte kunde titta bort och en hand som vägrade att flytta sig. Tiden stannade när ögonen stirrade och hela universum stelnade med honom, för honom åtminstone, frös fast med honom och hans förståelse, när trögheten nådde sin fullbordan. Det fanns ingenting han inte visste, det fanns inget kvar som kunde hända.
”Tillbaka till arbetet, Bruce”, sa Donald, den verkställande direktören.
”Jag såg”, sa Bruce. Han tänkte, jag visste. Så var det: jag såg Substans D växa. Jag såg döden resa sig ur jorden, ur själva marken, på ett blått fält, på stubbiga stjälkar.
Odlingens föreståndare och Donald Abrahams utbytte en blick och tittade sedan ner på den knäfallande figuren, den knäfallande mannen och den mors ontologica som växte överallt, gömd av den skyddande majsen.
”Tillbaka till arbetet, Bruce”, sa den knäfallande mannen sedan, och reste sig.
Donald och föreståndaren promenerade bort till sin parkerade Lincoln. De samtalade. Han såg på – utan att vända sig om, utan att kunna vända sig om – medan de gav sig av.
Bruce böjde sig ner, plockade en av de förkrympta blå blommorna och stoppade ner den i sin högersko, petade ner den så att den inte syntes. En present till mina vänner, tänkte han, och inne i huvudet, där ingen kunde se, såg han fram emot Thanksgiving.