Jameson und sein Partner von der Anti-Terror-Einheit der Metropolitan Police, DC Jim Clark, den alle als „Clarkie” kannten, parkten versteckt zwischen anderen Autos in einer Londoner Wohnsiedlung, um die Adresse eines mutmaßlichen islamischen Terroristen zu überwachen. Sie waren schon seit Stunden dort und langweilten sich, frustriert, wie die meisten Polizisten bei Überwachungsaktionen, wenn nichts passierte.
„Wieso müssen wir eigentlich diese Adresse observieren?”, beschwerte sich Jameson. „Der Verdächtige wird nie hier auftauchen.”
„Du weißt warum”, erinnerte ihn Clark, ein großer Mann Mitte dreißig. „Weil sich alle anderen verpisst haben, um den letzten Hinweis zu überprüfen. Jemand musste zurückbleiben. Nur für den Fall.”
„Wir hätten einfach ein paar Leute vom Überwachungsteam hier lassen sollen”, stöhnte Jameson. „Das ist nicht unser Job.”
„Sie werden alle an der neuen Zieladresse gebraucht”, erklärte Clark ihm. „Deswegen müssen wir beide uns um diese Zeitverschwendung kümmern.”
„Wer hat diese Adresse eigentlich genannt?“, fragte Jameson. „Der Verdächtige wird hier nicht auftauchen. Wahrscheinlich ist er schon wieder in Pakistan oder Birmingham.”
„Ich weiß nicht”, antwortete Clark desinteressiert. „Irgendein Informant der Special Branch, glaube ich.”
„Scheiß Special Branch”, protestierte Jameson. „Warum schwingen die nicht ihren Arsch hierher und setzen sich an die Adresse, wenn ihre Informationen so gut sind?”
„Scheiße”, sagte Clark plötzlich und setzte sich kerzengerade auf.
„Was?” Jameson starrte aus der Windschutzscheibe, um zu sehen, was Clark entdeckt hatte.
„Auf vier Uhr”, antwortete Clark. „Sie kommen um die Seite des Blocks. Ist das unser verdammtes Ziel?”
Jameson sah einen asiatischen Mann Anfang zwanzig, der in legerer westlicher Kleidung durch die Siedlung ging. Er hielt ein kleines Fernglas an seine Augen und richtete es auf den Mann. „Scheiße”, sagte er. „Ich kann‘s nicht glauben. Das ist er. Es ist Sarwar. Ruf besser an.”
Clark rief sofort eine Nummer auf seinem Smartphone an. „Bleib dran”, sagte er zu Jameson, bis jemand antwortete. „Boss. Ich bin’s, Clarkie. Wir haben die Zielperson an unserer Adresse – ich wiederhole – wir haben die Zielperson an unserer Adresse.” Es herrschte Stille, während Clark zuhörte. „Ja, ich bin mir sicher. Wir haben ihn im Visier.” Er hielt inne und hörte wieder zu. „Ja, ich habe Ruben noch bei mir. Die Zielperson hat gerade ein Treppenhaus betreten und scheint auf die Zieladresse zuzugehen.” Es gab eine lange Pause, während der er Anweisungen entgegennahm. „Okay. Die Zielperson hat die Adresse erreicht.”
Jameson beobachtete Sarwar, der sich umschaute, bevor er einige Schlüssel aus seiner Hosentasche zog. „Das Ziel hat einen Satz Schlüssel herausgenommen”, sagte er zu Clark. „Moment. Die Zielperson öffnet jetzt die Tür. Moment. Die Zielperson betritt jetzt die Adresse.”
„Die Zielperson hat die Adresse betreten und die Tür geschlossen”, meldete Clark ins Telefon, bevor er wieder verstummte, während er zuhörte. „Okay. Wird gemacht. Wird gemacht”, versicherte er seinem Chef, bevor er auflegte.
„Und?“, fragte Jameson ungeduldig.
„Der Boss will, dass wir warten, bis das Team wieder hier ist”, erklärte Clark. „Dann schalten wir ihn aus.”
„Ja, und was ist, wenn er die Wohnung verlässt?“, fragte Jameson. „Was ist, wenn er es bis zu einer U-Bahn-Station schafft? Wie sollen wir ihm dann folgen – nur wir beide?”
„Befehl vom Chef.” Clark zuckte mit den Schultern.
„Komm schon”, schlug Jameson vor. „Holen wir ihn raus.”
„Das ist keine gute Idee, Ruben.” Clark schüttelte den Kopf.
„Er läuft in einer Ostlondoner Wohnsiedlung herum”, erwiderte Jameson. „Er muss sich sicher sein, dass er nicht beobachtet wird. Wir sollten ihn mit heruntergelassenen Hosen erwischen.”
„Verdammt schlechte Idee.” Clark schüttelte weiter den Kopf. „Schlechte Idee.”
„Komm schon”, ermutigte Jameson ihn. „Lass es uns machen. Du hast deine Schutzweste an. Schalten wir ihn aus.”
„Mal angenommen, ich stimme zu”, sagte Clark. „Wie willst du ihn dazu bringen, die Tür zu öffnen – klingeln und ihm sagen, dass es die Polente ist?”
