Die Sonne lag schon hinter den Werbetafeln. Ein Trampelpfad (Lehm, trocken, rissig) führte neben einer Privatstraße um das Hotelhochhaus herum. Wo die Straße unters Hotelhaus tauchte, »Wäscherei«, waberte Wasserdampf, stieg aus der Einfahrt hoch und verbreitete lieblichen, beruhigenden, sedierenden Geruch. Lavendel oder Rose oder Vanille, Carbonsäureester eben. Entscheidung! Lieblichen. Lavendel.
Der Trampelpfad knickte weg von der Straße und bog durch verstaubte Sträucher, PET-Flaschen und Grasnarbeninseln hinüber zur Küste.
Ein breiter Riss zerschnitt den Pfad. Ein Farbfleck huschte auf dem Riss entlang. Ein Haftzeher | Gecko (Leopardgecko, Eublepharis macularius), hellorange mit violetten Tupfern, überzüchtet und entlaufen. Er wackelte ins Schwarz hinunter und wieder hoch ins Helle. Blieb stehen. Ich bückte mich mühsam und fasste das Tier, es schlug mit dem Schwanz, dann sah ich einen bunten Rumpf, der ins Gestrüpp wetzte. Noch in der Ferne sah ich ihn durch die Zweige leuchten. Über uns kreiste ein Habicht oder Sperber. Rohrweihe? In meiner Hand zappelte der Geckoschwanz, ich ließ ihn fallen, er lag quer auf der Erdspalte, zuckte und fiel schließlich hinein in die Spalte und verschwand in der Erde.
Am Kliff traf der Weg auf die entlegenste Ecke des Flugfelds. Ein Doppelzaun aus Stahlstabmatten. Zaunkronen: Rollen aus Klingendraht, verzinkt. Zwischen den Zäunen ein Fahrweg. Auf dem Fahrweg ein Geländewagen der Flughafenpolizei. Darin zwei Köpfe. Sie schienen in meine Richtung zu schauen. Vor ihren Gesichtern, in der Seitenscheibe (Einscheibensicherheitsglas, bronze getönt), spiegelte sich die Sonne. Hinter dem Wagen blinkte rot ein Landefeuer. Auf der Kante des Kliffs neigte sich eine Zeile Pinien landeinwärts (Boden: braune Nadeln, Zapfen). Ich setzte mich auf einen Graswulst, ließ die Beine hängen, die hingen aber nicht. Ich streckte die Beine zum Meer. Unten Grobholz, Sattelbraun, vorn Schieferblau und irgendwo da hinten: Dunkelkhakigrau.
Pinienwurzeln stießen aus der Steilwand, aus dem Lehm, der Muttererde, und zeigten nach Europa hinüber. Der Wind, ablandig, strich warm um meinen Nacken. Unten standen zwei Männer am Kopf einer Buhne, um sich herum ein halbes Dutzend Angelruten.
Ein Flugzeug schwebte an Land, das Heck gesenkt, die Federbeine ausgeklappt. Ein Habicht oder Sperber. Oder eine immigrierende Rohrweihe. Erst spät war das Rauschen der Triebwerke zu hören, es wurde heller und lauter. Ich las die Flugzeugnummer. SORRY, NO REAL-TIME INFORMATION AVAILABLE FOR YOUR REQUESTED FLIGHT.
Ich stieg den Hang hinunter zum Strand und schlüpfte aus den Schuhen. Bohrte die Zehen in den körnigen Sand, der war noch warm vom Tag. Die Angler schauten. Ich ging zu ihnen hinüber. Der Buhnenbeton war mit Algen bespannt. Ich setzte einen Fuß, die Zeit stand mit mir still, dann setzte ich den andern. Verlagerte Gewicht vom einen auf das andere Bein. Eine Bö stieß quer. Ausfallschritt. Ein blasser Fuß schwang seitwärts, zog Unterschenkel, Knie und Oberschenkel nach. Das Lycra spannte über dem kontrahierten Schenkelstrecker. Der Ausfallschritt, gebremst durch Schenkelfett, geriet zu lahm. Der Fuß setzte auf, auf Algen, die Beine rutschten auseinander, der Leib (ich) sank und fiel nach vorn.
