Land

Mit der Sonne im Rücken zu schlafen, ist nicht einfach. Selbst wenn Dalí sich so positioniert, dass Luytens Stern hinter ihm liegt, dreht sich mit der Zeit sein Boot und die fremde Sonne erhellt wieder seine Augenlider. Sein Sonnenschutz ist so konzipiert, dass er die Blendung beseitigt, nicht das Licht. Er soll es Astronauten ermöglichen, im Weltraum zu arbeiten, daher dimmt er das Licht, verdunkelt aber nicht seinen Helm. Schließlich schläft Dalí wieder ein.

Stunden später bleibt sein Boot stecken. Nachdem es tagelang im Ozean getrieben hat, ist es ein seltsames Gefühl, auf einem Felsvorsprung im Wasser stillzustehen. Dalí öffnet die Augen, klappt sein Blendvisier hoch und sieht sich um.

Land!

Okay, Klippen ist eine genauere Beschreibung, aber der Landbewohner hat Land erreicht. Das ist ein Grund zum Feiern. Er hebt die Faust.

Die fremde Sonne steht tief am Horizont und beleuchtet den stets blutroten Himmel.

Dalí ist in eine flache Bucht getrieben. Er ist etwa zwei Fußballfelder vom Ufer entfernt und stößt auf eine von Hunderten von Felssäulen, die aus dem Meeresboden ragen. Sie sind eher natürlich als künstlich, so viel ist an ihren rauen, unfertigen Formen zu erkennen. Die Spitze jeder Säule ist mit Tausenden von ungleichmäßigen, sich überschneidenden konzentrischen Kreisen bedeckt. Es sieht so aus, als hätte ein Spitzenkoch diese Säulen aus Spaghetti geformt. Die meisten Säulen befinden sich unterhalb der Wasserlinie, aber einige durchbrechen die Oberfläche und ragen nur ein paar Zentimeter über das Wasser hinaus.

“Was ist das für ein Ort?”

Das Wasser ist klar und seicht, es ist nur einen Meter tief. Sand umgibt die Bucht. Hunderte von Kreidesäulen ragen in beide Richtungen an die Oberfläche und erstrecken sich von ihm weg. Keine von ihnen ist breiter als ein Autoreifen. Für ihn sehen sie aus wie hauchfeine Wollfäden, die übereinander gehäuft sind.

Dalí lässt sich in das brusttiefe Wasser hinab. Seine Stiefel wirbeln Sediment auf. Mit einem Arm über das Floß gestützt, beginnt er zwischen den Säulen hindurchzuwaten, um ans Ufer zu gelangen. Karis Astrobiologieprogramm springt an.

Biologische Struktur entdeckt.

“Sind das Korallen?”, fragt er und streicht mit der Hand über das Wasser, um sich die nächstgelegene genau anzusehen. Er beugt sich vor und lässt die Kameras an seinem Helm auf die Säulen richten.

Die Formation scheint aus mikroskopisch kleinen, klonalen Kolonien zu bestehen. Obwohl sich die Morphologie unterscheidet, erinnert die ökologische Nische an angesammelte mikrobielle Matten. Diese sind in ihrer Struktur den Stromatolithen ähnlich. Unter der Annahme ähnlicher Wachstumsbereiche und Abtragungsraten durch Witterungseinflüsse wird das Alter auf 46.000 Jahre geschätzt.

Verdammt! Wenn diese Schätzung richtig ist, begannen diese Dinger zu wachsen, lange bevor die menschliche Zivilisation auf der Erde entstand.

Dalí reibt mit seinem Handschuh über die Oberfläche der Säule. Sie fühlt sich für ihn wie Stein an. Die Wirbel könnten sich überlagernde Flecken von Kaffeetassen sein, oder der ölige Fleck von Zwiebelringen, die auf ein Papiertuch gekippt wurden.

Er watet weiter und geht zwischen den unter Wasser stehenden Säulen hindurch. Sie sind durch ungefähr dasselbe Wasservolumen getrennt, das sie einnehmen, und bilden eine Art Labyrinth.

