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Ora sen va per un secreto calle |
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tra ’l muro de la terra e li martìri |
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lo mio maestro, e io dopo le spalle. |
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“O virtù somma, che per li empi giri |
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mi volvi,” cominciai, “com’ a te piace, |
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parlami, e sodisfammi a’ miei disiri. |
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La gente che per li sepolcri giace |
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potrebbesi veder? già son levati |
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tutt’ i coperchi, e nessun guardia face.” |
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E quelli a me: “Tutti saran serrati |
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quando di Iosafàt qui torneranno |
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coi corpi che là sù hanno lasciati. |
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Suo cimitero da questa parte hanno |
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con Epicuro tutti suoi seguaci, |
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che l’anima col corpo morta fanno. |
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Però a la dimanda che mi faci |
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quinc’ entro satisfatto sarà tosto, |
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e al disio ancor che tu mi taci.” |
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E io: “Buon duca, non tegno riposto |
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a te mio cuor se non per dicer poco, |
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e tu m’hai non pur mo a ciò disposto.” |
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“O Tosco che per la città del foco |
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vivo ten vai così parlando onesto, |
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piacciati di restare in questo loco. |
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La tua loquela ti fa manifesto |
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di quella nobil patrïa natio |
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a la qual forse fui troppo molesto.” |
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Subitamente questo suono uscìo |
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d’una de l’arche; però m’accostai, |
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temendo, un poco più al duca mio. |
Ed el mi disse: “Volgiti! Che fai? |
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Vedi là Farinata che s’è dritto: |
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da la cintola in sù tutto ’l vedrai.” |
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Io avea già il mio viso nel suo fitto; |
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ed el s’ergea col petto e con la fronte |
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com’ avesse l’inferno a gran dispitto. |
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E l’animose man del duca e pronte |
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mi pinser tra le sepulture a lui, |
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dicendo: “Le parole tue sien conte.” |
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Com’ io al piè de la sua tomba fui, |
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guardommi un poco, e poi, quasi sdegnoso, |
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mi dimandò: “Chi fuor li maggior tui?” |
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Io, ch’era d’ubidir disideroso, |
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non gliel celai, ma tutto gliel’ apersi; |
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ond’ ei levò le ciglia un poco in suso; |
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poi disse: “Fieramente furo avversi |
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a me e a miei primi e a mia parte, |
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sì che per due fiate li dispersi.” |
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“S’ei fur cacciati, ei tornar d’ogne parte,” |
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rispuos’ io lui, “l’una e l’altra fiata; |
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ma i vostri non appreser ben quell’arte.” |
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Allor surse a la vista scoperchiata |
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un’ombra, lungo questa, infino al mento: |
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credo che s’era in ginocchie levata. |
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Dintorno mi guardò, come talento |
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avesse di veder s’altri era meco, |
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e poi che ’l sospecciar fu tutto spento, |
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piangendo disse: “Se per questo cieco |
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carcere vai per altezza d’ingegno, |
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mio figlio ov’ è? e perché non è teco?” |
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E io a lui: “Da me stesso non vegno: |
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colui ch’attende là per qui mi mena |
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forse cui Guido vostro ebbe a disdegno.” |
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Le sue parole e ’l modo de la pena |
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m’avean di costui già letto il nome; |
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però fu la risposta così piena. |
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Di sùbito drizzato gridò: “Come |
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dicesti? ’elli ebbe’? non viv’ elli ancora? |
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non fiere li occhi suoi il dolce lume?” |
Allor, come di mia colpa compunto, |
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dissi: “Or direte dunque a quel caduto |
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che ’l suo nato è co’ vivi ancor congiunto; |
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e s’i’ fui, dianzi, a la risposta muto, |
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fate i saper che ’l fei perché pensava |
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già ne l’error che m’avete soluto.” |
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E già ’l maestro mio mi richiamava; |
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per ch’i’ pregai lo spirto più avaccio |
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che mi dicesse chi con lu’ istava. |
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Dissemi: “Qui con più di mille giaccio: |
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qua dentro è ’l secondo Federico |
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e ’l Cardinale; e de li altri mi taccio.” |
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Indi s’ascose; e io inver’ l’antico |
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poeta volsi i passi, ripensando |
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a quel parlar che mi parea nemico. |
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Elli si mosse; e poi, così andando |
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mi disse: “Perché se’ tu sì smarrito?” |
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E io li sodisfeci al suo dimando. |
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“La mente tua conservi quel ch’udito |
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hai contra te,” mi comandò quel saggio; |
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“e ora attendi qui,” e drizzò ’l dito: |
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“quando sarai dinanzi al dolce raggio |
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di quella il cui bell’ occhio tutto vede, |
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da lei saprai di tua vita il vïaggio.” |
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Appresso mosse a man sinistra il piede; |
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lasciammo il muro e gimmo inver’ lo mezzo |
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per un sentier ch’a una valle fiede |
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che ’nfin là sù facea spiacer suo lezzo. |