Die Angler zogen mich hoch.
»Glatt hier, Madam.«
»Die Algen.«
»Es wird gleich dunkel. Hier am Strand ist es gefährlich. Sie haben doch von dem Ripper gehört?«
Sein junger Kumpel zog den Mund breit unter dem grünen Gummihut.
»Außer euch beiden ist hier weit und breit keiner.«
»Was soll das heißen?« Der Gummihut hob drohend die Brauen.
Auf dem Beton abgeschnittene Plastikkanisterböden. Im ersten drängten sich Borstenwürmer, wanden und verdrehten sich, streckten die spitzen Enden hoch zur Schnittkante und kippten wieder zurück ins Gewusel. Im zweiten verfaulte ein Hering. Milchige Maden beugten sich aus dem Kadaver. Im dritten: Fetzen von Fisch (Hering). Daneben ein Bottich voll Lebendfisch (Hering). Aus einer Kühlbox glänzte geschreddertes Eis. Die obersten Splitter schimmerten glasig | wässrig rot.
»Dorsch?«, fragte ich.
»Dorsch. Lachs.«
Aus der Faust des Mannes glubschte ein Heringskopf. Er stülpte eine Plastikkapsel darüber und drückte durch die Kapsel einen Haken. Mit dem Messer ritzte er den Fisch an den Flanken. Der Fisch hing an der Schnur und wackelte | zappelte | strampelte. Entscheidung! Zappelte.
»Darf ich?«
Der Gummihut sagte: »Es ist verboten, mit lebenden Köderfischen zu angeln.«
Der Alte streckte mir die Angelrute hin.
»Quatsch nicht«, sagte er. Zu mir: »Im Binnenland, in den Lakes und so. Nicht an der See.«
Ich dachte irgendetwas. Mir fiel nicht ein, was es war.
»Damit keine Fische eingeschleppt werden, wo sie nicht hingehören.«
Das war es gewesen. Ich hatte mich gefragt, ob es tatsächlich ein Gesetz zum Schutz der Fische vor Tierquälerei gab. Gab es nicht. Es ging um Ökologie. Um Fischereiwirtschaft. Hege des primären Sektors.
»Im Henry-Pond, hinten bei Concord, da haben sie mit Plötzen auf Aal gefischt. Aal gibt’s heute keinen mehr da.«
»Aber Plötze?«
»Aber Plötze? Aber Plötze! Einen einzigen. Am Schluss haben sie sich gegenseitig gefressen. Einer ist noch übrig. Größer als mein Wohnmobil.«
Er warf den Kopf in den Nacken, als ob er einen Soßentropfen auffangen wollte, der von der Unterlippe rann, und deutete mit dem Kinn die Wasserlinie entlang. An der nächsten Buhne stand ein Wellblechquader mit Rädern.
Die Rute war schwerer, als ich erwartet hatte.
»Harte Rute. Und die Schnur? Fluorocarbon?«
»Hardmono.«
»Das ist gut.«
»Carbon ist nicht bissfest. Sie kennen sich aus.«
»Nur auf dem Papier.«
Die Sonne streifte knapp die Spitze der Buhne. Die Angelruten warfen lange Schatten, bis in die Nacht, bis raus zur Walfischsandbank, zu meinen Verwandten mit ihrem Auftrieb. Ein glänzender Kutter knatterte | brummte durch die Angelschattenstriche von links nach rechts. Ich schob die Angel in den Rutenständer.
Ein Nebelhorn tönte, ein lang gezogener Laut, dabei war gar kein Nebel. Außer dem Kutter kein Schiff in der Nähe. Es tönte noch einmal, aus der entgegengesetzten Richtung, es tönte lang gezogen vier, fünf Mal, aus allen Richtungen zugleich.
Der alte Angler sagte: »Lippfischmännchen. Grunzen nach den Weibchen.«
Das Horn war noch immer zu hören.