“Das ist wie ein kosmisches Flipperspiel”, sagt er zu sich selbst und bemerkt, dass die rote Aufnahmeleuchte noch immer leuchtet. Karis Algorithmus sieht immer noch einen Wert in den Aufnahmen. Er erfasst weiterhin Metriken zur Übertragung an die Magellan . Dalí hat keine Ahnung, ob das jemals geschehen wird, aber dass Kari es für möglich hält, gibt ihm Hoffnung.

Krabbenartige Kreaturen huschen von seinen Stiefeln weg und verstecken sich im Sand. Köderfische flitzen zwischen den Säulen umher.

“Das ist also die Innenstadt von Manhattan, und ich bin Godzilla, was?”

Das Boot verfängt sich an ein paar der höheren Säulen. Dalí umgeht sie, anstatt das Schlauchboot über sie zu ziehen. Er hat keine Ahnung, wie spitz sie sind oder ob sie etwas absondern, das das Material beschädigen könnte. Er bezweifelt, dass er das Boot noch einmal brauchen wird, aber es ist eine Ressource. Es könnte auch als Unterschlupf an Land dienen – als behelfsmäßiges Zelt. Nicht, dass er wirklich trocken bleiben oder sich warm halten müsste. Sein Anzug deckt diese Bedürfnisse ab. Vielleicht ist seine Bindung sentimental. Das Boot ist ein Stück Heimat. Es hat ihm das Leben gerettet. Im Moment lohnt es sich, es mitzuschleppen.

Er erreicht den Fuß der Klippe, wo das Wasser nur noch bis zu seiner Hüfte reicht. Die Säulen haben sich in Ufernähe verringert, sodass der Weg direkter ist. So verlockend es auch ist, auf die Felsen zu klettern, Dalí findet es einfacher, im Wasser zu bleiben. Der Auftrieb hilft ihm, mit der immensen Schwerkraft von Bee fertig zu werden.

Dalí watet um die Landzunge herum und sucht nach einer besseren Stelle, um an Land zu kommen. Da ist ein Strand. Er nähert sich dem flachen Wasser. Das Wasser umspült erst seine Oberschenkel und dann seine Knie, aber das bringt ihn dazu, seinen Plan zu überdenken. Sein Anzug hat mechanische Stützen, die wie ein Powerwalker funktionieren, aber es ist sein Blutdruck, der ihn beunruhigt. Als er den Strand erreicht, fühlt er sich aufgrund der hohen Schwerkraft bereits schwindlig.

Seit Dalí auf dieser fremden Welt gelandet ist, war er entweder untergetaucht oder lag auf dem Rücken. Mit einem Lebenserhaltungssystem herumzulaufen ist anstrengend. Wenn er ins seichte Wasser und an den Strand geht, muss sein Herz Überstunden machen. In seinen Beinen sammelt sich Blut. Selbst wenn er still steht, hat sein Herz Mühe, Blut in seinen Kopf zu pumpen. Es wird einige Zeit dauern, bis sich sein Körper an das Leben auf Bee gewöhnt hat. Sich im Wasser zu bewegen, mag langsam sein, aber es ist körperlich leichter für ihn. Dalí verlässt den unberührten weißen Sand, um wieder ins Wasser zu gehen.

“Wo sind denn alle?”, murmelt er. Es gibt hier unten intelligente Wesen, aber wo sind sie? Vielleicht ist er an einer zerklüfteten Küste gelandet, ähnlich wie im amerikanischen Nordwesten.

Der Ozean ist so glatt wie ein See. Es gibt Wellen, aber sie brechen nicht, sondern plätschern nur ans Ufer. Dalí hält sich am Rettungsboot fest und schiebt es vor sich her, während er sich durch schultertiefes Wasser bewegt. Er hat seine Arme über die aufgeblasenen Seitenwände gelegt, die ihn hochhalten. Ein sanfter Stoß vom Boden lässt ihn in gemächlichem Tempo vorwärtstreiben. Dalí ist zwar langsam, aber er muss Energie sparen. Außerdem hat er einen Bärenhunger. Wenn er einen Außerirdischen sieht, der ein Steak auf einem Grill brät, wird er seinen Helm abnehmen. Dieser zufällige, verrückte Gedanke zaubert ein Lächeln auf seine Lippen.

