À l’instant même, deux coups de feu. Du calibre douze ? Ils avaient résonné aussi fort dans la tête de François qu’une prise de méthadone, ameutant l’image d’un père, tué à la chasse par accident, et qui continuait ensuite de sourire, sous un béret de matelot, dans un ovale de faïence, sur la tombe devant laquelle sa mère l’emmenait se recueillir le jour de la Toussaint. Un fusil ? Un revolver semi-automatique au numéro de série limé à toutes fins utiles ? Savoir… Nicolas aurait su. Son fusil américain avec lequel il se promenait par ici était une splendeur.