Die Kutterbugwellen schlugen | droschen | brandeten gegen die Buhne | den Betonsteg, klatschten | platschten | patschten | leckten | plätscherten | läpperten | wisperten. Taking decisions, your task. Das Überarbeiten deiner Entwürfe nimmt zu viel Zeit in Anspruch, das rechnet sich nicht, aufs Leben betrachtet.
Eine Rute bog sich. Der Alte riss sie aus dem Halter und kurbelte.
Ich: »Der nimmt mächtig Schnur.«
Hinter dem gelben Flutlicht (Natriumdampf) am Flughafenzaun begannen Weltall und Nacht. Aus der Nacht drangen Leuchtpunkte durch das Kunstlicht, frühe Sterne (Kernfusion), bis auf die Netzhaut.
Wo der Polizeiwagen gestanden hatte, kniete ein Arbeiter (Donut) am Fahrwegrand. Ich erkannte wieder Geräusch und Geruch. Die Trennscheibe streifte den Pfosten des Warnschilds, kreischte, sang.
Unten lag die Buhne im Dunkeln. Lichtspieße stießen aufs Wasser hinaus. Der Alte und der Gummihut hatten die Kopflampen angeschaltet.
Der Arbeiter hinter dem Zaun setzte erneut an. Kreischen, singen. Das Schild klappte nach hinten, in den Flugfeldrasen. Daneben stand das neue Schild. Die neue Tafel war größer. Mehr Text, mehr Verbote. Kamera in rotem Ring unter roter Diagonale | Sekante | Sehne | Durchmesser. Durchmesser von oben links nach unten rechts, von halb elf bis halb fünf.
Im Hotelzimmer brannte Licht. Das Fenster stand offen. Die Decke gesprenkelt mit Nachtpfauenaugen. Kaisermotten. Manche hatten die Flügel zusammengelegt, hochgeklappt aus ihrer Sicht, runtergeklappt aus meiner. Manche hatten die Flügel ausgebreitet. Manche knatterten im Lampenschirm. Ich schob den Schreibtisch unter die Lampe, schob mich auf den Schreibtisch. Zwei Motten fielen aus dem Schirm. Die eine konnte den Fall noch stoppen, startete durch, flog zum Fenster und zurück, setzte sich an die Decke. Die andere prallte auf die Erde. Sie saß auf dem Nadelfilzboden, die Flügel von sich gestreckt. Auf den Flügeln vier schwarze Augen, die zu mir hoch schauten. Weiße Linien und graue. Rosa Linien. Rosa Flügelspitzen. Hotpink, lightcoral. Das Tier bewegte sich, schlenkerte mit den Fühlern, schlingerte über den Boden. Hinterließ eine Spur von hellem Chitinstaub. Die war kaum zu erkennen auf dem unruhigen Muster des Teppichs. SORRY, NO REAL-TIME INFORMATION AVAILABLE FOR YOUR REQUESTED FLIGHT.
Ich suche eine Zivistelle. Ich suche eine Formel, um die Kraft zu berechnen, die man braucht, um einen Körper in einen Orbit zu bringen. Ich suche eine Firewire-Karte. Ich suche eine Gerade mit gegebenem Abstand zu einer Ebene. Ich suche eine beste Freundin. Ich suche eine Lehrstelle als Floristin für den Sommer 2005. Ich suche eine positiv eingestellte Sie von 45–50, aber sooo genau spielt das keine Rolle. Ich suche eine Schriftart. Ich suche eine Entenrasse. Ich suche eine Karte (1:50 000).
Die Antworten waren immer schon da. Man musste nur den Suchstring kennen. Zimmerdecke: Paneele, Gelbkiefer (Pinus ponderosa), unbehandelt, ab USD 1,30 den Quadratfuß. In der Decke dunkle Löcher (Schmetterlingsform).
Mind the bugs don’t bite. Pass auf, dass dich die Wanzen nicht beißen. Mind the bugs, the bugs, the bucks. Warum denn mind the bucks. Big dig. Big dick. Ich fiel, die Beine zuckten. Ich erschrak. Hypnic jerk. Der Schlaf war da. Ich brauchte nur zu atmen. Ich brauchte nur zu existieren, dann trieb ich hinüber. Die warmen Lammfellpantoffeln des Prädormitiums.