KAPITEL 13

Kat så ikke sin onkel gå. Hun blev siddende i sofaen og hørte svagt Gabrielle sige noget om at tage på skiferie i Schweiz. På et tidspunkt gik det op for hende, at Hale havde sendt Marcus ud efter mad. Hun undrede sig over, at han overhovedet havde lyst til mad, da han pludselig sagde: ”Hvad gør vi så?”

Kat syntes, hun hørte Gabrielle snakke i telefon i et af soveværelserne, hvor hun forklarede, at hun nok ville komme til byen, ogsagde: ”Ih, Sven, hvor er du streng …”

Men onkel Eddies stemme blev ved med at runge i hendes ører – ikke engang du kan stille noget op her. Samtidig var der en efterklang af alt det, han ikke havde sagt:

En, som var meget, meget dygtig, havde stjålet Taccones malerier.

En, som havde meget, meget gode forbindelser og vidste nok til at udnytte en af de ældste regler i verden.

En, som var meget, meget grådig, lod hendes far være syndebuk.

Og kun en, som var meget, meget dum, ville trodse onkel Eddie og prøve at gøre noget ved det.

Hvis der overhovedet var noget at gøre.

”Vi kunne måske …” begyndte Hale, men Kat havde allerede rejst sig og var på vej hen mod døren.

”Jeg kommer tilbage” Hun standsede og så undersøgende på Hale. Hans øjne sagde, at hvis hendes fars sikkerhed kunne købes for penge, ville han solgt sin Monet, sin limousine og sin sjæl og skrevet en check på stedet. Hun ville gerne have takket ham og spurgt, hvorfor han overhovedet gad rejse den halve jordklode rundt sammen med en som hende. Men hun formåede kun at fremstamme: ”Jeg er snart tilbage.” Så gik hun sin vej ud i kulden.

Kat vidste ikke, hvor længe hun havde været væk, eller hvor hun havde været. Timerne gik. Arturo Taccones overvågningsvideo blev ved med at køre for hendes indre blik, igen og igen. Pludselig var hun på vej ind i en bagerbutik. Hun indsnusede duften af brød og opdagede, at hun var sulten. Samtidig opdagede hun, at hun ikke var alene.

”Hvis du dør af lungebetændelse, er jeg ret sikker på, at der er mindst ti fyre, som vil slå mig ihjel og få det til at ligne en ulykke.”

Kat studerede Hales spejlbillede i bagerbutikkens vindue. Han smilede ikke. Han skældte ikke ud. Han rakte hende blot en kop varm kakao og lagde sin tykke frakke om hendes skuldre.

Sneen faldt tættere og dækkede gaderne som et tæppe – en ny begyndelse. Men Kat var en fremragende tyv, og hun vidste godt, at ikke engang den østrigske vinter kunne hjælpe dem med at skjule deres spor.

Hun vendte sig om og så op og ned ad gaden. En sporvogn kørte stille hen over et brolagt torv. Til alle sider var de omgivet af sneklædte bjerge og bygninger fra det attende århundrede. Kat følte sig meget lille i skyggerne fra Alperne. Og meget ung på et sted, der var så gammelt.

”Hvad gør vi, Hale?” Hun ville ikke græde og prøvede at kontrollere sin stemme. ”Hvad gør vi?”

”Onkel Eddie sagde, vi skulle lade være med at gøre noget.” Han lagde armen om hendes skuldre og førte hende ned ad en sidegade. Et kort sekund havde hun det, som om hendes ben var frosset til is. Som om hun havde glemt, hvordan man flyttede dem. ”Stoler du på onkel Eddie?” spurgte han.

”Selvfølgelig. Han vil gøre alt for mig.”

Hale standsede. Hans ånde var som en fin dis. ”Hvad vil han gøre for din far?”

Nogle gange skal der en udenforstående – en, der kigger på tingene med friske øjne – til at se sandheden. Hun vidste med det samme, at hun skulle have stillet sig selv netop det spørgsmål noget før. Hun tænkte på onkel Eddies ordre og Arturo Taccones kolde øjne.

Arturo Taccone ville ikke få sine malerier tilbage.

Arturo Taccone ville aldrig nogensinde få sine malerier at se igen.

Hun førte koppen med kakao op til munden, men den var for varm. Hun stirrede ned i kakaoen, som blandedes med snefnug, og hele tiden kørte videoen inde i hendes hoved.

”Vi er ikke rigtig kloge,” sagde Hale, som rystede af kulde uden sin frakke. Han greb fat i hendes arm for at trække hende ind på en café. Men Kat blev stående og stirrede på snefnuggene, der smeltede i den varme kakao. Hun mindedes pludselig en rød dør. Hun huskede, at hun havde leget mellem stabler af bøger og siddet musestille på sin mors skød.

”Hvad er der?” spurgte Hale og trådte hen til hende.

Kat lukkede øjnene og lod, som om hun var til eksamen på Colgan. Svaret fandtes i en bog, hun havde læst, eller skjulte sig i en forelæsning, hun havde hørt. Hun skulle bare ind i sin bevidstheds bankboks og stjæle den.

”Kat.” Hale forsøgte at trænge ind til hende. ”Jeg sagde …”

”Hvorfor går Taccone ikke til politiet?” røg det ud af munden på hende.

Hale slog ud med hænderne, som om svaret var indlysende. Og det var det også. ”Han kan ikke lide politiet. Han vil ikke have deres beskidte fingeraftryk på sine fine malerier.”

”Men hvad nu, hvis det ikke er den eneste årsag?” fortsatte hun. ”Hvorfor skjuler han dem under en voldgrav? Hvorfor har han ikke fået dem forsikret? Hvad nu hvis …”

”… de slet ikke er hans?”

Butikkerne var ved at lukke. Hun kiggede på de mørklagte vinduer, ledte stadig efter den røde dør, som var hundreder af kilometer væk.

”Kat …”

”Warszawa.” Kirkeklokkerne begyndte at kime. ”Vi bliver nødt til at tage til Warszawa.”