Ma mère est une grande jeune femme aux yeux clairs. Je ne vous en parlerai guère, pardonnez-moi. Je n’ai pas très envie de partager ce qui m’est le plus cher : sa voix si tendre à mon oreille, son parfum, ses cheveux qui glissent sur mon front quand elle se penche pour m’embrasser… Cette sorte de bulle très douce où je m’enferme jalousement avec elle ne se raconte pas. Comment dire tout ensemble la douceur et la brûlure ? Tant de bonheurs et de nuances si délicates ? Quelque chose comme un flocon de neige tombant sur un visage, une goutte de pluie d’été sur une épaule, un flacon plein d’âme et de songe…

Je voudrais des mots de poète pour dire cela, notre secret d’amour, qui n’est qu’à moi et à mon petit frère !