Armer Sonntag.
Eilige Verse auf
die Ölwolken der Autobusse,
auf Schneisen im Ahornlaub,
die abgekartete Schönheit.
Armer Sonntag,
blaugestreift, blaugepunktet,
die Schaukeln sind ausgehängt,
ins Museum der Tröstungen
geifert die Sonne ein
und zeigt auf den fröhlichen Staub.
Armer Sonntag,
Stunde der Prächtigen,
keine verstohlene Wollust
im toten Winkel,
alle Segel gehißt und mit starren
Brustwarzen in die Gesundheit.