8

Dwayne führt uns zu der Tür, durch die Caplan das Hotel verlassen hat. Wenn er das Einhorn bei sich hatte, als er ging, müssen wir, um einen Hinweis auf seinen Verbleib zu erhalten, Caplans letzte Schritte nachverfolgen.

Während ich schon auf der Straße bin, steht Dwayne etwas verlegen in der Tür und versperrt damit Decker den Weg, um nach seinen Kontaktdaten zu fragen. Dana instruiert noch Miller, der die Untersuchung des Hotelzimmers abschließen soll, und will dann nachkommen. Ich tippe Befehle in meine Uhr, während ich mich schon in Bewegung setze. Die Karten-App nennt das hier zwar eine Straße, aber es ist eher eine breite Gasse, die von hohen Gebäuden begrenzt wird.

»Wo wollen Sie hin?«, ruft mir Decker nach.

Ich schaue zurück. Dwayne steht mit einem glückseligen Grinsen da und wedelt mit einer Visitenkarte.

»Zur Comic Con!«, antworte ich.

»Woher kennen Sie den Weg?«

»Technologie!« Ich schüttle den ausgestreckten Arm. Meine Uhr vibriert bereits in einem bestimmten Muster, um mir zu sagen, dass ich am Ende der Gasse abbiegen muss.

Das Convention Center ist nur einen kurzen Fußweg entfernt, und das Navi führt mich auf direktem Weg dorthin. So wäre Caplan auch gegangen. Er hätte wohl kaum getrödelt, denn immerhin hatte er etwas Radioaktives unter seiner Jacke versteckt.

Am Ende der Gasse werfe ich erneut einen Blick auf meine Uhr, um mich zu vergewissern, in welche Richtung ich gehen soll.

Das Aufheulen eines hochdrehenden Motorrades zerreißt den ruhigen Morgen. Ich blicke hastig hoch, gerade noch rechtzeitig.

Ein rotes Motorrad schießt auf mich zu. Ich springe mit einem Satz zurück auf den Bordstein, und es rast so dicht an mir vorbei, dass ich die Hitze des Auspuffs spüre. Der Fahrer, der eine rote Lederkombi mit weißen Akzenten trägt, dreht den Kopf, um mich anzusehen. Sein Helmvisier reflektiert die aufgehende Sonne, sodass ich nichts von seinem Gesicht erkennen kann.

Während das Motorrad davonbraust, höre ich Schritte hinter mir, von zwei Leuten. Deckers Getrampel ist leicht zu identifizieren. Die andere Person muss Detective Lopez sein. Ihre Schritte sind kürzer, aber schneller und in einem perfekten Rhythmus. Sehr athletisch.

»Alles okay bei Ihnen?«, fragt Decker.

»Mir geht’s gut.«

»Bei schönem Wetter haben wir hier ständig Probleme mit diesen Rennmaschinen. Hier entlang!« Dana biegt links ab.

Die belebte Straße wird von Restaurants mit Terrassen gesäumt. Also müssen hier gestern Abend auch noch zur späten Stunde eine Menge Leute unterwegs gewesen sein. Ein Blick auf meine Uhr sagt mir, dass es von hier ein gerader Weg zum Convention Center ist. Wenn Caplan wusste oder vermutete, dass er verfolgt wurde, hätte er sich unter den vielen Menschen sicherer gefühlt.

Einen Block weiter zeigt Decker auf ein älteres Ehepaar, das die Straße entlanggeht. Sie tragen braune Reifröcke mit aufgeklebten Goldkugeln und braune Army-Helme, an denen Taschenlampen befestigt sind. In der rechten Hand halten sie Saugglocken, in der linken Malerrollen. »In Ihrer Stadt laufen wirklich seltsame Leute rum, Detective Lopez. Was ist denn mit denen los?«

»Das sind Cosplayer, Decker«, antworte ich.

»Cos-was?« Genau diese Frage hat er vor einer Weile schon mal gestellt, wie ich mich erinnere. Jetzt endlich bekommt er eine Antwort.

»Leute, die sich für die Comic Con verkleiden. Das ist alles selbst gebastelt.«

»Das sind … Kostüme? Was sollen die denn darstellen?«

»Daleks«, sage ich. »Eine Roboterrasse aus Doctor Who.«

»Schräg.«

»Wie man’s sieht.«

Was soll ich von Decker auch sonst erwarten? Ein Leben innerhalb starrer Regeln und kein bisschen Fantasie.

