Boden: Ziegel (Läuferverband). Hinter mir der Rollkoffer. Er kollerte und wackelte, die Rädchen quietschten. Der Koffergriff vibrierte in den gekrümmten Fingern. Eine Einfahrt, davor eine Bordsteinabsenkung. Das eine Rädchen verstummte, das andere quietschte tiefer, eine Quarte (Terz?) tiefer, dann kippte der Koffer weg, der Koffergriff verdrehte sich und wand sich aus der nassen Hand. Es war eine Schnapsidee gewesen, einen Koffer mit Griff an der Schmalseite zu kaufen, weil das angeblich schlanker wirkte. Es war eine Scheißidee gewesen, zu glauben, man könne so einen Koffer zu beherrschen lernen, es komme nur auf die Übung an, und nach zehn oder nach fünfzig Reisen habe man den Griff so eines Koffers schon im Griff. Hatte man nicht.
Kurze Rast, nur kurz, ganz kurze Rast. Vorn das leere Pflaster, versetzte Klinkerbänder, quer über den Bürgersteig. Die Steine dunkel feucht. In den Ritzen Schaum. Der Gehweg war gerade erst mit Seifenlauge abgespritzt worden.
Rechts Fassaden. Ich wischte einen Ziegelabriebstrich von der Hartschale (dunkelsilber) des Hartschalenkoffers. Ein weiterer weißer Kratzer. Der fiel kaum auf. Die Hartschale, die nicht sehr hart war, war mit weißen (Talkum) Strichen gemustert.
Ein Schweißtropfen glitt den Nasenrücken hinunter, rutschte auf den rechten Flügel, blieb am Nasenloch hängen, schien innen wieder hochzukriechen, kitzelte, fiel ab. Weiter.
Rechts Glas (ich, Koffer), Glas (ich, Koffer), Edelstahl, Backstein, Backstein, Glas (ich, Koffer), Backstein, Granit, Messing, Sandstein, Glas (ich, Koffer), Granit. Sandstein gekrönelt, Granit geriffelt, Marmor gestockt. Weit vorn wehte ein Schatten übers Trottoir, eine Ratte oder ein Papierknäuel. Es war eine völlige Schnapsidee | Scheißidee gewesen, zu Fuß zum Flughafen gehen zu wollen, durch die halbe Stadt bis zum Kai. Die Oberschenkelinnenseiten rieben | scheuerten bei jedem einzelnen Schritt aneinander und ich schwitzte wie ein Schwein, du fette Sau, du fette Sau. Ich sezierte dieses absurde Vorhaben beim Gehen, die Gedanken unterlegt von Hosenstoffkratzen und Rollkoffergrollen, Beweggründe, frühkindliche Motivation usw., der Fall lag ja ganz klar. Boden: Ziegel, ein Schachtdeckel, Gusseisen kreuzschraffiert. In der Schraffur erhaben ein Pfeil, der zeigte die Richtung. Zum Glück war es Sonntagnachmittag, zum Glück war hier kein Mensch unterwegs. Zum Pech war kein Taxi zu sehen.
Sandstein, Sandstein, Backstein, Glas (ich, Koffer), Marmor. Grüner Marmor. Indien? Rosa Marmor. Norwegen? Vermont wahrscheinlich, alle beide, grün und rosa. Edelstahl, Granit, Glas (ich, Koffer), Glas (ich, Koffer), Backstein. Vorn Backstein, rechts Backstein. Dieses Zusammen von senkrecht und waagrecht, Fassade und Gehweg. Dieser rechte Winkel, dieser jähe Wechsel vom Stehen zum Liegen, ohne jeden Übergang. Den konnte man da im Raum ja dauerhaft sehen, den Wechsel, festhalten, festklopfen, festmauern | -betonieren | -schrauben. Der Koffer kippte. In der Zeit konnte man ihn nicht fixieren, diesen Moment zwischen Stehen und Liegen, nicht einmal die Sekunden davor, die letzten Sekunden. Ich hob den Koffer auf die Rädchen. Diese Scheißzeit, die ging einfach weiter und weiter. Ich blieb wieder stehen, wischte Salzwasser von der Oberlippe, von der Stirn, aus dem Dekolleté.
Im ganzen Finanzviertel gab es nur einen Imbiss, der am Sonntag geöffnet hatte. Er lag zwei Häuser entfernt. Glas (ich, Koffer), Glas (ich, Koffer). Ich war gut in der Zeit, gut in der Scheißzeit. Ich war immer pünktlich.
Am Tresen lehnten zwei Männer. Clowns in Karohosen, gelbe und grüne Riesenkaros. Die Bedienung stapelte Donuts in Pappschachteln, Dutzende, von jeder Sorte einen. Sagte: »Und nicht mit dem Essen spielen.« Die Clowns nickten. Mit Packpapiersäcken drängten sie sich vorbei. Rote Haare, blaue Haare. Der eine hatte seine Nase auf die Stirn gesetzt.
Ich bestellte fünf Donuts. Einmal natur, einmal mit Schokoladendragees (hier: M&M’s, drüben: Smarties). Dreimal orange Glasur. Und einen großen Kaffee.
Draußen vor dem Schaufenster zwei kahle Männer und zwei dünne blonde Frauen. Auf den T-Shirts der Männer stand »<beer>«, darunter stülpten sich die Bäuche nach außen, nach vorn zur Schaufensterscheibe, zu mir her, unter den Bäuchen stand: »</beer>«. Auf den Tops der Frauen: »<tits>«, darunter wie angekündigt, darunter: »</tits>«. Beer, beer, tits, tits. Slash beer, slash beer, slash tits, slash tits.
