Aurore a quitté son lit. Son joli lit qui était conçu pour faire l’amour. Étalé sur une table en acier, dans une salle puant l’eau de javel et le cadavre, son corps a blanchi, ses lèvres sont violettes, ses yeux sont fermés. Des officiers, ou peut-être les brancardiers, auront délicatement baissé les paupières dans un geste de compassion à peine feinte. Il ne fait pas bon soutenir le regard d’une morte. Le Doc a chaussé ses grandes lunettes bordées de plastique blanc. Il n’y voit pas mieux avec, mais une simple goutte de sang, une minuscule perle rosée dans les yeux, et la contamination est possible. Sida, hépatite. Le Doc a l’habitude. Il côtoie la mort tous les jours, mais se protège par des lunettes, préservatifs visuels qui n’empêcheront pas la faucheuse d’arriver plus tard. Prendre des gants stériles et palper le corps de la fille, tronçonner, couper. Disséquer, violer ses organes internes. Une boucherie soigneuse. Prendre un organe, le foie ou l’estomac, le donner à l’assistante qui le pèsera. En extraire un échantillon. L’analyser. Puis tout remettre en place. Découper la calotte, extraire le cerveau, en garder une petite partie, puis tout remettre à l’intérieur. En recousant bien, pour que la famille ne remarque rien. Prendre son temps pendant que les aiguilles des minutes glissent sur le cadran. Prélever du sang.

Observer les légères marques autour du poignet, gratter un peu avec une pointe coupante.

— Ses parents ont reconnu le corps ?

Longbey a un mouchoir sur le visage. Il n’est pas accoutumé à cette vision. Il n’est pas habitué à l’odeur. Son truc, c’est plutôt les violences sur enfants.

— On attend l’analyse avant de le leur montrer, dit Pat. Les parents sont prévenus. Enfin, la mère. Mais y a pas besoin de ça. On a fait monter six étudiants aux Magnolias. Et Pinto. L’ont tous reconnue.

Le Doc observe la longue trace rouge autour du cou. Avec ses lunettes géantes, on pourrait le prendre pour un soudeur. Pourtant, il fait tout le contraire. Il dessoude les corps, ramène l’odeur chez lui. Le Doc n’est pas marié. Divorcé. Rien ne peut tenir quand on bosse avec la mort. À part l’odeur tenace des corps.

— Elle a été tuée, cela ne fait aucun doute. Pas de suicide possible. Un objet tranchant, je dirais un couteau avec une lame de belle épaisseur. Pas un couteau classique, ni un Opinel ; un couteau à viande, vous voyez, un couteau à découper le rôti, ou un couteau de chasse. Approchez.

Pat et Bernard se collent à la table. Bernard repousse les relents de plus en plus forts de son estomac sollicité par l’odeur infecte. Même Pat sort un mouchoir. On ne leur a pas mis de lunettes.

— Vous voyez là, reprend le Doc, le type qui l’a butée a enfoncé le couteau d’un coup sec, tranchant la carotide.

Mains du légiste qui écartent délicatement la peau immaculée du cou, dénudant une artère vidée de son sang, noirâtre. Puis il reprend :

— Ce qui me surprend, c’est qu’elle ne s’est sans doute pas débattue ou peu…

— Comment cela ? demande Pat.

— Une fille qui se débat, ça donnerait pas ce tracé net. On dirait que le type a fait courir son couteau sur des pointillés. Ça part de la carotide, et ça suit son cours, jusque de l’autre côté du cou. Tranquillement. Si la nana avait bougé, si elle avait hurlé, le type n’aurait pas pu la tuer comme ça. Y en aurait partout, ou il aurait coupé ça n’importe comment. En plus, ces marques, là, sur le poignet… ça m’a tout l’air d’être des menottes. Il faudra que je voie ça en détail, mais la petite devait être attachée quand c’est arrivé. Pourtant, merde, elle donne pas l’impression d’avoir bougé, de s’être débattue.

— Et alors ?

— Alors, la fille devait être droguée ou consentante. Elle connaissait peut-être le type. Ou alors c’était un jeu sado-maso, un truc du genre. Je vois pas d’autre solution. Je vais vérifier.

— Tu pourras nous dire ça dans combien de temps ?

— Le temps de fignoler les analyses, d’envoyer tout ça au labo. Trois, quatre jours maxi.

Moue de Pat.

— C’est long, je sais, soupire le Doc.

— Et concernant le… balbutia Longbey, tendant son doigt vers le pubis de la fille.

— Vagin ? Pas de trace de sperme. Pas de caoutchouc. Pas d’hymen, non plus. La fille n’était plus vierge. Mais elle n’a pas tiré son dernier coup hier soir. J’ai pu vérifier ça de justesse. Les fibres d’actine et de myosine n’ont pas encore tout à fait bloqué l’accès au vagin. On peut y passer un doigt.

Geste joint à la parole. Sans excitation aucune, le Doc laisse faufiler son majeur ganté entre les lèvres d’Aurore.

— La rigidité cadavérique n’est pas atteinte, reprend-il tout en extrayant son doigt étrangement sec, la mort est récente. Très récente. Elle venait de mourir quand on vous a appelé. Moins d’une heure avant.