»Hier drüben!« Dana hat eine Gruppe von uniformierten Cops bei einem Eingang des Convention Centers entdeckt.

»Sie lassen uns hier nicht rein, Detective«, sagt einer von ihnen, als sie sich nähert.

»Was meinen Sie mit ›Sie lassen euch nicht rein?‹ Das hier ist ein verdammter Tatort!« Dana verwandelt sich plötzlich in eine Furie, wird lauter und fuchtelt mit den Armen. »Was für ein Schwachsinn ist das? Seit wann brauchen wir eine Erlaubnis, um ein gottverdammtes Verbrechen zu untersuchen?«

Der Cop reagiert mit einem Lächeln auf ihre Frustration. Offenbar beruhigt ihn ihre Anwesenheit. »Ich weiß, Detective Lopez. Schon klar, das ist verrückt. Aber er besteht darauf, dass wir, wenn wir in Uniform sind, draußen warten müssen, jetzt, da sie geöffnet haben. Er hätte bereits mit dem Bürgermeister gesprochen, und wenn ich ein Problem damit hätte, soll ich es mit ihm besprechen.«

»Wer ist er?«

»Der Typ, der hier das Sagen hat – Charles Farber.«

»Verdammt! Warten Sie hier, ich regele das.« Damit wendet sie sich an Decker und mich: »Sie kommen mit!«

Sie dreht sich um und macht sich auf den Weg zur nächsten Tür, aber Decker ist dichter dran und erreicht sie zuerst.

Ein Sicherheitsbeauftragter kontrolliert die Armbänder der Messebesucher. Auf der Brust seines gelben Hemdes ist der Name »Leroy« gestickt. Etwa zwanzig Menschen, mit und ohne Kostüm, warten höflich, bis sie an der Reihe sind.

Decker marschiert an den Anfang der Schlange, Kinn hoch, Rücken durchgedrückt. »FBI!« Er zückt seinen Ausweis und geht um den Sicherheitsmann herum.

»Klar doch«, sagt der und vertritt ihm den Weg. Der Typ ist noch größer als Decker. »Nettes Kostüm, Bruder, aber du wartest, bis du an der Reihe bist, wie alle anderen auch.«

»Was?« Decker ist völlig perplex, öffnet und schließt den Mund, aber es kommt kein weiteres Wort heraus. Er hat die Augen weit aufgerissen und versucht zu verarbeiten, was da gerade passiert. Offensichtlich ist das eine Premiere für ihn.

»Akte X, was?«, sagt der Sicherheitsmann. »Sieht gut aus. Aber ich muss dich bitten, dich ans Ende der Schlange zu stellen.«

Bevor Decker sich erholen kann, schiebt sich Dana um ihn herum. »Das hier ist kein Cosplay, Leroy.« Sie lächelt scharf und hält ihm ihren Dienstausweis unter die Nase. »Polizei. Und die beiden sind wirklich vom FBI. Wir haben hier was zu erledigen, und Ihr Boss will ganz sicher keine Szene. Also, treten Sie zur Seite.«

»Nein, Ma’am, das will er sicher nicht«, stimmt Leroy ihr zu. »Ich hab nur nicht mit dem FBI gerechnet. Meine Anweisungen lauten, uniformierte Beamte zum Hintereingang zu schicken, aber Sie können natürlich auch hier reingehen.« Er tritt zur Seite, winkt uns durch und spricht etwas in ein Funkgerät.

Decker wirft ihm einen giftigen Blick zu und knurrt: »Dieser Kerl, der für die Veranstaltung verantwortlich ist, dieser Farber … was denkt er sich dabei, die Justiz zu behindern!«

Ich gestehe, so etwas habe ich auch noch nicht erlebt. Andererseits hat mich auch noch nie ein Stellvertretender Direktor des FBI mitten in der Nacht angerufen. Der Tag wird immer seltsamer.

»Farber ist ein hiesiger Bauunternehmer«, klärt Dana uns auf. »Ihm gehört die Hälfte der Gebäude in der Innenstadt. Großes Geld, noch größeres Ego.«

Decker schnaubt verächtlich.

