VIERNES SANTO

T OCARON trompetas y pífanos

Y aullaron largamente los lobos

Y oscurecieron los cielos y las montañas temblaron

Y los valles los desiertos los abismos

Y de las piedras polvo

Y el polvo de las piedras corona mi cabeza

Y mi cuello se curva como rama de manzano

Cuyas flores son solo una visión del paraíso

Y oí una voz

Por sobre las voces de los temerosos y homicidas

De los fornicarios y hechiceros

Y era la voz de mi padre muerto en otros siglos

Sin trompetas ni pífanos

Desde la ventanilla de un avión en pleno vuelo

Alguien me mira

Y compadece mi abandono: Y el primer cielo

Y la primera tierra se fueron

Y el mar ya no es

Y un ángel cayendo de una torre en llamas

Es mi último recuerdo.