Zitternd saß er auf dem Bordstein, der dem Pier zugewandt war, rotes und blaues Licht pulsierte überall. Es wimmelte von Uniformierten, aber noch waren keine weißen Overalls aufgetaucht oder Detectives in Zivil. Ein Stück entfernt hatten sich Neugierige versammelt, gezückte Handys überall, Drängeln, um einen besseren Blick zu ergattern. Der Constable neben ihm straffte den Rücken, als Imogen wieder auftauchte; nach einer kurzen Unterhaltung eilte er zurück zu seinem Vorgesetzten.
Imogen hockte sich vor Caleb. Dunkle Punkte in ihren haselnussbraunen Augen – das war ihm vorher noch nie aufgefallen. Sie sprach mit ihm, irgendwas über Tilda.
»Was?«
Ihre Lippen wurden schmal. »Erwähn. Das. Mädchen. Nicht. Gegenüber. Den. Detectives.«
»Wieso?«
»Weil wir niemandem trauen können. Sag einfach, dass ich mich mit Frankie treffen wollte, du aber nicht weißt, warum.«
Er nickte.
»Zeig … Arm.«
»Was?«
»Deinen Arm. Zeig ihnen deinen Arm.«
Er schaute, wohin sie deutete. Sein Ärmel war aufgeschlitzt, die Haut darunter böse rot. Eine Verbrennung durch die Hitze des Streifschusses. Durch die Kugel, die Frankie auf ihn gefeuert hatte.
»Ich schreibe dir … informieren … morgen.«
Er nickte noch mal. Eine Welle schlug gegen den Pier, Wasser spritzte hoch. Frankie fror sicher. Nein, nicht mehr. Keine Frankie mehr.
Eine Hand vor seinem Gesicht, Imogen schnipste mit den Fingern. »Konzentrier dich, verdammt noch mal. Wiederhol mal – warum bist du hier?«
Er würde alles geben, damit sie verschwand: sein Erspartes, seine Niere. »Frankie wollte dich treffen. Warum, weiß ich nicht.«
»Warum hab ich sie erschossen?«
»Sie hatte eine Waffe. Wollte mich töten. Uns.« Jetzt schlotterte er so sehr, dass seine Zähne aufeinanderschlugen.
»Gut. Bleib dabei … am Leben.« Sie zögerte. »Wie … Name … Richters?«
Sein Hirn kam langsam wieder in die Gänge. Nein – schlechte Idee, ihr Lovelays Namen zu sagen mit so viel Polizei in der Nähe. Außerdem würde sie bald vernommen werden. Sie sprach schon wieder, aber er wandte den Blick ab. Schaute zum Flatterband, mit dem der Pier abgesperrt war, zu Frankies verwaistem Rucksack, ihrem einsamen Leichnam.
»Sie hatte eine Waffe. Wollte mich töten.«
Es stimmte. Frankie hatte eine Pistole auf ihn gerichtet und abgedrückt.
Aber getötet hatte er sie. Er hatte einen Schritt zur Seite gemacht und sie getötet.