Draußen über der Bucht schweben die Vögel im Wind. Wie die Himmelswale benutzen sie Blasen, um den Flug zu unterstützen. Sie haben große fleischige Säcke wie die Pelikane, aber statt aus der Kehle ragen sie wie ein Ballon aus dem Rücken. Ein Schwarm kreist draußen auf dem Meer. Einer nach dem anderen lässt die Luft aus den Säcken ab, zieht die Flügel ein und stürzt sich kopfüber in Richtung Meer. In der hohen Schwerkraft beschleunigen sie blitzschnell auf eine atemberaubende Geschwindigkeit und ziehen kurz vor Erreichen der Oberfläche wieder hoch. Von dort aus gleiten sie über die sanften Wellen hinweg. Mit ihren langen Schnäbeln fangen sie Fische ein und tauchen wieder aus dem Wasser. Nach ein paar hundert Metern blasen sie ihre Säcke auf und schweben träge zurück in die Luft, um sich ihrem Schwarm wieder anzuschließen. Ihre Flügel scheinen eher der Steuerung und dem Segelflug zu dienen als dem Flügelschlagen. Vielleicht sind sie in ihrer Natur eher einem Albatros ähnlich.

Karis Astrobiologieprogramm läuft fast ununterbrochen und zeichnet alles auf, was er sieht. Keiner will sterben, am wenigsten Dalí. Es ist gut, sich nützlich zu fühlen. Es hilft ihm, die dunklen Gedanken zu bekämpfen. Wenn dies seine letzten Tage sind, will er einen Schatz an Informationen für die Wissenschaftler auf der Erde sammeln. Er hofft nur, dass seine Funkverbindung mit der Magellan wiederhergestellt wird, damit seine Bemühungen nicht vergeblich sind.

Dalí arbeitet sich um eine weitere Landzunge herum. Die nächste Bucht erstreckt sich über mehrere Kilometer und ist frei von untergetauchten Stromatolithen. Am Ende der Bucht reicht ein Gletscher bis zum Meer hinunter. Rotes Sternenlicht spiegelt sich auf dem zerklüfteten Eis. Eisberge in der Größe von Wolkenkratzern treiben auf das Meer hinaus. Außerirdische Vögel umkreisen sie und ernähren sich von den Fischen, die sich unter ihnen verstecken.

Sein Magen knurrt.

“Wenigstens hatte Mark Watney Kartoffeln.”

Dalí schiebt sich weiter durch das Wasser.

Schwarze Gräser dominieren das Ufer und wiegen sich in einer leichten Brise. Bäume erheben sich über die Hügel, doch wie die Wale und Vögel werden sie von dünnen Blasen in der Luft gehalten, die wie Ballons an einer Schnur aufsteigen. Die Bäume sind mindestens fünfzig Meter hoch, was auf dieser Welt mit ihrer schweren Schwerkraft nicht möglich sein sollte. Sie stehen versetzt, in mehreren Reihen, wobei die weiter hinten befindlichen Bäume noch höher sind. Es scheint, als ob sie verzweifelt versuchen, das Sonnenlicht des ewig über dem Horizont schwebenden Sterns aufzufangen. Ihre durchsichtigen Schwimmblasen reichen noch höher und schweben an langen, dünnen Strängen. Im weichen Licht glitzern sie wie Seidenfäden. Es ist, als gäbe es eine stillschweigende Übereinkunft zwischen den Bäumen, in der Höhe versetzt zu wachsen, um sich nicht gegenseitig das Sonnenlicht zu nehmen, wenn sie in den Himmel ragen. Sie neigen sich in Richtung des fernen Sterns und versuchen, jedes verirrte Photon der Energie aufzusaugen.

Karis Algorithmus plappert immer noch munter vor sich hin. Der Text läuft am unteren Rand seines Head-up-Displays entlang wie die Nachrichtenticker auf einem altmodischen Fernseher. Meistens ignoriert Dalí sie, aber ab und zu fällt ihm etwas ins Auge.

