Maynard's Farm, Duck End, Oxfordshire
Donnerstag, 19. August 1976
Letzte Nacht hatte ich wieder diesen Traum. Ich bin auf dem Grund eines Sees und blicke durch die Scheibe eines Wagens in sein Inneres. Alles ist grün wie eine Ginflasche und schlammig, und hinter dem Lenkrad sitzt ein Skelett in einem Bunnykostüm. Die Hasenohren sitzen fesch am Schädel, Schlips und Kragen hängen um die Halswirbel, und der Körper steckt in dem Satinkostüm, es ist schwarz, die Farbe, die wir alle am liebsten wollten, weil sie schlank macht, und vor den Rippen sitzen zwei kegelförmige Schalen.
Von hinten nähert sich jemand und reibt mein Gesicht mit Seegras ab. Zuerst habe ich nichts dagegen, denn es ist angenehm, sinnlich sogar – aber dann fangen sie an, das Gras um meinen Kopf und meinen Hals zu wickeln, und ich kriege keine Luft und versuche, danach zu greifen, es wegzuziehen, aber ich schaffe es nicht. Ich beuge mich vor, um an die Scheibe zu klopfen, damit mir jemand hilft, aber ich komme nicht dran. Daraufhin werde ich nach unten gezogen und kann nicht entkommen, und ich glaube, ich muss sterben.
Dann wache ich auf, und die Laken haben sich um meinen Hals gewickelt. Ich fühle mich schuldig und kann das Gefühl nicht vertreiben. Weil ich genau weiß, wer es ist. Das Skelett in dem Auto.
Er hat den Lenny-Traum abgelöst, den, in dem ich seine Leiche finde. Seit ich vor drei Tagen den Zeitungsausschnitt in der Post fand.