IX

 

 

¿Esto es lo único que sobrevive de un hombre, una fotografía? Los años han vulnerado tu rostro ¿Cuál año, 1914? Nos miras detrás de lentes pequeños y casaca militar. En aquel tiempo la muerte erraba por las calles su ojo de trueno ¿Fue el ocaso un nido de barcos donde navegaron tus desalientos? Sobre la fotografía, una estilográfica arrebató tu nombre al rigor de los almanaques: Michelle, simple aroma de árbol húmedo en medio del bosque. ¿Esto es lo único que sobrevive de la semilla de Adán? ¿Dónde tu aliento, el mundo inverso que vibra en una gota de sudor, el cardume de tu sonrisa? ¿Dónde los amores, el pensamiento y la idea enardecida de rumores en los desfiladeros de tu alma?