Im Inneren der verglasten Haupthalle glänzen weiße Marmorböden unter einer hohen Glasdecke, in der Mitte führen mehrere Rolltreppen hinauf zu einem Zwischengeschoss. Ziemlich anständig für eine kleine Stadt.

Eine aufgeregte junge Frau mit einem Klemmbrett läuft auf uns zu und winkt, um unsere Aufmerksamkeit zu erregen. »Bitte, Mr. Farber hat mich geschickt, um Sie abzuholen«, sagt sie, als sie uns erreicht hat. »Sie sind von der Polizei, ja?« Ich erkenne ihren Akzent auf Anhieb. Koreanisch.

Decker und Dana greifen in ihre Blazer, um ihre Ausweise hervorzuholen.

»Nein, nein. Bitte. Sie müssen sich nicht ausweisen«, sagt sie schnell und winkt ab. Offenbar sollen die Ausweise nicht auffallen. »Ich bin Sally Cho, die Assistentin von Mr. Farber.«

Dana stellt uns vor, ohne unsere Ausweise zu zeigen. Sally Cho nickt uns freundlich zu.

»Bitte, folgen Sie mir«, sagt sie und führt uns in die Menge.

»Warum konnten Sie nicht einfach später öffnen?«, murrt Decker.

»Mr. Farber wird ganz sicher all Ihre Fragen beantworten«, erwidert Sally.

Das beeindruckt Decker nicht sonderlich, und ich habe das Gefühl, dass er gleich aggressiv auf sie losgehen wird. Ich bin schon zu lange wach und hab nicht annähernd genug Koffein intus, um mir eine ausgewachsene Zyklon-Decker-Explosion zu geben …

Moment, Koffein? Gute Idee!

Ich schaue mich nach einer Imbissbude um, während ich Deckers Frage beantworte, bevor er Sally anfahren kann. »Das ging nicht, weil die Leute schon stundenlang angestanden haben, bevor die Türen überhaupt geöffnet wurden, richtig, Miss Cho?«

»Ja, so ist es.«

»Viele von ihnen haben sich den Tag freigenommen«, fahre ich fort. »Sie haben diesen Besuch hier seit Wochen geplant.«

»Na und, dann warten sie eben noch länger«, entgegnet Decker. »Mord hat Vorrang.«

Sally Cho macht ein gequältes Gesicht, als Decker das Wort »Mord« laut ausspricht.

Wieder antworte ich für sie. »Die großen Filmstudios investieren Millionen, um Produktionen zu bewerben, die im kommenden Jahr ins Kino kommen sollen. Ein Superheldenfilm mit einem Budget von zweihundert Millionen kann weltweit eine Milliarde einspielen, wenn er ein Erfolg wird. Und diese Menschen hier«, ich breite die Arme aus, als wollte ich die Menge um mich herum umfassen, »sie entscheiden, ob es einer wird oder nicht. Miss Cho, mit wie vielen Besuchern rechnen Sie an diesem Wochenende?«

»Etwa vierzigtausend. Wir sind vollkommen ausverkauft, sonst könnten wir noch mehr Tickets verkaufen, und dies ist der größte Veranstaltungsort in der Stadt.«

»Wie viel kostet ein Ticket?«, erkundige ich mich.

»Das hängt von der Art des Tickets ab. Tageskarte. Wochenendpass. VIP-Pass. Außerdem gibt es spezielle Tickets für besondere Veranstaltungen.«

»Im Durchschnitt«, sagt Dana sichtlich mürrisch.

»Der durchschnittliche Eintrittspreis pro Gast liegt bei fünfundsiebzig Dollar für das Wochenende.«

»Also bitte.« Ich wende mich Decker zu. »Drei Millionen in drei Tagen, bar auf die Hand.«

»Dazu kommen der Verkauf von Fotos und Autogrammen«, fügt Sally Cho hinzu. »Und Standgebühren.«

»Wahrscheinlich bringt das noch eine Million?« Ich sehe wieder Cho an, und sie nickt.

Decker stößt einen leisen Pfiff aus. Kommerz ist allgegenwärtig. Überall in den Gängen ziehen Menschen ihre Einkäufe aus Plastiktüten, um anderen Nerds ihre neu erworbenen Schätze zu präsentieren. Eine Gruppe von Mädchen betrachtet ein Bild in einem großen Glasrahmen und kichert. Ein paar Typen, die alle als die Hauptfigur einer meiner Lieblingsserien The Double Limit verkleidet sind, halten Hochglanzfotos von Jerry Oldham hoch, der in der Serie den zeitreisenden Cop spielt, und vergleichen seine Widmungen.

