STENSLIPAREN

Tre månader med resor till Berlin och Stuttgart; fanjunkare von Rumpel har värderat hundra konfiskerade ringar, ett dussin diamantarmband, ett lettiskt cigarettetui infattat med en gnistrande, rombformad topas. Nu, när han är tillbaka i Paris, har han sovit på Grand Hôtel i en vecka och skickat ut sina förfrågningar som fågelsvärmar. Varje kväll ser han ögonblicket framför sig: när han höll den päronformade diamanten mellan tummen och pekfingret, såg den i enorm förstoring genom luppens lins, och trodde att det var den hundratrettiotrekaratiga Lågornas hav.

Han stirrade in i stenens isblåa inre, där bergskedjor i miniatyr tycktes återkasta eld i blodröda, korallröda och violetta nyanser, polygoner av färg som glittrade och skimrade när han vände runt på den, och han lyckades nästan övertyga sig om att historierna var sanna, att en sultans son för många hundra år sedan hade burit en krona som bländade hans gäster, att diamantens ägare inte kunde dö, att den mytiska stenen hade studsat som ett biljardklot mot historiens sarger och till slut hamnat i hans handflata.

Det fanns glädje i det ögonblicket. Triumf. Men känslan blandades med oväntade farhågor; stenen såg förtrollad ut, som något som inte var menat för mänskliga ögon. Ett föremål som man aldrig kunde glömma när man väl hade sett det.

Men. Till slut segrade förnuftet. Kanterna på diamantens fasetter var inte riktigt så skarpa som de borde ha varit. Gördeln lätt vaxartad. Mer avslöjande var att stenen inte hade några fina sprickor, inga märken, inte en enda inneslutning. En äkta diamant, brukade hans pappa säga, är aldrig helt fri från inneslutningar. En äkta diamant är aldrig perfekt.

Hade han väntat sig att den skulle vara äkta? Att den förvarades just där han önskat att den skulle finnas? Att han skulle vinna en så stor seger på en enda dag?

Givetvis inte.

Man skulle kunna tro att von Rumpel blivit frustrerad, men det har han inte. Tvärtom känner han sig mycket förhoppningsfull. Museet skulle aldrig ha låtit tillverka en förfalskning av så hög kvalitet om de inte hade den äkta stenen någonstans. Under de senaste veckorna i Paris har han, när han inte sysslat med andra uppgifter, kortat ned listan över stenslipare från sju till tre och till slut en enda: en halvalgerier vid namn Dupont som slipat opaler redan från unga år. Tydligen tjänade Dupont pengar före kriget på att fasettslipa spineller till falska diamanter åt änkefruar och baronessor. Och åt museer.

Vid midnatt en natt i februari tar sig von Rumpel in i Duponts pedantiska butik inte långt från Sacré-Cœur. Han studerar ett exemplar av Streeters Precious Stones and Gems; teckningar av spaltytor; trigonometriska diagram som används vid fasettslipning. När han hittar flera omsorgsfullt gjorda, likadana formar som exakt stämmer överens med storleken och päronformen på stenen i museets källare vet han att han funnit rätt man.

På order av von Rumpel förses Dupont med falska ransoneringskuponger. Sedan väntar von Rumpel. Han förbereder sina frågor: Har ni gjort andra kopior? Hur många? Vet ni vem som har dem nu?

Den sista februaridagen 1941 kommer en prudentlig liten Gestapoman till honom och meddelar att den intet ont anande Dupont har försökt använda de förfalskade kupongerna. Han sitter anhållen. Kinderleicht: en barnlek.

Det är en behaglig och duggregnig vinternatt med rester av smältande snö som ligger i drivor längs kanterna av Place de la Concorde, och staden ter sig spöklik med fönster smyckade av regndroppar. En kortsnaggad korpral kontrollerar von Rumpels legitimation och visar honom inte till en cell utan till ett kontor på tredje våningen där det är högt i tak och där det sitter en maskinskriverska bakom ett skrivbord. På väggen bakom henne breder en målad blåregnsranka ut sig och bildar en snårskog av modernistiskt färgkaos som gör von Rumpel illa till mods.

Dupont sitter fastlåst med handbojor vid en enkel köksstol mitt i rummet. Hans ansikte har samma färg och lyster som tropiskt trä. Von Rumpel hade väntat sig en blandning av rädsla och indignation och hunger, men Dupont sitter rak i ryggen. Ett av glasen i glasögonen har redan gått sönder, men annars ser han ut att vara i fin form.

Maskinskriverskan fimpar sin cigarett i ett askfat, och stumpen har klarröda läppstiftsmärken. Askfatet är fullt: femtio hoptryckta fimpar, stympade och liksom bloddrypande.

”Ni kan gå”, säger von Rumpel och nickar mot henne och riktar sedan uppmärksamheten mot stensliparen.

”Han talar inte tyska, herr fanjunkare.”

”Vi klarar oss”, säger han på franska. ”Var vänlig och stäng dörren.”

Dupont tittar upp, och någonstans inom honom utsöndrar en körtel mod i hans blod. Von Rumpel behöver inte tvinga fram ett leende; det leker redan på läpparna. Han hoppas på namn, men allt han behöver är en siffra.

 

Käraste Marie-Laure,

Vi är i Tyskland nu och har det bra. Jag har lyckats hitta en ängel som ska försöka se till att du får det här brevet. Vintergranarna och alarna är mycket vackra här. Och – detta kommer du inte att tro, men jag lovar att det är sant – de serverar fantastisk mat. Förstklassig: vaktlar och anka och kaninragu. Kycklingklubbor och stekt potatis och bacon och aprikostårta. Kokt oxkött med morötter. Coq au vin med ris. Plommontårta. Frukt och gräddglass. Så mycket vi kan äta. Jag ser verkligen fram emot måltiderna!

Var artig mot din gammelfarbror och mot madame. Tacka dem för att de läser det här för dig. Och du ska veta att jag alltid är hos dig, att jag är alldeles bredvid dig.

 

Din pappa