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No fim do jantar, Devon Michaelson decidiu que seria boa ideia consolidar a sua identidade aos olhos dos companheiros de mesa: Ted Cavanaugh, os Meehan e Anna DeMille. Nomeadamente que ele era um viúvo que seguia a bordo do navio com a única intenção de espalhar as cinzas da sua falecida esposa no oceano.

— Decidi lançá-las do convés mais alto amanhã, às oito horas da manhã — anunciou. — Depois de ter pensado bem, decidi que gostaria de partilhar a cerimónia com todos vós. Alvirah e Willy, vocês estão a comemorar quarenta e cinco anos de casados; Anna, você está a comemorar ter ganho o prémio na rifa da igreja; Ted, não sei se está a comemorar alguma coisa, mas é muito bem-vindo. À minha maneira, eu vou estar a comemorar trinta anos de felicidade com a minha adorada Monica.

— Oh, lá estarei — respondeu Anna DeMille com ardor.

— É claro que nós estaremos presentes — respondeu Alvirah com gentileza.

Devon desviou a cabeça, como se estivesse a afastar as lágrimas dos olhos. Em vez disso, estava a fixar o colar de rubis e diamantes que Lady Em decidira usar nessa noite, com brincos a condizer.

Muito bonitos, pensou ele, e muitíssimo caros, mas nada que se compare com o colar de Cleópatra.

Voltou a sua atenção novamente para a sua mesa. Num tom de voz rouco, disse:

— Obrigado. São todos muito gentis.