»Alles hier kostet Geld, Decker. Jedes Foto, jedes Autogramm und natürlich auch jedes Sammlerstück hat ein Preisschild«, erkläre ich. »Miss Cho, auf wie viel beläuft sich der gesamte wirtschaftliche Ertrag für die Stadt, Tourismus mit eingerechnet?«

»Zehn Millionen Dollar.« Das kommt wie aus der Pistole geschossen. Ich wette, Farber hat ihr diese Zahl eingetrichtert, als es heute früh politisch wurde. »Diese Veranstaltung ist sehr wichtig für unsere Stadt. Ein Riesengeschäft. Und Mr. Farber betrachtet jede Störung mit großer Sorge. Er will vermeiden, dass die Besucher nächstes Jahr wegbleiben. Wir sagen den Leuten nur, dass ein Unfall passiert ist. Ein Besucher ist ausgerutscht und gestürzt. So, wir sind da.«

Wir sind ihr durch den Haupteingang gefolgt, dann durch einen Seitengang zu einer Doppeltür an der Rückseite des Gebäudes. Sie öffnet einen der Türflügel und führt uns in die Haupthalle mit den Verkäufern.

Die weitläufige Halle erstreckt sich über die Fläche von mehreren Fußballfeldern und ist mit Tausenden von Menschen gefüllt. Ihre Gespräche erzeugen ein Rauschen wie das eines Wasserfalls. Weiß gestrichene Wände aus Schlackesteinen stützen die Stahlträger der etwa drei Meter hohen Decke.

Auf der riesigen Fläche reihen sich die Verkaufsstände in schnurgeraden Gängen aneinander. Menschenmassen schlurfen in alle möglichen Richtungen, und gelegentlich kommt es zu Staus. In der Mitte der Halle erhebt sich ein zweistöckiger Turm aus Drahtgitter. Jeder Quadratzentimeter davon ist mit T-Shirts bedeckt, die Aufdrucke von allem haben, was das Geek-Herz erfreut.

Mich überkommt ein vertrauter Nervenkitzel. Die Vorfreude auf das, was es an neuen Dingen zu finden und an Berühmtheiten zu erspähen gibt. Ich frage mich, ob ich wohl Jerry Oldham zu sehen bekomme. Ich bin zwar nicht zum Vergnügen hier, aber der Anblick und der Lärm wecken Erinnerungen an bessere Zeiten in mir.

»Heilige Scheiße!« Decker überschreit die Kakophonie.

»Und heute ist ein ruhiger Tag!«, erwidere ich laut. »Am Samstag ist doppelt so viel los!«

»Glauben Sie, die Person, die Caplan aus dem Weg geräumt hat, ist hier irgendwo?«, schreit Dana.

»Sie und die mächtigste neue Technologie seit der Atombombe«, füge ich hinzu.

»Das ist übel.« Decker scannt grimmig die Menge.

Ich weiß, was er denkt. Hier sind viele Leute, die sich einen verdammt großen und doch begrenzten Raum mit etwas gefährlich Radioaktivem teilen. Und dazu mit jemandem, der schon einmal getötet hat, um es zu bekommen.

Ich beuge mich zu Decker und spreche ihm ins Ohr, damit nur er mich hören kann. »Und uns bleiben gerade mal zweiundfünfzig Stunden.«

Die Menge lichtet sich, als uns Sally Cho in den hinteren Teil der Halle führt, zu einer Reihe von Tischen auf einer langen Plattform, hinter der sich ein stoffbespanntes Gerüst befindet. Hinter jedem Tisch hängt am Vorhang ein Schild mit dem Namen und dem Foto eines Prominenten. Die Autogramm-Gasse.

Cho zeigt auf ein Schild für die Waschräume, und mir fällt auf, dass sich hier niemand aufhält außer ein paar Betreuern. Jeder von ihnen verkauft Hochglanzfotos an die Fans und notiert deren Namen, damit die Stars ihn richtig schreiben, wenn sie ihre Widmung aufs Foto setzen. Zwischen den Signierstunden informieren sie die Fans, wann das jeweilige Objekt ihrer Begierde zurückkehren wird.

