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Io dico, seguitando, ch’assai prima |
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che noi fossimo al piè de l’alta torre, |
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li occhi nostri n’andar suso a la cima |
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per due fiammette che i vedemmo porre, |
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e un’altra da lungi render cenno |
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tanto ch’a pena il potea l’occhio tórre. |
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E io mi volsi al mar di tutto l senno; |
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dissi: “Questo che dice? e che risponde |
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quell’altro foco? e chi son quei che ’l fenno?” |
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Ed elli a me: “Su per le sucide onde |
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già scorgere puoi quello che s’aspetta, |
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se ’l fummo del pantan nol ti nasconde.” |
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Corda non pinse mai da sé saetta |
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che sì corresse via per l’aere snella, |
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com’ io vidi una nave piccioletta |
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venir per l’acqua verso noi in quella, |
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sotto ’l governo d’un sol galeoto, |
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che gridava: “Or se’ giunta, anima fella!” |
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“Flegias, Flegias, tu gridi a vóto,” |
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disse lo mio segnore, “a questa volta: |
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più non ci avrai che sol passando il loto.” |
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Qual è colui che grande inganno ascolta |
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che li sia fatto e poi se ne rammarca, |
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fecesi Flegi’às ne l’ira accolta. |
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Lo duca mio discese ne la barca |
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e poi mi fece intrare appresso lui; |
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e sol quand’ io fui dentro parve carca. |
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Tosto che ’l duca e io nel legno fui, |
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segando se ne va l’antica prora |
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de l’acqua più che non suol con altrui. |
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Mentre noi corravam la morta gora, |
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dinanzi mi si fece un pien di fango, |
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e disse: “Chi se’ tu che vieni anzi ora?” |
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E io a lui: “S’i’ vegno, non rimango; |
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ma tu chi se’, che sì se’ fatto brutto?“ |
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Rispuose: “Vedi che son un che piango.” |
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E io a lui: “Con piangere e con lutto, |
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spirito maladetto, ti rimani; |
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ch’i’ ti conosco, ancor sie lordo tutto.” |
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Allor distese al legno ambo le mani; |
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per che ’l maestro accorto lo sospinse, |
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dicendo: “Via costà con li altri cani!” |
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Lo collo poi con le braccia mi cinse; |
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basciommi ’l volto e disse: “Alma sdegnosa, |
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benedetta colei che ’n te s’incinse! |
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Quei fu al mondo persona orgogliosa; |
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bontà non è che sua memoria fregi: |
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così s’è l’ombra sua qui furiosa. |
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Quanti si tegnon or là sù gran regi |
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che qui staranno come porci in brago, |
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di sé lasciando orribili dispregi!“ |
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E io: “Maestro, molto sarei vago |
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di vederlo attuffare in questa broda |
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prima che noi uscissimo del lago.” |
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Ed elli a me: “Avante che la proda |
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ti si lasci veder, tu sarai sazio: |
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di tal disio convien che tu goda.” |
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Dopo ciò poco vid’ io quello strazio |
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far di costui a le fangose genti, |
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che Dio ancor ne lodo e ne ringrazio. |
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Tutti gridavano: “A Filippo Argenti!” |
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e ’l fiorentino spirito bizzarro |
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in sé medesmo si volvea co’ denti. |
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Quivi il lasciammo, che più non ne narro |
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ma ne l’orecchie mi percosse un duolo, |
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perch’io avante l’occhio intento sbarro. |
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Lo buon maestro disse: “Omai, figliuolo, |
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s’appressa la città c’ha nome Dite, |
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coi gravi cittadin, col grande stuolo.” |
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E io: “Maestro, già le sue meschite |
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là entro certe ne la valle cerno, |
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vermiglie come se di foco uscite |
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fossero.” Ed ei mi disse: “il foco etterno |
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ch’entro l’affoca le dimostra rosse, |
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come tu vedi in questo basso inferno.” |
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Noi pur giugnemmo dentro a l’alte fosse |
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che vallan quella terra sconsolata; |
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le mura mi parean che ferro fosse. |
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Non sanza prima far grande aggirata, |
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venimmo in parte dove il nocchier forte |
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“Usciteci,” gridò: “qui è l’intrata.” |
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Io vidi più di mille in su le porte |
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da ciel piovuti, che stizzosamente |
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dicean: “Chi è costui che sanza morte |
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va per lo regno de la morta gente?” |
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E ’l savio mio maestro fece segno |
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di voler parlar loro segretamente. |
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Allor chiusero un poco il gran disdegno |
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e disser: “Vien tu solo, e quei sen vada |
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che sì ardito intrò per questo regno. |
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Sol si ritorni per la folle strada: |
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pruovi, se sa; ché tu qui rimarrai, |
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che li ha’ iscorta sì buia contrada.” |
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Pensa, lettor, se io mi sconfortai |
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nel suon de le parole maladette, |
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ché non credetti ritornarci mai. |
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“O caro duca mio, che più di sette |
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volte m’hai sicurtà renduta e tratto |
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d’alto periglio che ’ncontra mi stette, |
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non mi lasciar,” diss’ io, “così disfatto; |
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e se ’l passar più oltre ci è negato, |
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ritroviam l’orme nostre insieme ratto.” |
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E quel segnor che lì m’avea menato |
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mi disse: “Non temer, ché ’l nostro passo |
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non ci può tórre alcun: da tal n’è dato. |
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Ma qui m’attendi, e lo spirito lasso |
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conforta e ciba di speranza buona, |
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ch’i’ non ti lascerò nel mondo basso.” |
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Così sen va, e quivi m’abbandona |
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lo dolce padre, e io rimagno in forse, |
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ché sì e no nel capo mi tenciona. |
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Udir non potti quello ch’a lor porse; |
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ma ei non stette là con essi guari, |
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che ciascun dentro a pruova si ricorse. |
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Chiuser la porta que’ nostri avversari |
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nel petto al mio segnor, che fuor rimase |
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e rivolsesi a me con passi rari. |
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Li occhi a la terra e le ciglia avea rase |
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d’ogne baldanza, e dicea ne’ sospiri: |
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“Chi m’ha negate le dolenti case?” |
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E a me disse: “Tu, perch’ io m’adiri, |
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non sbigottir, ch’io vincerò la prova, |
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qual ch’a la difension dentro s’aggiri. |
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Questa lor tracotanza non è nova, |
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ché già l’usaro a men segreta porta, |
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la qual sanza serrarne ancor si trova: |
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sovr’ essa vedestù la scritta morta. |
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E già di qua da lei discende l’erta, |
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passando per li cerchi sanza scorta, |
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tal che per lui ne fia la terra aperta.” |