Keins von den Büchern werde ich lesen.
Ich erinnere mich
an die strohumflochtenen Stämme,
an die ungebrannten Ziegel in den Regalen.
Der Schmerz bleibt und die Bilder gehen.
Mein Alter will ich in der grünen Dämmerung
des Weins verbringen,
ohne Gespräch. Die Zinnteller knistern.
Beug dich über den Tisch! Im Schatten
vergilbt die Karte von Portugal.