D as Flugticket nach Berlin war auf seinen Namen ausgestellt, und die Frau hinter dem Check-in-Schalter fertigte ihn mit der trägen Langeweile eines Menschen ab, der die gleiche monotone Aufgabe jeden Tag immer wieder zu erfüllen hat. Als er zum Gate kam, sah er, dass sein Flug um eine Stunde verspätet war. Auf dem Weg durch das Terminal hatte er eine Bar gesehen; er ging dorthin zurück und bestellte sich ein Bier. Er trank es schnell und bestellte noch eins. Die Gäste um ihn herum waren nicht weiter bemerkenswert — gemeinsam reisende Paare, Geschäftsleute, die über die Meetings sprachen, die in Paris, Mailand, Wien und Bonn stattfinden würden. Jimmy saß an der Bar und konzentrierte sich auf sein Bierglas. Er passte nicht hierher, und das war ihm unangenehm. Mackintosh hatte recht: Er hatte noch nie einen Pass besessen. Er hatte auch noch nie ein Flugzeug betreten. Die Aussicht beunruhigte ihn nicht, aber sie gab ihm ein Minderwertigkeitsgefühl, das er nur schwer ignorieren konnte.
Er leerte sein zweites Glas und bestellte und trank ein drittes; als er schließlich die Wirkung des Alkohols spürte, machte er sich auf den Weg zurück zum Gate. Das Boarding hatte angefangen. Er ging noch einmal zur Toilette und zeigte der Angestellten, die die Warteschlange kontrollierte, seine Bordkarte und den Pass, bevor er durch die Passagierbrücke in die Maschine ging.
* * *
Der Flug war ereignislos. Jimmy hatte einen Platz in der Economyclass, der so unbequem war, dass an Schlafen nicht zu denken war. Er holte einen der Zehn-Mark-Scheine hervor, die Mackintosh ihm gegeben hatte, ließ sich einen Gin Tonic bringen und dann noch einen, und dann kaute er auf dem nach nichts schmeckenden Sandwich herum, das die Stewardess ihm serviert hatte.
Er schaute aus dem Fenster auf das Europa, das unter ihm vorbeizog, und fragte sich, was Isabel und Sean wohl gerade taten. Es war ihm gegen den Strich gegangen, seine Freundin so zu verlassen, und dass er Sean nicht noch einmal hatte sehen können, schmerzte ihn noch mehr. Aber was hätte er tun sollen? Die Polizei hätte ihn verurteilen lassen können, wenn sie gewollt hätte. Sie hatten ihn am Wickel: Es gab eine Bandaufnahme, auf der er über einen bewaffneten Raubüberfall sprach, und die Beweismittel in seinem Auto würden die Geschworenen nicht ignorieren können.
Jimmy wusste auch, dass es stimmte, was Mackintosh sagte: Ein Mann wie er war in der Lage, dem Richter, der für das Strafmaß zuständig war, sein Gift ins Ohr zu träufeln und sicherzustellen, dass die Strafe, die verhängt wurde, am oberen Ende des geltenden Tarifs angesiedelt wäre. Zehn Jahre? Fünfzehn Jahre? Dazu war Jimmy nicht bereit. Er war jetzt dreißig. Die Vorstellung, die besten Jahre seines Lebens wegzuwerfen und keine Gelegenheit zu haben, seinen Sohn aufwachsen zu sehen, war ihm unerträglich.
Er hatte keine Wahl.
Er schaute hinunter auf die Lichter, die das Land sprenkelten, und versuchte sich vorzustellen, was die nächsten paar Tage bringen würden. Es fiel ihm schwer, zu verarbeiten, was passiert war, seit er das Haus am Morgen verlassen hatte. Mackintosh hatte ihn genau da, wo er ihn haben wollte. Jimmy hatte keine Ahnung, was man in Berlin von ihm verlangen würde, aber er wusste, es gab kein Zurück.