»Will Parker, sind Sie das etwa?«

Ich habe nicht erwartet, so weit vom Valley entfernt auf Bewunderer zu treffen, aber es wäre nicht das erste Mal. Unsere Produkte hatten loyale Anhänger.

Doch als ich mich umdrehe, stelle ich fest, dass es kein Verehrer ist. Ganz und gar nicht.

Ein Mann mittleren Alters mit welligem grauem Haar und einem ordentlich gestutzten, fast weißen Bart reicht mir die Hand. Martin Hicks. Er trägt die Standarduniform von IT-Mitarbeitern in Unternehmen: hellbraune Khakis und ein Golfhemd. Seines ist königsblau, mit einem Firmenlogo auf der Brust. Hoch über seinem Kopf hängt ein Banner mit demselben Logo – Pyntel, ein Chiphersteller –, und hinter ihm liegt ein offener, mit flauschigem Teppich ausgelegter Raum. Eine Wand glatter schwarzer Türme präsentiert dort eine Reihe von Desktop- und Mobilgeräten, in denen Pyntels Prozessoren arbeiten.

Ich kenne ihn aus meiner Zeit im Valley, und soweit ich weiß, sitzt er jetzt in der Geschäftsleitung von irgendwas. Ein schmieriger, korrupter Ja-Sager, der sich die Karriereleiter hinaufgebuckelt hat.

»Martin.« Ich setze ein strahlendes Lächeln auf. »Was machen Sie denn hier? Schön, Sie zu sehen, Mann.« Ich schüttle ihm herzlich die Hand.

»Nein, nein, schön, Sie zu sehen, Will. Ich hätte nicht erwartet, Sie hier zu treffen, nicht in einer Million Jahren. Wie ist es Ihnen ergangen? Ich meine, ich hätte gehört, dass Sie dem Valley-Leben den Rücken gekehrt haben.«

»Das hab ich auch. Ganz und gar. Das hier ist eine völlig andere Nummer.«

Ekelhaft. Nach zwei Sekunden mit jemandem aus dem Valley kommt’s mir vor, als wäre ich nie weg gewesen. Das Ganze ist natürlich Schauspielerei, aber so läuft das Spiel. Hollywoodprominente haben, wenn’s um Heucheleien geht, Techmitarbeitern nichts voraus. Im Silicon Valley ist jeder ein Verbündeter, ein Aktivposten oder ein Feind.

»Sie sind jetzt Polizist oder so was, richtig?« Hicks legt den Kopf schief.

Ich nicke und setze passend zu meiner ernsten Rolle eine ernste Miene auf. »FBI, um genau zu sein. Special Agent.«

»Ich glaub’s nicht! Das ist ja toll! Ich meine, dass Sie Ihrer Leidenschaft frönen können. Ich bewundere Sie für diesen mutigen Schritt, Mann. Ihren Träumen nachzujagen. Vermissen Sie es manchmal? Denken Sie daran zurückzukommen?«

»Man kann nie wissen, Martin.«

Die einzigen Träume, die mich motiviert haben, dem FBI beizutreten, waren Albträume, aber das weiß Hicks nicht. Nicht mal Leute, mit denen ich jahrelang zusammengearbeitet habe, wie Ace Prior, wissen das. Nur Jack kannte die ganze Geschichte, und der ist Geschichte.

Die Erinnerung an Jack versetzt mir einen schmerzhaften Stich. Er war ein guter Mann. Er hat nicht verdient, was passiert ist. Ich würde einen Jack Walton einem ganzen Raum voller Martin Hickses vorziehen.

»Im Moment lebe ich diesen Traum.« Die Worte schmecken mir sauer im Mund. Zeit, das Thema zu wechseln. »Was ist mit Ihnen? Immer noch bei Pyntel, wie ich sehe.«

»Sie wissen ja, ich hab lebenslänglich.«

»Was machen Sie auf einer Con?«

»Ich hab jetzt auch noch das Marketing unter mir.« Er deutet mit einem Seufzer an, dass die Last der größeren Verantwortung ein edles Opfer ist, das er auf sich genommen hat. »Operativer Geschäftsführer zusammen mit Jordan Grant. Sie erinnern sich an Jordan? Sicher doch. Ich bin jedenfalls gerne von Zeit zu Zeit an der Front, treffe unsere Kunden, hole mir Feedback zu einem neuen Produkt, das auf den Markt kommt, und höre mir ihre Gedanken dazu an.«

