SAINT-MALO

Dörrar sprängs bort från sina karmar. Tegelsten blir till stoft. Väldiga, svällande moln av krita och jord och granit stiger mot himlen. Alla de tolv bombplanen har redan vänt om och högt däruppe återgått till sin formation ovanför Engelska kanalen innan takpannorna som sprungit i luften slutat falla ned på gatorna.

Lågor slår upp längs väggarna. Parkerade bilar fattar eld, liksom gardiner och lampskärmar och soffor och madrasser och de flesta av de tjugo tusen volymerna i det allmänna biblioteket. Bränderna förenas och drar fram, väller uppför fästningsvallarna likt tidvattenvågor; de forsar in i gränder, upp över hustak, tvärs över en parkeringsplats. Rök jagar damm; aska jagar rök. Ett tidningsstånd flyter bort, brinnande.

Från källare och kryptor överallt i staden sänder invånare böner: Gode Gud, beskydda staden och dem som bor där, glöm oss inte i ditt namn, amen. Äldre män klamrar sig fast vid stormlyktor; barn gallskriker; hundar ylar. På ett ögonblick står de fyrahundraåriga bjälkarna i stadens byggnader i brand. En del av den gamla staden som ligger tätt intill murarna mot väster förgås i en brandstorm där de våldsammaste lågorna är hundra meter höga. Suget efter syre är så stort att föremål som väger mer än bondkatter dras in i elden. Hängande butiksskyltar dinglar i hettans riktning; en krukplanterad häck kommer glidande över klapperstenarna och välter över ända. Svalor som skrämts upp ur sina skorstenar börjar brinna och dyker likt flygande gnistor över fästningsvallarna och slocknar i havet.

På rue de la Crosse blir Binas hotell för ett ögonblick nästan tyngdlöst, lyfts i en spiral av lågor innan det i brottstycken börjar regna ned på marken.