Il arrive qu’après une longue maladie (la mienne ?) le corps délaisse de lui-même la flamme ardente qui le guidait. Guerre civile dans le langage. Des milliers de mots apparaissent. Dans un camp puis dans l’autre. Ils partagent les recettes, non ! Tout devient plus opaque. Vivre ! Car il s’agit bien de cela, n’est-ce pas ! Vivre ! Dans une sorte de solitude amère. Et que sont nos monstres devenus ? Prenons, par hasard l’amour. Lui aussi touche sa part partisane. On se cherche une marraine de guerre que l’on aimera d’emblée des morts. Les pauvres, eux aussi, y jouent. Tous victimes de l’aphasie des Hautes-Fagnes ? Mais ne m’obligez pas à parler. Vous me faites un peu peur. Du premier camion, débâché, arrivèrent des lettres par sacs entiers. Au retour, quasi vide, il sauta sur une mine et l’expérience ne se renouvela pas.