Mittwoch. Die Kastanien beeilen sich.
Kein Zeitwort,
den Donnerstag zu verhindern.
Mein Vater wäre jetzt hundert.
Die Nachkommen haben sich abgefunden,
schleifen Kastaniensäcke
an die Hauswand, – sie werden
vergessen wie Symmetrien.
Man holt uns überall ein.
In Delhi, wenn man stirbt,
kann man nicht fallen.