…gemeinsame Merkmale zwischen den Arten deuten auf einen entfernten, gemeinsamen Vorgänger hin… je vielfältiger die Arten sind, desto älter ist der Phänotyp…

Dalí ist voller Ehrfurcht vor dem Wald. Irgendwann in der fernen Vergangenheit muss sich eine besondere evolutionäre Entwicklung vollzogen haben, die mit der Lunge bei Landtieren vergleichbar ist. Anstatt Methan als Nebenprodukt auszustoßen, nutzte ein Urorganismus das überschüssige Gas, das sich in seiner Zellstruktur ansammelte. Methan muss ihn schwimmfähig gemacht haben. Anstatt zu rülpsen oder zu furzen, nutzte er Methan, um der immensen Anziehungskraft dieser fremden Welt zu trotzen. Auf einem Planeten mit erdrückender Schwerkraft verschaffte ihm diese Anpassung einen klaren Vorteil. Diese Eigenschaft verbreitete sich über die nachfolgenden Generationen, als sich die Arten auseinander entwickelten. Angesichts der Vielfalt, die er bei Pflanzen und Tieren gesehen hat, muss dies vor Hunderten von Millionen, vielleicht Milliarden von Jahren geschehen sein.

“Kari, ich hoffe, du siehst das”, sagt er und stellt sich vor, wie sie eines Tages seine Aufzeichnungen ansieht. Der KI-Mechanismus läuft auf Hochtouren und katalogisiert die Beobachtungen, die am unteren Rand seines Head-up-Displays auftauchen, viel zu schnell, als dass er sie lesen könnte. Diese Notizen werden wahrscheinlich zur Überprüfung aufgezeichnet.

…dünne, nadelförmige, koniferenartige Bäume mit Schwimmblasen im Gegensatz zu den niedrig liegenden Laubsträuchern… scheinen getrennte ökologische Nischen zu beherrschen…

Dalí hatte die Sträucher gar nicht bemerkt. Sie haben keine Blasen. Da sie kleiner sind, brauchen sie sie nicht. Haben sie diese Eigenschaft verloren? Oder sind sie in den Weiten der Zeit einem anderen evolutionären Weg gefolgt? Kari würde hier unten durchdrehen.

“Himmelskühe”, sagt Dalí und zeigt auf sie wie ein Kind auf dem Jahrmarkt.

Mehrere seekuhähnliche Kreaturen treiben zwischen den Bäumen. Auch sie haben Blasen, die sich über die gesamte Rückenlänge erstrecken. Sie sind kleiner als Kühe auf der Erde. Vielleicht wäre Himmelsschweine eine bessere Bezeichnung. Unter ihnen befinden sich Dutzende von Fühlern. Mit ihnen stoßen sie das Laub ab, während sie die oberen Äste nach Nahrung durchwühlen. Diese seltsamen Tiere schlängeln sich zwischen den gespannten Strängen, die die Bäume in der Höhe halten, und drängen sich durch die Schwimmblasen. Sie knabbern an den Blättern wie Schafe am Gras.

“Gut, dass du nicht hier unten bist”, sagt Dalí. “Ich weiß nicht, ob ich in der Lage wäre, dich aus diesem Wald herauszuziehen.”

Irgendwann in der Zukunft, so weiß Dalí, wird Kari lächeln und seiner Meinung zustimmen.

Dalí stößt den sandigen Grund des Wassers ab. Die Bucht ist zerklüftet, aber unberührt. Vor ihm befindet sich eine Höhle, eingebettet in den Fuß eines Hügels gleich neben dem Strand. Im Eingang ist ein Obelisk aufgestellt worden. Er ist nicht mehr als drei Meter hoch, aber die Seiten sind poliert und glatt. Ein schwarzer Deckstein glitzert im roten Sonnenlicht. Dies ist das erste Zeichen von Intelligenz, das er sieht.

Dalí wartet, bis er sich auf gleicher Höhe mit der Höhle befindet, bevor er ans Ufer watet. Er schleppt das Boot an den Strand. Seine Stiefel hinterlassen tiefe Abdrücke im Sand. Wasser rinnt aus seinem Anzug. Die Taschen haben Abflusslöcher, aber es dauert einen Moment, bis sie wieder frei sind. Er taumelt vorwärts. Seewasser tropft aus seinem Rucksack.

