FLICKAN

Werner tänker på henne vare sig han vill det eller inte. Flicka med käpp, flicka i grå klänning, flicka gjord av dimma. Känslan av något överjordiskt i hennes toviga hår och i hennes orädda steg. Hon bosätter sig i honom, en levande dubbelgångare som han kan använda för att få bukt med den döda flickan från Wien som hemsöker honom varje natt.

Vem är hon? Dottern till fransmannen med sändningarna? Ett barnbarn? Varför skulle han utsätta henne för sådan fara?

Volkheimer håller dem kvar ute på fältet, och de kör omkring i byar längs floden Rance. Det verkar ofrånkomligt att sändningarna kommer att få skulden för något och att Werner kommer att bli avslöjad. Han tänker på översten med den perfekta käklinjen och de utsvängda byxorna; han tänker på den gulbleke fanjunkaren som betraktade honom över tidningskanten. Vet de redan? Vet Volkheimer? Vad kan rädda honom nu? Det fanns kvällar då han satt med Jutta och stirrade ut genom vindsfönstret på barnhemmet och bad en bön om att isen i kanalerna skulle sprida sig över fälten och omsluta de små gruvarbetarbostäderna, krossa alla maskiner och lägga sig över allting så att de kunde vakna nästa morgon och upptäcka att allt de kände till var borta. Det är ett sådant mirakel han behöver nu.

Den första augusti kommer en löjtnant till Volkheimer. Behovet av män vid fronten är enormt, säger han. Alla som inte är oumbärliga för Saint-Malos försvar måste åka. Han behöver åtminstone två. Volkheimer ser på dem en i taget. Bernd är för gammal. Werner är den ende som kan sköta utrustningen.

Neumann Ett. Neumann Två.

En timme senare sitter de båda därbak i ett trupptransportfordon med sina gevär mellan knäna. Neumann Tvås ansiktsuttryck har förändrats på ett drastiskt sätt, som om han inte längre såg sina gamla kamrater framför sig utan sina sista timmar på jorden. Som om han var på väg att följa med en svart stridsvagn käpprätt ned i avgrunden.

Neumann Ett höjer en stadig hand. Munnen är uttryckslös, men i rynkorna i hans ögonvrår ser Werner förtvivlan.

”I slutänden slipper ingen av oss undan”, mumlar Volkheimer när de åker i väg.

Den natten kör Volkheimer Opeln österut längs en kustväg i riktning mot Cancale, och Bernd tar ut den ena sändtagaren till en kulle på en åker, och Werner sköter den andra därbak i lastbilen, och Volkheimer sitter kvar hopböjd i förarsätet med de stora knäna pressade mot ratten. Det brinner eldar – kanske fartygsbränder – långt ute till havs, och stjärnorna darrar i sina konstellationer. Klockan tolv minuter över två vet Werner att fransmannen kommer att sända igen, och han kommer att bli tvungen att stänga av sändtagaren eller låtsas att han bara hör brus.

Han kommer att täcka över signalmätaren med handen. Hans ansikte kommer att vara fullständigt orörligt.