Nous voilà en Moldavie, au milieu d’une campagne toute plate où les blés commencent à blondir. Nous n’avons rien dans l’estomac depuis deux jours.
Nous apercevons une ferme. Je marche sur la pointe des pieds et je me faufile dans le poulailler pour voler des œufs. J’en trouve quatre et je sors avec mon butin.
Le fermier surgit. Il crie dans son langage. Moi, je cours à toutes jambes pour rejoindre Gloria qui m’attend cachée dans les bosquets. Mon poursuivant a de grandes jambes et une fourche. Il m’attrape. Je glisse. Les œufs tombent et se cassent.
Le fermier moldave me secoue, il me pique avec la fourche, mais je m’en fiche complètement : je ne vois que les œufs brisés, notre pauvre dîner qui se répand dans l’herbe.
L’homme menace d’appeler la police : pas la peine de parler moldave pour comprendre ça.
Je supplie, je pleure, je me débats comme un diable.
Gloria sort de sa cachette. Elle est pâle et faible sur ses jambes amaigries. Elle s’approche du fermier et lui envoie une paire de claques dont il se souviendra jusqu’à la fin de ses jours.
L’autre est tellement surpris qu’il me lâche.
Gloria hurle que c’est une honte de martyriser un enfant, tu ferais mieux d’aller te pendre, vieux grigou !
Je rigole en voyant la tête déconfite du Moldave.
Vite, nous partons à travers les champs. Le ventre creux, bien entendu, mais dignes et toujours libres. Si vous voulez mon avis, il n’est pas né, celui qui arrêtera Gloria Bohème !