Das ist kompletter Blödsinn. Diesen Job erledigt ein Produktmanager. »Natürlich, natürlich«, sage ich jedoch. »Das hier ist der Ort der echten Innovation, stimmt’s? Hören Sie, ich muss los, aber es war toll, mit Ihnen zu plaudern. Rufen Sie mich irgendwann mal an. Viel Glück mit der Show.«

»Danke, Will, das mach ich. War schön, Sie zu sehen, Mann. Das Valley ist nicht mehr dasselbe ohne Sie. Aber … he, immer vorwärts, richtig?«

Ich gehe bereits rückwärts und drehe mich herum, um ihm zu entkommen.

»Was sollte das denn?«, will Decker wissen, als ich bei ihm und den anderen beim Eingang zu den Waschräumen ankomme.

»War jemand, den ich von früher kenne.«

»Von früher? Sie meinen, als Sie als ›einer der heißesten jungen Tech-CEOs‹ gehandelt wurden?« Dana hält mir ihr Handy vor die Nase. Das Display zeigt mein Gesicht. Es ist meine Wikipedia-Seite. »Nettes Foto.«

Ich hasse das Foto. Es wurde aufgenommen, als ich jünger war und gerade CastorNet aus der Taufe gehoben hatte. Im Hintergrund kann man noch die Ecke unseres alten kitschigen Banners erkennen. Mit der transparenten Brille sah ich eher älter als klüger aus. Schrecklich. Eine Zeit lang hab ich versucht, das Foto durch ein anderes zu ersetzen, aber irgendein Redakteur oder was weiß ich tauschte es immer wieder durch dieses Scheißbild aus, und schließlich hab ich kapituliert.

Seinen Status im Valley erringt man, weil man das am schnellsten wachsende, heißeste Produkt hat. Dazu gibt es Bonuspunkte für Jugend. Und Geld ist die offizielle Wertungsliste.

Dass ich einfach weggegangen bin, verwirrt Leute wie Hicks. Einerseits sind sie davon überzeugt, dass ich den Verstand verloren habe, weil das für sie die einzig mögliche Erklärung für mein Ausscheiden aus dem Rennen ist. Auf der anderen sind sie froh, dass es jetzt eine Stimme weniger gibt, die sie bei ihrem Kampf um Aufmerksamkeit überschreien müssen.

»Ist der auch ein Fast-Milliardär wie Sie?«, erkundigt sich Dana.

Ich schnaube verächtlich. »Nein, er ist nicht wie ich. Ich habe etwas erfunden, eine Firma gegründet und sie aufgebaut. Er ist ein typischer Schmarotzer, eine Konzerndrohne; er hat nie etwas erfunden. Ich weiß nicht, ob er jemals auch nur eine Zeile eines Computercodes geschrieben hat. Aber reich ist er, klar. Sitzt in der Geschäftsleitung bei Pyntel.«

»Tatsächlich?«, fragt Dana. »Und was macht er dann hier?«

»Er will in Kontakt mit seinen Kunden bleiben«, antworte ich und sehe ihr über die Schulter. Hicks ist in einem Rudel von Zwanzigjährigen in Pyntel-T-Shirts verschwunden, die Werbegeschenke verteilen.

»Kaufen Sie ihm das ab?«

»Nicht eine Sekunde. Das ist nur ein Vorwand für seine Anwesenheit hier.«

»Denken Sie, er hat etwas mit dem Mord an Caplan zu tun?«

»Caplan?« Ich schaue zurück zu den Firmenlakaien in ihren Khakis und Team-Shirts. »Nun … bekäme Pyntel das Fukushima-Einhorn in die Hände, könnten sie Produkte herstellen, mit denen würden sie Hunderte von Milliarden Dollar machen.«

»Sie glauben also, er weiß, dass es hier war«, folgert Dana.

»Zeigen Sie mir, was mit Caplan passiert ist, und ich sage es Ihnen.«

Sie betrachtet mich wieder mit diesem abschätzenden Blick, dann sieht sie mir in die Augen. »Dann machen Sie sich auf was gefasst.«