“So viel dazu, die Reiniger trocken zu halten”, murmelt er.

Dalí geht eine Reihe von Bildschirmen auf seinem Computer am Handgelenk durch und sucht nach den Umweltkontrollen. Das Gasgemisch ist grün. Die Kohlendioxidfilter sind bei 44 Prozent. Er nimmt an, dass das gut ist. Er hat keine Ahnung. Der optimale Wert könnte 6 Prozent oder 60 Prozent betragen – er kann es nicht wissen. Er kann nur hoffen, dass irgendwann ein rot blinkender Alarm ertönt, wenn es zu einer Blockade oder Überhitzung kommt.

“Ich brauche eine verdammte Bedienungsanleitung.”

Auf Bee zu gehen ist eine falsche Bezeichnung. Stolpern ist ein besserer Ausdruck. Dalí könnte schwören, dass er die erhöhte Schwerkraft überkompensiert. Er denkt, er hebt seine Stiefel höher als sonst, und doch kommen sie kaum über den Sand. Anstatt vorwärtszugehen, hat er das Gefühl, als würde der Boden auf ihn zustürmen und hart unter seine Sohlen drücken.

Er lässt das Boot oberhalb der Wasserlinie zurück, in der Absicht, es bei seiner Rückkehr ins Meer zu holen.

Das Gewicht seiner Rettungsweste ist unerträglich. Dalí lehnt sich nach vorne, um nicht wie eine umgedrehte Schildkröte umzukippen. Er aktiviert den Powerwalker. Eine dünne Aluminiumschiene erstreckt sich vom Taillenring seines Anzugs über die Außenseite seiner Hose. Kolben treiben eine Hydraulik an, die ihm beim Weitergehen hilft. Schätzungsweise halbiert der Powerwalker die Belastung für seinen Körper. Angesichts des Gewichts seines Lebenserhaltungssystems ist das Gehen immer noch schwierig. Dalí findet seinen Rhythmus. Obwohl sich der Powerwalker unnatürlich und ein wenig zu schnell anfühlt, funktioniert er gut. Wenn er einmal eingeschaltet ist, wird er durch das Gehen aktiviert oder deaktiviert, sodass er reaktionsschnell ist. Wenn er seinen Oberschenkel auch nur leicht anhebt, ist er zur Stelle, treibt ihn vorwärts und vollendet den nächsten Schritt.

Der Sand knirscht unter seinen schweren Stiefeln.

“Ich hoffe, ihr könnt das alles irgendwann sehen”, sagt Dalí und geht auf den Obelisken zu. Auch wenn niemand zuhört, hilft es, daran zu denken, dass es eines Tages so sein wird. Dalí hat keine Hoffnung, von Bee wegzukommen. Die Möglichkeit, dass diese Aufnahme den Planeten verlassen könnte, lässt ihn weitermachen.

Die Basis der Säule ist ein Sechseck. Moos oder Schimmel oder etwas anderes wächst aus dem Boden und droht, die Plattform zu bedecken. Der Obelisk selbst ist hochglanzpoliert.

“Ich kann mein Spiegelbild sehen”, sagt er. “Es ist wie ein Spiegel aus Stein.”

Dalí streckt die Hand aus und berührt die glatte Oberfläche. Und warum? Dieser Akt wird ihm nichts sagen, was er nicht weiß, aber es ist eine ausgesprochen menschliche Sache, die er tut. Seine behandschuhten Finger verweilen auf dem Monument.

“Niemand baut so etwas ohne Grund”, sagt er und spricht mit sich selbst über das, was er sieht. “Warum? Was haben sie damit markiert? Sie müssen irgendetwas geehrt haben. Etwas, das sie nicht vergessen wollten.”

Er wandert hinter dem Obelisken umher und wagt sich in die Höhle.

“Es ist eine Generationenfrage, richtig? Deshalb bauen wir Statuen – um Erinnerungen und Ideale zu bewahren.”

Der Obelisk wirft einen Schatten auf den Boden der Höhle.

“Hey”, sagt er etwas geistesabwesend. “Diese Höhle? Warum diese Höhle? Warum steht das Ding hier im Eingang?”