„Nein.” Jameson hielt einen Moment inne, um nachzudenken. „Wir werden ihn mit der Postbotenmasche überführen. Ich habe eine Jacke und ein Päckchen im Kofferraum. Ein Postbote mit einem Päckchen geht nie schief.”
Clark schüttelte wieder den Kopf. „Ja, aber dieser Kerl meint es verdammt ernst ”, sagte er. „Laut Geheimdienst plant er, sich etwa fünfzig Kilo Semtex umzuschnallen und in ein Kino im West End zu gehen. Ich weiß nicht, Ruben. Vielleicht sollten wir einfach abwarten.”
„Sobald er diese Wohnung verlassen hat, verlieren wir die Kontrolle über ihn”, konterte Jameson. „Das können wir nicht zulassen.”
Clark stieß einen langen Seufzer aus, bevor er antwortete. „Was willst du sein – Postbote oder Revolverheld?”
„Du bist der Briefträger.” Jameson lächelte. „Sobald er die Tür öffnet, wird er meine Glock im Gesicht haben. Es wird vorbei sein, bevor er die Chance hat, etwas dagegen zu unternehmen.”
„Das hoffe ich”, sagte Clark, bevor sie aus dem Auto stiegen und zum Kofferraum gingen. Clark tauschte seine Jacke gegen die Uniform des Postboten und nahm das große gefälschte Paket an sich, während Jameson diskret seine Waffe zog und prüfte, ob sie geladen war. Er schloss leise den Kofferraum und drehte sich zu Clark um.
„Sollen wir?”, fragte er. Clark ging zuerst über den Parkplatz, während Jameson einige Sekunden wartete, bevor er ebenfalls losging, immer auf genügend Abstand achtend. Einige Sekunden später trafen sie sich unten im Treppenhaus.
„Alles klar?“, fragte Jameson.
„Ja”, antwortete Clark, der ein wenig unsicher klang. „Alles klar.”
„Dann los”, sagte Jameson in seiner üblichen selbstbewussten, übermütigen Art. Clark nickte kurz, dann ging er kopfschüttelnd das Treppenhaus hinauf, gefolgt von Jameson. Als sie die Eingangstür erreichten, stand Jameson mit dem Rücken an die Wand gepresst und hielt seine nach oben gerichtete Pistole in beiden Händen. Clark stellte sich direkt vor die Tür, um sicherzugehen, dass er durch den Türspion in seiner Postuniform gesehen werden konnte. Er warf einen Blick auf Jameson, der nickte und sich vorbereitete, während Clark dreimal an die Tür klopfte. Gespannt warteten sie ein paar Sekunden und lauschten der Stille, bevor Clark es erneut versuchte. Fast sofort meldete sich eine Stimme von der anderen Seite der Tür.
„Was wollen Sie?”, antwortete eine Stimme, mit einem Akzent aus den Midlands, die sie für die von Sarwar hielten.
„Ich habe ein Päckchen für einen Mr Saheed Sarwar”, antwortete Clark locker.
Es herrschte erneut Stille, bevor die Stimme wieder sprach. „Lass es einfach draußen auf dem Boden liegen.”
„Das kann ich nicht, Kumpel”, bluffte Clark. „Ich brauche eine Unterschrift.”
Für ein paar Sekunden schien die Welt stillzustehen, als sich plötzlich die Tür ohne Vorwarnung öffnete und Sarwar mit einer Pistole direkt auf Clark zielte. Ohne ein Wort zu sagen, schoss er ihm mit einer einzigen Kugel in den Kopf. Clark brach sofort zusammen – er sackte in sich zusammen, als hätte man ihm die Knochen in den Beinen entfernt.
Eine Sekunde lang war Jameson wie gelähmt vor Schock, bis sein Überlebensinstinkt die Oberhand gewann und er sich in Schussposition brachte, um Sarwar wiederholt in die Brust zu schießen, ihn zurückzudrängen und mit Dauerfeuer an die Wand zu pressen, während er die ganze Zeit den Namen seines toten Partners schrie.
Das Nächste, woran er sich erinnerte, war, dass er kerzengerade im Bett saß, schweißgebadet, und versuchte, sich zu erinnern, wo er war. „Scheiße”, fluchte er in die Dämmerung. Er spürte, wie eine Hand sanft seine Schulter berührte, was ihn zunächst zusammenzucken ließ, bis er Lisas Stimme hörte.
„Geht es dir gut?”, fragte sie.
„Ja”, seufzte er. „Nur ein schlechter Traum.”
„Schlechter Traum oder schlechte Erinnerung?”, fragte sie sanft.
Er ignorierte die Frage, rieb sich den Nacken und sah auf seine Uhr. „Ich muss gehen”, sagte er.
„Die Pflicht ruft?”, fragte sie und legte sich wieder hin.
„So ähnlich”, antwortete er.
„Werde ich dich wiedersehen?”
„Ich rufe dich an”, sagte er und schwang seine Beine über die Bettkante.
„Versprochen?” Sie lächelte verführerisch.
„Ja”, versicherte er ihr, streckte die Hand aus und berührte ihr Gesicht. „Ich verspreche es.”