Ich verrate
das Geheimnis des fleißigen Schülers.
Kein Schilf hat geflüstert,
das Dickicht hielt dicht,
an keiner Mauer
Kreide für seinen Namen vergeudet,
kein Hauch in ein Telefon.
Ich verrate,
was niemand wissen will:
Jaques Devant ist lange tot.
Er hat ein Grab nahe den Pyrenäen,
er war schuldlos.
Ich kenne die Umstände:
Die Weingärten und die Kirchenführung
und die Küster, wie sie wechselten.
Ich verrate
ein altes Schärpentuch,
den verdorrten
Vorwurf der Gräser.