Dalí sieht sich um. Lange Schatten erstrecken sich von der felsigen Wand. Die Höhle ist gut zwölf Meter hoch und wird langsam kleiner, je tiefer er geht. Der Boden der Höhle ist mit Sand bedeckt, der vom Strand herbeigeweht wurde.

Er zeigt auf etwas. “Die Schatten an der Wand. Schaut euch an, wie das Licht sie einfängt.”

Dalí dreht sich um, klappt sein Blendvisier herunter und blickt zurück zum Höhleneingang. Luytens Stern befindet sich in der Ferne, direkt über der Spitze des Obelisken.

“Das ist also eine Art uraltes Heiligtum”, sagt er. “So etwas wie Stonehenge oder einer dieser Tempel in Mexiko, wo sich das Licht zur Sonnenwende ausrichtet. Nur, dass es nicht so ist. Nicht hier. Hier unten auf Bee richtet es sich jeden Tag aus.”

Er schwenkt seinen Helm hin und her und betrachtet, wie sich die schwarze Spitze des Kopfsteins mit dem Stern ausrichtet.

“Wonach haben sie gesucht? Abweichungen von der scheinbaren Position des Sterns? Ich dachte, hier herrscht eine gebundene Rotation? Könnte es da überhaupt eine Abweichung geben? Was auch immer sie suchten, es war wichtig für sie. War. Und jetzt ist es verlassen.”

Dalí geht weiter und öffnet sein Blendvisier, um einen besseren Blick auf die Wände werfen zu können.

“Ich hoffe, ihr könnt das sehen”, sagt Dalí und vergewissert sich, dass die Aufnahme noch läuft. “Da sind Markierungen an der Wand. Sie befinden sich in den Schatten. Es ist, als wären sie absichtlich in die Dunkelheit geritzt worden.”

Er aktiviert die Scheinwerfer an beiden Seiten seines Helms und lässt sie langsam über die Höhlenwand gleiten. Dalí ist sich bewusst, dass seine Augen mehr aufnehmen als die Kamera. Sein peripheres Sehen erlaubt es ihm, die gesamte Struktur zu sehen, während diejenigen auf der Magellan und später auf der Erde jede Glyphe einzeln betrachten werden. Er spricht, als ob jemand zuhören würde. Vielleicht tut das irgendwann auch jemand.

“Dreiecke. Gruppierungen von drei Streifen. Ein Bullseye mit drei Kreisen. Immer in Dreiergruppen.”

Er lehnt sich nah heran und lässt die Kamera auf eines der Symbole fokussieren.

“Es ist eine Art ockerfarbene Farbe. Nichts Ausgefallenes, aber sie ist sehr beständig. Sie erinnert mich an die paläolithischen Malereien in Lascaux oder an die Radierungen der Aborigines in Australien.”

Dalí ist fasziniert von dem, was er sieht. Seine geistige Prägung mag seine Missionsausbildung verpasst haben, aber sein Abschluss in Humanwissenschaften ist ganz vorne in seinem Kopf.

“Sie stammen aus verschiedenen Epochen”, sagt er, zeigt auf das Bild eines Himmelswals, das grob auf den Felsen gezeichnet ist, und dreht sich dann um, um die klaren Linien des Obelisken zu betrachten. “Dies ist etwas, das verschiedene Kulturen zu verschiedenen Zeiten hier auf Bee fasziniert hat. Ich sehe, wie sich die verschiedenen Zeitalter auf dieser fremden Welt überschneiden.”

Er bewegt seine Hand durch die Luft und ahmt damit das Vordach der Höhle nach, das sich über ihm öffnet. “Es gibt hier eine tiefe Bedeutung. Was auch immer es ist, es hat ihre Vorstellungskraft über Tausende – Zehntausende von Jahren hinweg gefesselt.”

Dalí geht in den Schatten. Mit dem Rücken zum Obelisken verlässt er das Sonnenlicht und tritt in die Dunkelheit ein. In diesem Moment sieht er etwas, das ihm das Blut in den Adern gefrieren lässt. Dalí erstarrt. Seine Scheinwerfer beleuchten ein grobes Gemälde an der Wand.

Es ist ein Strichmännchen.

Das ist er.