Ich verbrühte mir die Zungenspitze am Kaffee.
Hinten grollte der Rollkoffer, rechts stiegen die Fassaden, vorn lag das rotbraune Pflaster. Vorn stand in der Luft ein Radau, in den ging ich Schritt für Schritt hinein. Dieselmotoren | -generatoren (Brummen), Stahl (Kreischen), Beton (Knirschen). Der Rollkoffer schob und drängelte, die Räder murmelten: Beeil dich, beeil dich! Quietschten in den Naben. Ein Orchester von Pressluftbohrern. Eine Bigband? Erst hörte ich im Lärm das Rollen nicht mehr, dann nicht mehr das Quietschen, nur noch Lärm, klaren, reinen Lärm, dann stand ich an einem Metallgitterzaun. Schuttlastwagen, Bagger, Planierraupen. Eine Zugramme zog ihr Gewicht, pile driver (tech.), den Rammbär | Fallblock | Rammklotz, der eine hatte wirklich auf »Rammbär« bestanden, der eine Hersteller damals, zog den Rammbär langsam in die Höhe, brumm brumm, stoppte, klinkte aus, das Eisen rutschte nach unten, zwei Tonnen, knallte auf die Stahlspundwand mit Zisch und Tschakka. Die Ramme zog das Gewicht langsam nach oben, und wieder. Von den rostigen Spundwänden phosphoreszierten Lettern und Ziffern grün und orange.
Betonpfeiler und Eisenträger. Reste der alten Autobahn, der Hochstraße. Eine durchtrennte Fahrbahn, aus der die rostige Armierung ragte, zerrissene Abwasserrohre, Leitungsschächte und Kabel. Ein Bagger mit Hydraulikschere, die schnitt durch Asphalt und Unterbau. Brocken stürzten herab. Jemand schwenkte einen Schlauch, der versprühte Wassertröpfchen. Wo sie zu Boden sanken, war die Luft rein und klar und durchsichtig, für ein paar Augenblicke.
Unten gingen Arbeiter schon auf der Tunneldecke herum, Arbeiter in Bauwesten, muskulöse Donuts mit oranger Warnglasur, riefen Anweisungen, eine Spur zu laut, stießen Zeigefinger in die Luft und schwenkten Arme, eine Spur zu deutlich, und selbst der, der ganz am Rand im Schatten eines Bretterstapels dicke Nägel aus gebeizten, teerverschmierten Bohlen zog, führte das Eisen wie bei einer Schauspielprüfung. Eine Raupe mit breitem Ausleger strich glänzend schwarzes Erdpech | Bitumen auf den Beton. Das Bitumen dampfte.
Der Autoverkehr sollte unter die Erde, sollte unter der Erde, sollte in die oder in der Grube fahren, dazu rissen sie die Stadt auf, von oben nach unten, Nord nach Süd. Sie schlugen der Hochstraße die Stelzen weg und drückten den Verkehr in den Tunnel und Gras drüber. Jetzt waren sie beim Graben also hier angelangt. Da vorn ging es weiter.
Vor einem halben Jahr noch ging es da vorn weiter, unter der Hochstraße durch, an den Reihen der parkenden Autos vorbei, hinüber zur Wasserfront. Da vorn ging es nicht weiter.
Ein Schild, »Zur Wasserfront hier entlang 1,5 Meilen«, ich zog den Rollkoffer am Lärm vorbei, den Zaun entlang, entlang an Armiergitterhaufen und Schalbretterstapeln. Manchmal kippte der Koffer, ohne dass ich gehört hatte, dass ein Rädchen nicht mehr quietschte. Kippte, der Griff drehte sich, bog die Finger auf, dann lag der Koffer da, die Rädchen von sich gestreckt.
Ich schwitzte | transpirierte, tropfte am Zaun entlang, entlang an der Großen Grube, am Big Dig, wie sie es nannten. Big Dig, man musste genau sein mit der Aussprache, Big Dig, Big Dick, vorbei an Handramme und Pressluftstampfer, ich schlingerte ins Schlüpfrige, oversexed (overdressed?) and underfucked, diese Geilheit in der Panik, wenn alles zu spät war. Ich war gut in der Zeit. Vorbei an sonnengebackenen Donuts, die kurz her, durch mich durch, wieder weg schauten.
Ich roch. Ich roch etwas. Heißer Stein, verbrannter Staub. Verbrannter Steinstaub, scharf und beruhigend. In diesem Geruch war alles gut. Hinter dem Metallzaun sprühte ein Trennschleifer Funken. Ein Donut beugte sich mit der Maschine über einen Bordstein aus Granit.
Schleifstaubwölkchen und Qualm wehten herüber. Ich hatte Zeit. Silberne Schwaden. Ich zog Staub und Rauch in die Nase. Zog den Geruch über die Riechschleimhaut ins Stammhirn, vom Stammhirn ergoss der Geruch sich in meinen Leib. Alles war gut. Keine Vergangenheit, keine Geschichte. Und dann war es wirklich so (und nicht nur supposed to be): reine Gegenwart. Ruhig und heiter wie ein Mensch, dem nichts mehr geschehen kann. Kein Koffer, der kollerte. Kein Koffer, der warnte: Beeil dich, beeil dich!
Der Arbeiter setzte die Schleifmaschine ab und zog die Schutzbrille aufs Kinn. Er lachte und rief herüber, ich konnte nicht hören, was. Ich schaute weg, auf den Weg: Granitplatten. Uhrzeit: 15.10.